jueves, diciembre 29, 2011

Año que se va por el desagüe...

http://corazonhada-madrina.blogspot.com/
Mi equilibrio de funambulismo torpe e inocente, se da de bruces contra el suelo.

Una hermosa caja bordada de cristal, que no deja pasar el aire…

Me enredo, en mi tela de araña, como siempre tejiendo y tejiendo.

Es el invierno, solitario y frío, que a veces quiere fingir y se llena de caras y voces. Pero mi cetro es el de la locura, el de lo imposible…

¡Tan diminuta! Sin voz ni lágrimas.

Sólo fósforo. Breve. Insignificante.

lunes, diciembre 26, 2011

Hablemos del tiempo

El sol de invierno tiene esa luz falsa que empaña todo de blanco. Demasiado nítido.
Nosotros. Curiosa palabra.

Silencios, rodeos, distancias, palabras que se enredan...

Frío.

martes, diciembre 13, 2011

miércoles, diciembre 07, 2011

Tiempo de hierro

Nuestras manos que se pierden en estos días raros piden, a gritos, enredarse.
Tal vez no sean “nuestras”, seguramente sólo son las mías que te buscan incansablemente.

Tú y toda tu fuerza de coloso, aguantáis las embestidas de este tiempo extraño y duro.

Yo te contemplo desde mi urna de cristal, mientras se me acaba el aire.

Son las horas oxidadas que enlentecen el tiempo, tejiendo mentiras.

Déjame sentarme a tu lado para protegerte de la herrumbre.
Déjame ser tu  heraldo.

sábado, noviembre 19, 2011

Basura

Una vez fui un titan, que escupía violencia y podía mover el mundo.

Lo que tengo dentro sigue desbordándoseme por los ojos, pero lo que se va no se remplaza.

Arrastro los pies. A veces fuerte, a veces enclenque.
Soy veleta, no lo niego. Quizás por eso me enamoré de ti, de ti y de tus vaivenes, de ti y tu intermitencia…

Dime, cuando estemos frente a frente, ¿sabremos vernos?

Caen los años a plomo sobre nosotros. Mis sonrisas no son ya tan fáciles, tus cosas… ¿qué se yo de ti y tus cosas?
Somos un cuento inacabado…

Lo que ansío, lo que guardo, lo que quiero, lo que temo… está todo ahí, entre estas páginas que agonizan esperando tus manos, tus ojos, tu boca.
No te basto. Me repito.

Dime, cuando estas a la deriva nadando para llegar a tu puerto y, por más que nadas, por más que empujas, por más que quieres, no aparece ¿se sobrevive? 

jueves, noviembre 03, 2011

El repuesto

Cargo con todos estos silencios que
vas desprendiendo como si nada
¡tan ligero!

Llevo tus palabras breves e intermitentes
guardadas entre mis dedos,
alimento de mi locura.

Te dejas derrochar en rostros, en voces, lejos.

Me dejas agonizar entre fantasmas y sombras,
pasando páginas de álbumes invisibles.
Un juguete de madera que se pudre.

¡Me astillo!

Voy haciéndome grave día a día,
perdiendo  hojas, maldiciendo cuadernos,
olvidando tintas y sueños…

No tengo norte. Aquí, de pié, a la intemperie,
todo duele más. Sonrío.

Yo, siempre estoy bien.

sábado, octubre 29, 2011

de horas, ausencias, y cercanías tan lejanas que dan miedo

Esta noche en la que bailan las horas, víctimas de un orden fingido, solamente siento que el tiempo se precipita sobre mi, como la incesante lluvia de este día. 

A veces mi voz esta llena de truenos. A veces mi cabeza llena de pájaros raros.

Te hago diana de mis bolas de palabras enredadas, te hago norte de mi ruta desordenada.
Te grito. Te llamo. Te busco.

Pataleo en una rabieta infantil y estéril.

Soy tan pequeña e inútil que siento que voy a desaparecer de un momento a otro...
Es mi lado literario, son las nubes que asfixian a las estrellas... no lo se.

Dame un segundo de tu preciado tiempo, dame tu voz, tus manos, tus ojos... Déjame guarecerme en tus brazos... Atusa mi flequillo difícil... Guarda un espacio, un momento, un infinito donde encontrarnos. Di mi nombre como quien pronuncia el mayor secreto. 

