Pájaros

(il·lustració de Kelly Louise Judd) de Pinzellades al món

Pájaros, cabeza llena de pájaros.

Pasos torpes, días raros.

Todo como siempre,

a la intemperie y

borracha de inercia.

Los papeles se acumulan en mis manos,

y la rutina baila descompasada.

Dime, ¿quién te habla de túneles y planetas?

Nosotros éramos juguetes de madera,

repletos de tuercas,

inútiles y pasados de moda.

Mi cuerda se quedó enredada dentro,

dejándome tartamuda,

incapaz de hablar.

Sin corazón.

Tú te empeñabas en coleccionar barcos de papel

y muñecas de porcelana.

Incapaz de parar.

Sin dirección.

Estúpidas marionetas desmadejadas.

No hay tiempo, lo sé, la vida se agota,

los días pesan, los nombres se borran…

Persigo sombras como un gato tonto,

perdida entre tanta lana.

En Calipso… ¿bien, cómo siempre?

Las mariposas no son más que bichos zumbones que disimulan.

Yo soy más de saltos en ascensor y cosas rotas.

¡Qué asco de mapas!

No paro de caer,

me has dejado una brújula desimantada.

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¿Demasiado Pizarnik?

Extraño sabor a raro, con toques de insípido e inercia. El moho que ha dejado el exceso de lluvia aún no ha sido arrancado de la realidad por este sol otoñal que se viste de un invierno suave, de medias tintas.

Me encanta gritar en mi cerebro, mientras retuerzo mi imagen aovillada… extraños pensamientos para un martes tan pequeño. ¿Qué le voy a hacer? ¿Demasiado Pizarnik?

En el fondo no encajo bien los golpes, pero aún no he conocido a ningún saco de boxeo, así que todos somos iguales. La duda me queda en forma de vacío y sonido a eco.

Menos mal que tengo este juego de letras para hacer castillos y derrumbarlos a placer… Seamos sinceros… ¿hay algo menos funcional que yo?

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Mañana será noviembre

Calabazas, tenorios, brujas y sapos... últimamente dejo caer los días entre mis dedos. Sigo una rutina insípida tratando de esquivar mi cabeza gritona. Pocas ganas, en verdad, de absolutamente nada. El optimismo que me dejó el final de junio se evaporó con tanta ceniza. Tampoco nos pongamos trágicos, es sólo esta quietud fingida, que se une a los imposibles que cuido con mimo, en mi elegía diaria autolesiva (no hay otra explicación, bueno sí... la estupidez, mi estupidez sin medida).
Una cosa está clara, soy insoportable. Al menos, en este momento.

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Ocre

Hoy he salido a chapotear con mi paraguas amarillo. Los colores han jugado a diluirse con la lluvia, huyendo por las alcantarillas. Las gotas del parabrisas, el vaho en los cristales y mis botas de lengüetas exageradas, han compartido un viaje trivial y cotidiano.
Día que sabe a poco, gente que te da las gracias por una estupidez tan sólo para entablar conversación, y le da un poco de aire a tu ego que andaba desaparecido en combate.
Ya parece otoño... y pronto llegará noviembre, volveré a escuchar guns&roses dibujando cascabeles en mi cabeza.
Digan lo que digan, no. No cambiamos, sólo disimulamos.

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Los lirios bien, como siempre.

Las flores, por lo que veo, ahora esperan enero. Son como yo, algo lentas de movimiento, breves y prescindibles.
Poco que decir en estos días que van menguando. Hoy ha sido un domingo ventoso, soleado y falso, como siempre me lo parece... ya sabes, crees que no va a acabar pero de pronto ya se ha ido de tus manos. Hace siglos que no veo uno con niebla...

Ideas tontas de horas ociosas; no hay noticias de Gurb y no las habrá, hace tiempo que abandonó este barco destartalado que nada a trompicones. Dime ¿quién te regalará universos que coleccionar, como canicas en tus bolsillos?

A ver si llega pronto el tiempo de enfundarme mis viejas botas...

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Cuando está nublado y no llueve...

