Óxido

Tempestad en mi pequeño vaso de agua.
Todo da vueltos. Todo se mueve.
Nada se queda.
Y de nuevo un golpe de viento se arremolina dentro.
Triste vaivén. Amarga noche.
Caen estrellas como lágrimas pesadas.
Hierro y azufre.

Plomo

Gris. Día gris,
sentimientos de plomo.

Lluvia que no sacia.

Se revuelve en mi tripa,
un ejército de polillas,
alimentadas de ceniza.

Un estrepitoso silencio
amenaza en mis oídos.

Nudo en las pestañas.

Se estremecen los segundos,
duelen las palabras,
recubiertas de herrumbre.

Mis manos pequeñas,
mis ojos oscuros,
mi voz que no llega,
mi cuerpo que acaba.

Lluvia que embarra.

El aire que no alcanza,
entre caricias que se pierden.

Gris. Día gris.
Sentimientos de plomo.
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Poco

Segundos que como siglos,
se escurren, hastiados,
entre mis dedos.

Mayo.

Demasiado polen,
demasiada arena,
abismos en las pestañas.

Las palabras que sobran,
tejen verdades a medias.

Las palabras que faltan,
inundan el mundo de miedo.

Minutos que como ríos,
tratan de huir, furiosos,
desde mis ojos.

Poco.
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De tinta

Luces y claros,
juegos de tinta...

Se diluye ligero.
Una brisa.

De pronto un giro,
fuerte, nítido, grueso.

Cae frágil y cansado.

Y de nuevo las sombras.
Ceniza.

Tierra fértil.

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Oscuro

Ceniza.
Entre los dedos,
en la boca,
en las piernas.

Mi cuerpo disonante,
mi voz oscura.
Desequilibrio.

Vértigo.

Mis músculos se tensan,
mis pestañas tiemblan...
ante una noche que empieza
y no acaba.

Ceniza en mi pelo,
en mi vientre,
en mis ojos.

Tiemblo.

Inservible muñeca de trapo.
El mundo se vuelve serio
a golpes,
masacrando heraldos.

No es París con aguacero.
Es un día gris y húmedo,
incertidumbre.

Tan frágil.
Tan perdido.

La noche que no alcanza al día.
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Delicado

Pequeña.

Arena.

Sal.

Este día ha sido diminuto.
Y estas manos que se enredan solas,
dibujan sombras en el suelo.

Tenue.

Suave.

Aire.

Crepitan los pensamientos,
como si las palabras se prendieran
esparciendo ceniza.

Háblame.

Dime.

Dame un nombre.
Que yo te escribiré un cuento
y te desnudaré entre poemas.

Delicado.

Mi cuerpo de cristal frío,
mis ojos oscuros de pestañas ralas.

Caen los días demasiado rápido
y nos asfixiará la nada.

Pero ya llega la primavera,
asaltando en cada recodo,
golpeando con colores.

Y el viento,
que lo remueve todo.

Como la noche,
que huele a ti.

Soy madera.
Que arde,
que cruje,
que se pudre.

Y de nuevo, piel.

Frágil.

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El tejedor de sueños

Hila. Despacio.
Con su rueca de colores.
Salta con brío.

El tejedor de sueños,
baila y gira.
Recogiendo los días.

Noches bordadas,
repletas de lunas,
saladas.

Hila, cose, repunta,
un bonito vestido brillante.

Van huyendo las lágrimas,
fulgen ideas de a poco.

Faros tiritones en costas oscuras.

Muñecos de trapo.

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Febrero

Juguetona es la luz de este invierno,
que se enreda con la escarcha.

Comienza, delicado, a coser colores,
anticipando a marzo.

Extraños y brillantes días...

Sencilla simplicidad de lo poco.
Maravillosa nadería.

Suaves son las horas de este invierno,
mientras cuento los pasos.

Sin prisas. 

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Martes 13

Tibio es este invierno,
de luz clara,
de días rápidos.
Imposible asirlo, tan hastiados.

Secos son los golpes,
de quienes caen al lado,
sombras y siluetas.
Devora el tedio, crece el olvido.

Mis manos de uñas cortas,
mis pestañas ralas,
mis sueños pequeños
de noches gastadas.

Vago. Respiro. Paro.
Bailo descompasada.
Me rebelo.

Yo, diminuta partícula de nada.

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