Y perdóname por estos exabruptos absurdos.

viernes, octubre 28, 2011

Este otoño, esta lluvia, este momento que no puedo atrapar entre mis dedos

Cuando las batallas no se ganan nunca y, nunca acaban… o cuando los dragones se esconden tan bien, para no ser encontrados, que desaparecen y se olvidan… ¿qué haces entonces?
Los pasos suenan huecos aunque no sean ligeros, las palabras suenan frías y los rostros… ¿qué haces cuando los rostros están vacíos?
Yo sólo se tejer en mis mundos absurdos, donde todo cobra sentido, donde todo tiene olor, donde todo es verdad… donde aunque todo se acabe y, se transforme en arena pesada que encharca pulmones, yo respiro.
Tal vez sea la inquietud de este mundo raro, en este momento extraño… tal vez sea que, a veces, aunque haya palabras parecen más importantes los silencios.  
Serán mis ojos oscuros, como yo. Serán las nubes, la lluvia que repiquetea intermitentemente… será que nunca tengo suficiente de ti. Será que, como siempre, soy sólo yo. 
Yo sola, enredada.

jueves, octubre 20, 2011

Puntos suspensivos

Ahora que resulta que llueven tuercas no debe importar que mi corazón sea mecánico y, que en el tuyo haya un hueco donde baila el viento.
Supongo que es así como de verdad son las cosas… las hermanastras se llaman Olvido y Tedio, la madrastra Silencio. Lo cierto es que nunca he tenido vocación de princesa, soy más bien una bruja frustrada, demasiado sensiblera para ser malvada, demasiado fría para ser una heroína, demasiado común para ser nada… tú… no sé lo que eres, te lo dejo a tu elección.

Yo, no soy un personaje de cuento. 

sábado, octubre 08, 2011

Octubre cálido

Extraño.

Es como el hálito nauseabundo de un enfermo.

No hay ocres, ni su sombra en mi imaginación.

No me queda hilo.

No me quedan ganas.

jueves, septiembre 29, 2011

No me tengas miedo

No me tengas miedo (http://corazonhada-madrina.blogspot.com)

Termina este septiembre con lluvia intermitente y basura espacial precipitándose sobre nuestras cabezas, estamos todos teñidos de carboncillo. 

Emborronados.

Soy un garabato que se da un baño de color para tratar de respirar, chapoteando entre las olas para sobrevivir a esta tormenta que nos enviste.

Prendo las cerillas como quien grita al aire, esperando respuesta. 

Tu respuesta.

Coldplay




sábado, septiembre 10, 2011

Para un momento, hablemos...

                               ... juguemos.
http://irenefenollar.blogspot.com/

Yo no saldré corriendo, tú no te quedarás callado.

Con un susurro derribaré el laberinto de naipes que nos encierra, sin compasión. Sólo quedará el aire entre nosotros. 

Sin tiempos, sin nombres, sin distancia ni desencuentros. Solos.

Y entonces, podrá acabarse el mundo.


Realidad. Aquí estoy, con el tablero y una silla vacía.

Tal vez sea la maldición de las rectas tangentes, destinadas a alejarse eternamente. Tal vez sólo sea estupidez. Tal vez soy tan ínfima que no te alcanzo…

No importa. Yo no sé cuadrar los números ni dibujar líneas perfectas. Me retuerzo en un vaivén absurdo, columpiándome en medio de la tormenta.

Escucha, yo valgo la pena.

lunes, agosto 29, 2011

Clasificados

Estúpida ilusa, cobardica empedernida, autolesiva mental, melodramática sin remedio, veleta voluble, estalactita de hielo, caprichosa niñata de piel fluorescente repleta de lunares busca:
Principito con paciencia que quiera cuidar una urna de cristal, con predisposición a viajes intergalácticos y gran orientación para volver siempre, sorteando abismos y Calipsos. Se requiere buena vista y voluntad de hacerme única. Se valorará experiencia en el cuidado de cerillas y otras batallas heroicas con monstruos épicos.
Absténganse falsos Peter Pan así como demás aspirantes sin sentido del humor y, cuadriculados en general.
Interesados pónganse en contacto con Prometeo.

martes, agosto 02, 2011

Esta mañana

De escenarios y máscaras, giros y muecas.
Palabras que no se dicen.

domingo, julio 31, 2011

El tiempo se escapa

Una cerilla, entera, entre mis dedos, perdiendo fósforo mientras la sostengo fría. La miro despacio, como se ha de mirar las cosas que se quieren y se pierden, las cosas que no vuelven, que no vienen, que nunca serán tuyas… y que un día no sabrás si alguna vez existieron.