Soy del aire, pequeña y torpe. Un trozo de carne que se desvanece, emborronándose a cada paso.
No hay norte, no hay círculos. Sólo existe el hastío transparente del vacío, engendrado a base de las exhalaciones de una vida breve y sutil. Sin huellas, sin memoria. Arena.
Cuando está nublado y no llueve, todo es insípido.  Es como querer a quien no te quiere, malgastando tus abrazos en la nada.

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Antes de que se vayan las golondrinas...

Las flores azules se desvanecieron abandonadas en la montaña. No eran más que parte del aire  que me acariciaba las mejillas.  Meciéndome bajo el sol de un invierno, uno de tantos que se han ido perdiendo en mis recuerdos.

Te diría que ahora soy más madura, que me equivoco menos, que aprendí a no quemarme los dedos. Pero sigo igual de desastre, con la edad no se mejora, se multiplican las manías y cuesta más recuperarse de las caidas. De todos modos, siempre llevo a mano las rodilleras.

Cada día que pasa voy aseverando que las arrugas que empiezan a dibujarse son el reflejo de mis pedacitos, de cada vez que me quiebro y tengo que remendarme yo sola. Al fin y al cabo, las grandes derrotas dejan una ceniza muy fértil. Y huecos. También dejan desiertos diseminados.

Soy producto de mi imaginación y de mi cabeza que no quiere callar, ni cuando duermo. Con todos mis recodos retorcidos, mi simplicidad naïf y, mi vértigo, bailo con los colores de la luz.
A veces me rindo, a veces muerdo mis letras, a veces me olvido...

Me gusta flotar en mi taza de té, a la deriva y a solas con mi mediocridad. No es tan terrible ser común, tan nimia que te puedas escurrir entre las grietas de la pared, siguiendo a los montruos y otros seres que amueblan los mundos inventados.

Puede que de vez en cuando extrañes mi pequeñez intranscendente y mi impulsiva forma de arremeter contra las paredes. O sólo te olvides de mi existencia, como si nunca hubiera respirado. ¿Qué se yo? 

El mundo da vueltas a trompicones, y en ese ritmo convulso nos va golpeando y va perdiendo gente. Sobraba en tu equipaje, no es un reproche, al final únicamente es supervivencia y yo siempre he sido un objeto inútil.

Será estúpido, pero solamente quiero un abrazo, de esos que te dejan sin aire del tipo "salto en un ascensor". Soy así de poca cosa, ya ves, repleta de pensamientos absurdos e imposibles.

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Al inesperado huésped

Estimado amigo:

Ya se que anoche transigí y, tras  introducirte bajo mi camiseta, hiciste tuya mi geografía. Pero no, cualquier concesión hecha fue (creeme), absolutamente involuntaria.

Francamente, no te recuerdo. Salvo por los bocados rojos de mi espalda, jamás sabría que pasaste por entre mis sábanas.

Dicho esto, espero que no se repita. ¡Qué estamos en septiembre! ¡Sólo se te ocurre a tí venir y acribillarme así a estas alturas del verano!

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Tormenta

Deliciosos remolinos de viento que dan una tregua, pronto la lluvia. Maravillosa tormenta de verano. Que sed tenia!

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Septiembre

Por fin, acercandose con sus 17 alados... me desperezo y salgo del letargo sedienta de cambios. Mirada al frente, la tinta preparada y a la expectativa de una nueva agenda. Ya se porque no me gustan los espejos...

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El guardián entre las olas

Pescant estrelles / Pescando estrellas / Fishing stars

Quan surto a pescar estrelles

la màgia de la nit m'invaeix.

(il·lustració de Murat Turan)

Extraño. 

Me enredo con las correas de las sandalias, arrastrando los pies por la arena. Y al caer, miro aguantando las lágrimas hacia las nubes, esperando que caigan meteoritos o se anuncio el fin del mundo.

Nada.

No pasa nada. Los días dan vueltas, una y otra vez, escapándose por los rincones, dejándome sin aliento. Trato de sacar la cabeza del vaso de agua, pero se me hinchan las orejas y no hay forma de respirar.

Cierro los ojos, saco las agujas y me pongo a tejer una red. Me dejo caer.

Pánico.

Salto al vacío que voy inventando a cada paso. No queda nada, no vuelve nada, no encuentro nada. El estómago se echa a volar a base de polillas incrustadas en mi ombligo o convulsiona, no lo sé.

