jueves, agosto 30, 2012

Tormenta

Deliciosos remolinos de viento que dan una tregua, pronto la lluvia. Maravillosa tormenta de verano. Que sed tenia!
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martes, agosto 28, 2012

Septiembre

Por fin, acercandose con sus 17 alados... me desperezo y salgo del letargo sedienta de cambios. Mirada al frente, la tinta preparada y a la expectativa de una nueva agenda. Ya se porque no me gustan los espejos...
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domingo, agosto 26, 2012

El guardián entre las olas



Quan surto a pescar estrelles
la màgia de la nit m'invaeix.
(il·lustració de Murat Turan)






Extraño. 
Me enredo con las correas de las sandalias, arrastrando los pies por la arena. Y al caer, miro aguantando las lágrimas hacia las nubes, esperando que caigan meteoritos o se anuncio el fin del mundo.

Nada.
No pasa nada. Los días dan vueltas, una y otra vez, escapándose por los rincones, dejándome sin aliento. Trato de sacar la cabeza del vaso de agua, pero se me hinchan las orejas y no hay forma de respirar.

Cierro los ojos, saco las agujas y me pongo a tejer una red. Me dejo caer.

Pánico.
Salto al vacío que voy inventando a cada paso. No queda nada, no vuelve nada, no encuentro nada. El estómago se echa a volar a base de polillas incrustadas en mi ombligo o convulsiona, no lo sé.

Abro los ojos, todo está en su sitio, cargado de polvo y de tiempo perdido.

Raro.
Me rindo y de pronto una botella llega, atravesando mundos. Corcho raído y fuerte olor a vinagre. Dentro suena el mar, como si estuviera cargado de estrellas caídas que dan pequeños saltitos, como peces.

Recapitulo en mi memoria, recuento de sombras. Sigo pensando que no. 

Leímos.
Supimos escribirnos y oírnos. Dibujamos un cuento lleno de mentiras entre verdades y sueños, que no era perfecto. Y tuvo su final, sin perdices, repleto de lobos y calles embestidas por el céfiro.

No.
No te odio. No nos parecemos. No te busco. Aunque sepas oírme, aunque puedas leerme, aunque tus cartas al viento me lleguen, no tengo respuesta.

Sólo tú te ofreciste a interponerte entre las rocas y mi pequeñez despiadada. Sólo se que yo supe escribirte y oírte, te dibujé y te tejí por dentro, dejándote imperfecto y plagado de huecos... necesitabas espacio para acumular las gotitas que se pierden en los vórtices despiadados del tiempo.

Un dedal.
Te lo dejo aquí, para que sigas cosiendo tus páginas plagadas de altibajos e inocencia escondida en gestos graves. Yo ya tengo los dedos curtidos, y aunque me queje, ahí sigo, armando mis letras.

Sigamos, cada uno en su libro. Yo salvaré de la crueldad de mis pensamientos tu sombra rebelde, dentro de esa fábula que trenzamos... como aquel libro querido de la infancia.

Gracias. 
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jueves, agosto 23, 2012

¿Es posible que todo me lo inventara?

il·lustració deDavid Guirao Pinzellades al món
Si no va a llover hoy, ni mañana... ¿por qué todo es tan gris?

El ventilador baila un vals absurdo que mis pestañas se niegan a seguir. Cuando me mojo los pies, despacio entre las olas, no paro de ver corazones solitarios enredándose entre mis dedos.

No parece que llegue una tormenta, que me refresque la cabeza y borre todo el tedio, llevándose todo lo que ya no quiero...

Iré a dibujarme líneas azules en el espejo, como si de verdad tuviera sangre. Como si estuviera viva.

Quiero gritos como truenos y lágrimas de rabia. Quiero escupir todo este silencio que me ha envenenado desde dentro.

No me sienta bien el calor, no soporto el frío. Pasan lo días y el mundo rueda como una peonza.

¿Qué importa?

Nada.
Ya veo venir el otoño y, yo,siempre estoy bien.


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