Lo que no deja marca, ni huella.

El día aún estira sus horas de luz, exhibiéndose, sin importarle el refugio que da la noche, quitándote todo el aire… pero no, sigues respirando, y la pequeña cerilla aún en la mano, un objeto vacío.

Miro mis manos, despacio, como se miran las cosas que se quieren y se pierden, las cosas que no vuelven, las cosas que no has tocado, las cosas que jamás podrás alcanzar… y que un día no sabrás si alguna vez existieron.

Lo que no deja marca, ni huella, pero si huecos, enormes y profundos. Abismos.

Eso es todo, la piel cuarteada, huecos por donde se cuela el viento, dejándote frágil, indefensa… cansada… hasta que un día no sabrás si alguna vez exististe.

Mírate. Mírame. No quedaremos. No quedaré. No habrá marca, no habrá huella.

Grita

martes, julio 19, 2011

Las zapatillas rojas

No tiene sentido, ni es regular, ni bello, ni simple. Ni siquiera tiene nombre, a penas silueta o voz… no tiene perspectiva pero si distancia.
Distancia con silencios, con tachones y saltos… una partitura muda que nadie oye. Yo conozco sus curvas, sus tiempos, pero no se tocarla y parece agonizar en mis manos.
Es la amarga locura de quien riega y mima macetas vacías, esperando que florezcan.

No tiene sentido, ni es racional, ni sano, ni cuerdo. Ya ni trato de entender porqué malvivo de tus sombras… inventando formas.

Supongo que soy una retorcida soñadora.

No es suficiente.

lunes, julio 11, 2011

Esta noche

Noche.
Cálida, húmeda, pesada. Lunes.

Noche.
Otro ventilador sin voz, dando vueltas.

Noche.
La ventana.
Lirios que crecen fuertes.
Promesas rotas.

¿Dónde está la brisa?
Se habrá ido junto a tu voz y mi esperanza.

Un día de estos saltaré.
Hoy no.

lunes, julio 04, 2011

que solos estamos!

El peligro de dar vueltas no es marearse, es que a veces pierdes cosas o personas, y no puedes detenerte para volver a llevarlos contigo. Simplemente han caído.
El peligro de dar vueltas es que en la vorágine nunca sabes si eres tu el q gira hasta que caes de bruces, y viéndote en el suelo, sientes frío... te han dejado caer.

viernes, junio 24, 2011

Desde el sur


Desde el sur
y tal vez bocabajo.

El tiempo arremete con hambre voraz,
en noches plagadas de voces, ruido.
Sonidos difusos.

No estás, no estoy, ¿o sí?.
No estamos, eso seguro.

Mis pies se mueven solos,
al compás de la inercia desquiciada
que se viste de horas.

Mis manos dibujan en el aire,
inútiles formas transparentes.

No estás. No estoy. Lo sé.
Pero empujo, a ciegas.

Me preparo, cuento,
tres, dos, uno.
Salto.
Vaho.

La nada me consume.

Titiritero, dame cuerda,
dame aliento.

Tócame.

martes, junio 07, 2011

La forma de querer tú...

Me escapo del tiempo y me digo que, en algún giro, aparecerás de nuevo esquivo pero brillante, deslumbrándome.
Quizás me engañe una y otra vez en esta incertidumbre voluntaria que elijo, enganchada a tu gravedad lejana, como un satélite desquiciado cuya órbita se retuerce en la sombra… demasiada distancia. No hay lenguas de fuego que me recuerden porqué doy vueltas. No hay mareo, no hay luz, no hay aire. Sólo polvo infinito en forma de vacío.
Hago un descanso, escondiéndome del tiempo, para ver entre la lana que tejo si encuentro el camino a tu cueva de piratas, pero la has escondido… o mi hueco es tan inmenso que parece infinito y al gritar, no hay si quiera eco.
El águila me mira con avidez. Mis entrañas se revuelven, cansadas.
¿Dónde bailas, derrochándote, con la sed que te tengo?
 
La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirían que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.
 
PEDRO SALINAS

domingo, mayo 29, 2011

Farsa

Empequeñecida.
Una pequeña briza de nada, posada ligera en el hueco infinito de tu mano.
No me sientes.
No te siento, tan envuelta de infinitos.

Diminuta esencia de nada, con la voz estridente de un juguete mecánico.
No me oyes.
No hablo, invadida como estoy del silencio.

Incertidumbre.
El tiempo demoledor que clava sus manecillas bajo mis uñas.