Abro los ojos, todo está en su sitio, cargado de polvo y de tiempo perdido.

Raro.

Me rindo y de pronto una botella llega, atravesando mundos. Corcho raído y fuerte olor a vinagre. Dentro suena el mar, como si estuviera cargado de estrellas caídas que dan pequeños saltitos, como peces.

Recapitulo en mi memoria, recuento de sombras. Sigo pensando que no. 

Leímos.

Supimos escribirnos y oírnos. Dibujamos un cuento lleno de mentiras entre verdades y sueños, que no era perfecto. Y tuvo su final, sin perdices, repleto de lobos y calles embestidas por el céfiro.

No.

No te odio. No nos parecemos. No te busco. Aunque sepas oírme, aunque puedas leerme, aunque tus cartas al viento me lleguen, no tengo respuesta.

Sólo tú te ofreciste a interponerte entre las rocas y mi pequeñez despiadada. Sólo se que yo supe escribirte y oírte, te dibujé y te tejí por dentro, dejándote imperfecto y plagado de huecos... necesitabas espacio para acumular las gotitas que se pierden en los vórtices despiadados del tiempo.

Un dedal.

Te lo dejo aquí, para que sigas cosiendo tus páginas plagadas de altibajos e inocencia escondida en gestos graves. Yo ya tengo los dedos curtidos, y aunque me queje, ahí sigo, armando mis letras.

Sigamos, cada uno en su libro. Yo salvaré de la crueldad de mis pensamientos tu sombra rebelde, dentro de esa fábula que trenzamos... como aquel libro querido de la infancia.

Gracias. 

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¿Es posible que todo me lo inventara?

il·lustració deDavid Guirao Pinzellades al món

Si no va a llover hoy, ni mañana... ¿por qué todo es tan gris?

El ventilador baila un vals absurdo que mis pestañas se niegan a seguir. Cuando me mojo los pies, despacio entre las olas, no paro de ver corazones solitarios enredándose entre mis dedos.

No parece que llegue una tormenta, que me refresque la cabeza y borre todo el tedio, llevándose todo lo que ya no quiero...

Iré a dibujarme líneas azules en el espejo, como si de verdad tuviera sangre. Como si estuviera viva.

Quiero gritos como truenos y lágrimas de rabia. Quiero escupir todo este silencio que me ha envenenado desde dentro.

No me sienta bien el calor, no soporto el frío. Pasan lo días y el mundo rueda como una peonza.

¿Qué importa?

Nada.
Ya veo venir el otoño y, yo,siempre estoy bien.


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Soliloquio sin tildes ni etiquetas

Otra noche demasiado calida, que pasa desenfocada entre las paginas del almanaque. Nuevos juguetes enredados entre los viejos trastos que he ido acumulando...

Recuerdo a Marte, rojo y furioso, destellando en cielos oscuros de instantes prestados, a fondo perdido, a mi memoria caotica.

Aun siento el gelido azul con sus sombras oscuras... y los golpes negros, Paris con aguacero.

Decepciones, pasos en falso. Luces y sombras. Cascabeles.

La distancia, con sus miles de trajes. Los silencios, las ausencias, los giros y vueltas...

No hago numeros o cabalas, solo tejo mi desorden dibujandome una sombra titilante. Soy vulgar y de la mediocridad hago collares con olor a mar, fragiles y efimeros, que saben a sal. Que se yo de la eternidad? Que se yo de tu risa?

Soy solo el espigon que guarda tus idas y venidas. Insipida y nimia. Pequenya y cotiana.

Hace nada un viento del sur me susurro un cuento de hadas. Seres magicos que se sumergen en vasos de agua, saltando mundos... hadas atrofiadas que leen almas que saben sonyar...

Con tanta ceniza, aqui solo hay brujas que amenazan a los ninyos con sacapuntas... elegia a mis pesadillas infantiles.

Los universos paralelos son dificiles, siempre mirando las calles perpendiculares en busca de un atajo, un indicio, una posibilidad. Las avenidas dan miedo, tan concurridas, con tanto viento!

