Viento y luna llena

En otro momento me pondría a escribir un cuento lleno de animales fantásticos, con garras y ojos grandes, húmedos y profundos. Describiría todas esas sombras que tengo dentro, que se acumulan bajo mi piel y me llena de voces... mis voces.

Pero este septiembre es raro. Demasiado fugaz, pero hecho de acero. Es como un calendario metálico, y sin embargo no señala las fechas. Tal vez han migrado antes de tiempo, no se.

Todo ha sido raro, como desprendido... incluso volver a escribir. Y yo ahora estoy más rubia.

Cecilia

Sé que me quiere azul,
Sé que me quieres verde,
Sé que me quieres rosa,
Pero al caer la tarde
Sólo me quisiste roja
¿que soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

Fui una ola al romper,
Fui una hoja al caer,
Una brisa loca,
Pero al cerrar la noche,
Sólo fui una copa

¿Qué soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

Yo fui tu amante fiel,
Yo fui tu arca de hiel,
Dijiste tu locura
Pero por la mañana
Sólo fui una aventura

¿Qué soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

Seré un instante de ayer,
Un silencio en tu piel,
Una sombra quieta,
Un día en tu pasado,
Una caricia vieja

¿Qué soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

se acaba septiembre

Ya queda poco de septiembre. No he sacado el paraguas, ni siquiera he tirado piedras al mar. No he escrito un cuento, o un poema, ni he gastado hojas de libreta.

Ha sido 17, y no he mirado al cielo en busca de pájaros negros. Aunque si me aprieta por dentro, pese al no-recuerdo, pese al no-sentimiento. Me aprieta, y no suenan cascabeles, pero recuerdo. Tal vez más como siempre, cuando olvidaba los números, antes de pintar lápidas.