Saltan serpentinas grises en mi estómago.

miércoles, mayo 18, 2011

No te basto

El tiempo me golpea con furia y tu voz no llega,
no me calmo,
no me sacio.

Es este viento yermo plagado de días sin nombre,
y mis dedos moviéndose en el vacío.

Es la soledad del faro, que brilla titilante,
mientras los puertos se llenan de jolgorio.

Las horas se ríen en mi cara y tú no las oyes,
me roban las ganas,
se llevan mis días.

Es la tristeza de la amante, que se alimenta de sobras,
ocultando el vacío.

Llega la nada, absoluta, fría y azul.

Y tus letras, repletas de límites y puntos, me acompañan,
mientras tú huyes.

No me calmo,
no me sacio.

Yo me escondo a solas,
con tus sobras y lo que queda de esperanza,
prendiendo cerillas.

Soy la soledad del faro, la triste amante,
la nada que avanza…

Soy sólo el fósforo efímero.

lunes, mayo 09, 2011

Desencuentros, desencantos y días malgastados

Si mis manos se niegan a bailar y mi voz se pierde en el aire, ¿qué me queda?

Sólo soy yo.

Sólo yo.

Y mi sombra languidece, escondiéndose.


La ventana se tiñe de azul y yo sólo quiero escapar.

Sangrar.

Sentir.


¡Qué cansancio! - Gritan mis párpados,
mientras mis pupilas disecadas parecen aún más oscuras.

Se apagan.


Sólo soy yo, guardando migas, atando nudos, cosiendo.

Sólo yo.

Y mis cosas, mis ideas, mis enredos, mis lágrimas, mis pecas, mis recuerdos…

Sólo soy yo.

¿Oyes?

Solamente yo.

domingo, abril 17, 2011

Llueve barro sobre mi cabeza


Con los pies descalzos todo es distinto,
mis manos peinan el suelo haciendo dibujos invisibles.

El tiempo corre y me arrastra del pelo,
mientras intento asirme al inmenso vacío.

Son los pájaros negros revoloteando,
que lloran

jueves, abril 14, 2011

A oscuras, desde mi terraza


Esta noche que acaba de nacer, vestida de aire fresco, del mar, vuelve de un viaje largo. No sé de dónde, no sé a quién ha dejado atrás y, aunque sé que se va, este instante es mío. Infinito.
Todos los bordes son absurdos dibujos que se enlazan unos con otros, creando imposibles laberintos, donde los abismos se ciernen bajo mis pies mareándome. Tiemblo.
Tu mano cálida, es un contraste brillante en el frío que destilan las mías, hijas del céfiro.
Tal vez, tus dedos se enreden mientras saltan sobre mi piel transparente y, se crucen con los míos. Pequeños soldados.
Pero ahí está la brisa, moviéndolo todo. Y tú te alejas, o soy yo la que no consigo llegar a ninguna orilla, atrapada por la resaca violenta de un mar tan calmado que parece muerto.

-Calipso te abraza-

Yo, contemplo la noche, embriagándome con este aire fresco del mar, que se irá a un viaje largo. No sé a dónde, no sé a quién irá a ver y, aunque sé que se va, este instante es mío.  
Y pienso en lo absurdos que son los bordes que se alejan unos de otros, dibujando laberintos imposibles, donde los abismos son fauces que se comen los deseos.
Tus manos cálidas, estarán en otro universo. Las mías, heladas, se mecen a mis costados.
Tal vez, tus pequeños soldados anhelen enredarse sobre mi piel transparente y, un día, se crucen con los míos en una batalla.
Pero ya viene la brisa, moviéndolo todo. Me despierta, sólo estamos mi sombra y yo, en una inmovilidad tan violenta que creo que voy a tropezar.

Hoy los ojos tiritones no me pueden mirar y burlarse, un ejército de nubes me da la excusa para emborracharme del olor a humedad y salitre. Sonrío.

domingo, abril 10, 2011

Y es domingo


Cosas que voy dejando marchar…
como los días breves del invierno,
que parecen nunca terminar,
y de pronto,
surge desde la ventana todo el color.
Las plantas empiezan a bailar.

Mi piel se templa, reflejando el sol,
escamas de hielo.
 Brillo.
Cascabeles que brincan,
lloviendo pecas sobre mi nariz.

Protestan mis monstruos,
mientras los tiño de naranja.
Locura.

Doy vueltas, salto, caigo.
Río.

Todo lo demás puede esperar.

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