Cada paso que doy se vuelve mas torpe y despistado; cada silencio mas largo y despiadado.

Tu navegas en tu trayectoria programada, yo sobrevivo a trompicones, tomando aire de cualquier modo entre ola y ola; sujetandome fuerte cuando el lejano viento del sur aparece, moviendo tormentas de arena.

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prueba

Calor y pequenyas manias

A medio camino.

il·lustració de Sam Araya  http://bibliocolors.blogspot.com.es 

 Ceniza. Cayendo a plomo sobre mi cabeza. Gris y negro. Remolinos oscuros, secos, que roban el aire.

Humo. Atándose con fuerza a mi garganta. Marrón y opaco. Un velo asfixiante que se ha llevado la luz.

El día agoniza y se evapora, con lágrimas que queman... no es tiempo de caer.

Elegí una vida pequeña, acorde con mis manos. 

Límites breves, caminos cruzados, cuentas de calendario que se deshacen entre las páginas...

No pido disculpas, no busco pretextos. No me arrepiento, hoy, tan envuelta como estoy de polvo gris y cansado.

Desde el fondo del hollín, con todos los rostros sucios y grises, reteniendo el aliento entre los dientes, caminando a tientas, sólo el rojo de las brasas parece el único norte... aprieta demasiado el calor, desgastando los huesos y la piel, cuarteando las fechas... todo son monstruos en el juego de sombras.

Y de pronto, un destello. Ojos de melaza. 

Una mano blanca neón entre palabras suaves. Un empujoncito con sabor a mar. Un instante que nace y se va con prisa. 

Suficiente. Un segundo que se hizo inmortal. 

En la imposibilidad de los encuentros e incertidumbres difíciles queda guardado un gracias, entre pájaros de viento suave y húmedo. 

Y perdona... no lo esperaba.

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Lunes incompleto

En este preciso momento he atrapado el instante entre mis manos torpes. Tejo la irrealidad, con toda la delicadeza de la que soy capaz. Luces y sombras. Cierro los ojos. Formas, colores... y el maravilloso y húmedo levante jugando con las cortinas, haciéndome cosquillas en los pies.

Esto es azul. Azul casi blanco. Desteñido de sol y salitre.
Quieto. Todo tan quieto.


¡Qué extraño es este laberinto de edificios! yo aprieto fuerte mi hebra transparente, con miedo de perderme.  


Cómo me gustaría decirte "sujétame fuerte".

Lo imposible de esta tarde que se va, suavizado por la luz que aún no quiere languidecer, deja un ejército de hormigas en mi pecho. Tan frágil. Una ola diminuta se arremolina en mis pestañas... hoy no necesito maquillar muecas.

Este mar inmenso que se cuela entre los edificios me hace vibrar, casi con vida, dándole cuerda a la herrumbre que tengo por corazón.

"Vamos a bailar" - cadencia lenta.
La brisa que se cuela por entre mis poros, ulula.

Tan llena de azul. Azul casi blanco. Inundada de nada.
Quieta. Conteniendo el aire.

Cómo me gustaría oírte...

Demasiado ruido, vueltas, relojes, caras...
Este precioso momento desaparece entre mis dedos hábiles en perder instantes. Destejo, con todo el mimo del que soy capaz. Luces y sombras. Cierro los ojos. Mi mejilla izquierda tomó la forma de tu mano, robando su suavidad al aire que nos hemos negado.


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Tu regalo

(il·lustració de RedEyeLoon, en Pinzellades al món)

Un instante de concesión,

soltando el aire acumulado.

Juntos, en ese momento ingrávido.

Un soplo de caricias, ligero.

Regusto triste.

Desliz tierno… ¿inconveniente?

Perdóname, por querer quererte.

Por cuidar con mimo tus brillos y silencios,

tan torpe y efímera como soy.

Segundos en caída libre,

desprendiéndonos . Juntos.

Escucha,

mientras tu respiración se acomode en otro norte,

adecuándose a mundos soleados y armónicos,

separado de mi piel blanca y común,

yo giraré dando vuelo a mi pelo desordenado.

Pero hoy,

¡qué placer en ese instante fugaz!

Sabor breve.

Incompleto. Inacabado. Imposible.

Partículas interminables y diminutas

que me guardo,

como siempre, entre mis hilos,

esperando a que vuelvas a casa.

Me hipnotizan las olas

Estos días que pasan, ahora cálidos con viento nocturno, poco saben de los nudos que se hacen en mis dedos, cuando muevo las manos al compás de la brisa. En silencio y con sol todo sabe mejor.

Instantes.

Espacios breves en los que parece que detengo el tiempo. Mientras cae todo el universo a gritos, yo respiro este aire a mar mientras bailo, a solas, con la luz.

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¡Qué tonta, aquí, oyendo canciones con tanto sol detrás de la ventana!

Pongamos excusas.

Las botas no me valen con tanto calor.

Sueño y sobro.

 Tengo el pelo desordenado y la piel sensible.

Hablo y sobro.

Es mayo, estoy algo perdida y de nada me valen los mapas.

Duermo mal.

¿Qué quieres que te diga? Soy así de estúpida.

La incertidumbre repetida no es más que rutina,

y la verdad, no sé cómo fui haciéndome invisible.

Poco tienen de interesante mis pequeñas ideas, de manos pequeñas.

Por llevar la contra, hoy quiero lluvia.

A veces me canso. A veces, sin más, lloro.

A veces me caigo y me quedo ahí, quieta, viendo pasar la luz.

Sé que sobro.

Es sólo que es mayo y no sé por dónde tirar.

No creas, normalmente por ahí ando. Sigo.

Como siempre, todo va bien,

aunque en los periódicos echen una de terror.

No me refugio en los demás.

Soy del equipo de los perdedores de las pelis en blanco y negro,

con banda sonora incluida.

Dejarse ver, desnudarse, hablar y transigir…

Francamente, no hay ganas.

Mayo, cerillas y calor.

En estos días entumecidos por el gris del extraño momento en el que vivimos, que aparezca mayo con tanta luz y calor, te hace pestañear con ganas. 
Me encantan estas cerillas que he robado por ahí, me dan ganas de comérmelas o de prenderles fuego. También es culpa de mayo, siempre rojo y embriagador, como la fruta que empieza a aparecer al acercarse el verano.

A quien sepa ver tras mi flequillo

Es raro este dejarse caer en el tiempo.
Será que se alargan los días y que hoy respiraba levante. Olor a mar.

Vuelven a florecer los lirios, pero el resto de mi jardín imposible no acaba de desperezarse. Como si aún no fuera primavera. No preocupa demasiado, ya llega mayo. Me gusta mayo.

Afuera el aire es hostil, los periódicos son más grises, las máscaras se han desteñido y algunas empiezan a cuartearse.

El café de las horas perdidas ha perdido su brío.

Los hombres grises dicen que van a salvar el mundo. No llevan capa. Al menos, si fueran vestidos de chillón y con la ropa interior por fuera, podría sonreír al verlos. Ni eso.

Se abre el telón: ¡ailinus, ailinus!.

Un mosset de plaer

Fragment: Te deix, amor, la mar com a penyora. CARME RIERA

"Des d'aquí, des de la meva finestra, no puc veure la mar. Només uns níguls de mal color, desfent-se, i la punta d'agulla del temple del Tibidabo. Res de bo.Cases de pisos, altes i lletges, amb flors als balcons i veles grogues rostides pel sol.

No puc veure la mar perquè roman, enfora d'aquí, a l'altre cantó de la ciutat.

Però l'enyor. L'enyor només perquè en veure-la, pens que restes a l'altra banda i que de mar a mar, de riba a riba, hi ha menys camí que de ciutat a ciutat".

Dulce balada de lluvia. Abril. Incertidumbre.

Tiempo gastado, plomizo, de perspectivas difíciles y voces artificiales.

Demasiada basura. Minutos de plástico.

Mi reloj, a juego con mis pestañas, parpadea de forma insulsa, a golpecitos pequeños, en respiraciones leves.

Hilos enredados, frágiles y cortantes.

Mi vida, se dibuja y emborrona a partes iguales.

Esta noche llueve, y yo me atuso el flequillo mirando a la pared.
Me da una tregua mi cabeza sobrecargada de estupideces.

Son días que pesan, estos que ya llegan llorando. Se oyen sus lamentos de lejos, como si nacieran ya oxidados.

Mi fortaleza quejumbrosa es simple: me caigo de bruces.
No soy mas que una mota en esta vorágine que huele a hierro.

Yo soy de madera. Madera que cruje, que se cuartea, que se pudre. Como todo.
Un vulgar saco de piel y huesos, que se pierde.

Poco importa.

Solo cuenta el universo que puedo enredar en mi pelo. En este instante, solo hay aire.

Debajo de un paraguas

El día en el que me convertí en una sombra, debe estar enredado entre todos los trastos que inundan mi habitación. No lo encuentro. Supongo que fue una transformación lenta y dolorosa, pero no la recuerdo, lo he perdido, como casi todo.

Lo absurdo y otros animales de compañía, como hacen más ruido, siguen por aquí pululando, a veces los veo, los acaricio, los mimo... como hacía con tu ausencia, que tan bien conozco.

Ahora, en este momento, me miro a través del enjambre de lámparas de la habitación y el brillo falso de la pantalla... soy una sombra insulsa de piel blanca y pelo encendido.

Tu giras feliz, en tu órbita perfecta, redondita y calculable. Yo doy tumbos.

No me importa. 

Una vez que has dejado de existir puedes exisistirte de miles de formas, tal vez ahora sea más yo... quien sabe. 

Tal vez, en una de estas, una sombra errante se alargue y dibujemos a carboncillo. Quizás entre en combustión espontánea o simplemente vague por universos saltarines e imperfectos.

No me importa.

Como he dejado de existir, puedo inventarme de miles de formas... total, ¿para qué dejar migas de pan si no me sigues?

Tengo la extraña sensación de que si me callo no se acabará el mundo, pero prefiero no intentarlo.

Incertidumbre

El suelo está lleno de canicas.

Húmedo levante

Llené de agua un paraguas rojo
para inundarme con él,
mientras daba vueltas.

Soy el eje de mi locura.

El sol, el suelo, los días y las voces,
anécdotas que vienen y van.

Planté granos de café tostados,
para hacer compañía a mis ojos,
mientras lloraba.

Soy mis pies que tropiezan.

Los nombres, las letras y los dibujos,
nubes que vienen y van.

Mi brújula no está imantada.

Estado ingrávido

PORQUE SUEÑO...

 Tengo estrellas enredadas en mi pelo

y todo el universo para perderme,

jugando con mis manos a dibujar galaxias.

Quizás no sepa de ajustes mágicos, 

ni de la cotidianidad de sentarme a tu lado,

cada día, mientras disimulas en tu disfraz.

Yo te veo. Yo.

No seré útil, ni bella, ni fácil.
Ni mis palabras pararan infinitos,
sembrando risas con ingenio.

                       Puede que llore, que diga, o que me calle.

                   
                       Tengo pensamientos enredados en los ojos,

                       y todo el vacío para caerme,

                       borracha de las palabras que escribo.

                       No hay sitio para mí en las cuadrículas,

                       ni resquicios donde esconderme, a tu lado,

                       mientras sacas brillo a tu armadura.

                       Puede que alguien te toque.

                     
                       No seré, yo, quien te desnude.

                       Ni mis labios susurrarán sobre tu piel,

                       haciéndote llorar.

                       Quizás no sepas que entre la oscuridad,

                       junto a los monstruos y cosas que se pierden,

                       estoy yo, cosiendo mis rotos.

                     
                       Y yo, te veo.

Barcos de papel

Una vez fui dueña del mundo, y jugué con los planetas a las canicas. Una vez, mi sonrisa estridente iluminó la habitación, sembró sueños y tejió abrazos. Luego llegó el día en el que al despertar, sólo quedaban cabos sueltos. Cosí con mimo los rotos, trencé los vacíos, dibujé flores entre los nudos, adentrándome en el abismo infinito de una maraña, como un gusano feo y torpe. No tengo alas. Sólo soy yo, de piel fría y ojos oscuros, guarecida del tiempo en las palabras que he imaginado. Una fosa repleta de silencio. Una cabeza llena de pájaros.

Hay tanto aire frío que me sobra

Siempre me ha gustado el sol de invierno, tan nítido... un filtro blanco y frío que se exhala alrededor. ¡Hoy brilla, tan radiante! Pero no templa.
Las puntas redondas de mis botas se tropiezan entre sí, impidiéndome dar saltos.
Poco importa.

Pronto se irá febrero con sus cascabeles plateados...

Hay cosas que no se olvidan, personas que no se remplazan, días que no vuelven.
Lo que importa sólo lo se yo.
Guardo esferas de cristal repletas de universos, escondidas en macetas donde crecen lirios.

Pronto se irá febrero, y yo cambiaré las botas por zapatillas más ligeras.
Mi cuaderno marrón se agotará en sus hojas cuadriculadas dejando paso a otro más colorido.

¿Dibujaré de nuevo horas perdidas? Poco importa.

Sólo quiero mojarme los pies en el mar, enterrarme en la arena, mancharme de pintura...
Sólo quiero respirar.

Dicen que el tiempo tiene prisa.

 Hoy todo es azul,

de un inmenso y brillante azul,

gélido y soleado,

luz de invierno.

Todo es más claro,

ordenadas las palabras en cubos de hielo

en un curioso juego de cajas.

Será que soy fría,

paliducha de enormes venas azules,

gélida y oscura,

¡Qué difíciles son las noches de invierno,

llenas de pensamientos gritones

que se escapan de la cárceles cuadradas!.

Será que soy de la misma sustancia que la nada,

inútil,

vulgar y llena de voces.

Será que no importa que retuerza las horas entre mis dedos

ni que escriba o calle,

tan repleta de vacío.

Dicen que el tiempo tiene prisa,

y hay quien tiene miedo.

Hay quienes se visten de hastío.

El lodo,

helado, pegajoso, oscuro…

inmóvil.

Y luego está el vértigo.

Tic-tac, tic-tac

Hay quien tiene miedo.

Peligro de derrumbe

Sucede que el frío amenaza y mis abrazos se pierden lanzando estalactitas; pero mi pelo es rojo, como una cerilla que se prende desafiando al tiempo, desviando la atención de mis ojos oscuros.

¿Qué haré con todos los almanaques que he ido guardando en la comisura de mi boca?

Mis pecas se mueven dando saltos y agrupándose en lunares, mi propio universo con sus galaxias y distancias imposibles.

Sucede que cuelgo la culpa de mi locura en el perchero y río. Sin más. Mi reflejo descontrolado con las formas absurdas de mi cara me guiña un ojo, con un toque elegante levanto una ceja.

Cuerpo revolucionario que siembra años.

No importa que mis pies calcen botas dentro de calcetines de lana para evitar el hielo.

Mi flequillo se desnivela cómo quiere, haciendo juego con mis pestañas desordenadas.

¿Qué mis dedos están fríos?

No importa que tus manos cobijen, lejos, otras sombras y dibujos raros; las mías las guardo en los bolsillos.

Hoy desprendo carámbanos, mientras doy vueltas sobre mí, como una peonza de cabeza roja. Lástima que no me veas, es un buen espectáculo.

Nunca bastarán las palabras envueltas en corsés silenciosos, ni las pataletas ni los olvidos distraídos.

Ya están las flores de enero avanzando por la terraza, con su antipática disidencia contra los colores cálidos, dibujando laberintos azules repletos de escarcha.

Tal vez esté vacía, pero el eco da tantas vueltas que me llena de voces y luces, moviéndome por dentro, al compás de mi corazón arrítmico.

Estos huesos me sostienen pese al constante peligro de derrumbe, a veces tan fuerte, a veces tan insignificante. Tan viva.

Los días fríos necesitan a alguien que les abrace

Hay sol y me falta el aire,
pero tengo ganas de comerme el mundo.

A bocados: pequeños, grandes, rápidos, lentos...

Un lunes cualquiera

¿Dónde se va todo eso que pierde mi memoria? 
Seguramente se irá con todas las palabras inconexas y enredadas que suelto, o saltará sobre todo lo que callo y pienso.


Quizás todo se esconda en los días fríos. Tal vez sea el frío el que un día de estos me olvide, metiéndome en una chistera cualquiera. 
Universos dentro de pequeños botones, repletos de trastos viejos y sobras.


Que me ahogue entre las aceras no tiene importancia, repto. 


Golpes que vienen y van, como pájaros migratorios que se han perdido su rumbo, engendrando aire estancado y frío, adentrándose e inundando.


Días que saltan calendarios, sumergiéndose en alcantarillas.


Mi piel, con sus células y toda su química. Mi voz, con sus sonidos estridentes. Mi cabeza, aovillada en sí misma. Mi corazón, ¡¿qué se yo?! ¿un reloj a pilas?.

¡Qué serio es todo!

Y no puedo parar de reír, con mil muecas irrefrenables en una carcajada dolorosa.

-¿Si tuvieras tiempo que harías?
-¿De qué sirve el tiempo cuando los relojes están llenos de agujeros?

-¡Mira la sombra de mis pies! ¿porqué languidece, alargándose hasta el desánimo?

Son estos dichosos zapatones de payaso que me hacen tropezar, día tras día.

Hoy

Los segundos se anillan en mis dedos, jugando como serpentinas invisibles, enredándose, haciéndome cosquillas. 

Mis deseos se escapan corriendo, saltando ventanas y atravesando puertas, como sueños que nunca se cumplen, inundándose de hastío. 

El tiempo se retuerce en relojes distintos, el tuyo con manecillas, el mío desborda arena.

Hoy luce el sol, deteniéndolo todo en una enorme mentira, un suspiro. Es el silencio que me deja tejer huecos, junto con mis pestañas ralas que no mueven el aire. 

Tan poca cosa, tan insignificante, tan gritona.

Tan afónicos

La tarde de un viernes cualquiera,

sin horizontes, sin tiempos ni espacios.

Con nosotros, perdidos en vientos distintos.

Kilómetros.

La imposibilidad es una mentira más,

que se guarece, bien cómoda,

entre los personajes de un cuento.

Sin nosotros.

Las flores que crecen en los cajones,

se esconden entre los recuerdos,

respirando con dificultad.

-Asustadas-

En cualquier momento desaparecerá el reloj,

cayendo todos los días perdidos,

de golpe,

sobre nosotros.

Hay tantas estrellas que acumulan estupidez.

Sé de laberintos hechos de migas de pan.

Pero, ¿cómo es que hay palabras sin voz?

-Yo tengo piel.-

Tal vez esperaba un beso

Me quedé dormida, escondiéndome del viento.

Dejé caer el tiempo, como lágrimas que se secan,

perdí instantes y todas las caricias

que nos guardamos en los bolsillos

mientras girábamos por calles repletas de voces.

Un destello saltó en mi estómago, cambiándolo todo,

y yo lo dejé caer en el fondo de todo mi hielo.

No deja de tejer estalactitas,

quemándome desde dentro.

Dejé anidar a los escombros que dejan caer los años,

desafiando al principio universal de inercia,

yo me quedé tan quieta.

Muerta.

Y esperé en mi letargo que llegara la primavera,

desquiciándome en el juego de sombras y reflejos,

llorando páginas y páginas.

Es hora de despertar.

Enero cálido. -Escucha-

Que me enfade o dramatice,
que patalee o llore,
que te escriba con la furia del tiempo que pasa,
o que mire hojas en blanco,
puntos,
silencios.
No importa.


Que tenga frío, o mire al sol con desconfianza,
que te busque o te pierda,
que te escondas,
o que me mires a hurtadillas,
con puntos
y silencios.
No importa.


Yo sé que esto es real,
aunque no tenga nombre,
aunque el tiempo se llene de horas
y los años de olvidos…
Es verdad.


Somos. Estamos.
No lo podemos dejar caer.


Dejarnos caer.


Perdernos.


Desaparecer.


Respira.


Que calle o te hable o te grite,
que me esconda o me exhiba,
que te busque o que me esquives…
No importa.


Es verdad.


Y todo lo que escribo, lo que no digo, 
lo que guardo, lo que dejé marchar, 
lo que finjo no ver, lo que quiero ver o lo que veo… 
No importa. 


Estamos. Quieras o no. 


Y si caemos, al final, como el mundo, 
henchidos de hastío, 


yo te sostendré.