Desde el sur

Desde el sur
y tal vez bocabajo.

El tiempo arremete con hambre voraz,
en noches plagadas de voces, ruido.
Sonidos difusos.

No estás, no estoy, ¿o sí?.
No estamos, eso seguro.

Mis pies se mueven solos,
al compás de la inercia desquiciada
que se viste de horas.

Mis manos dibujan en el aire,
inútiles formas transparentes.

No estás. No estoy. Lo sé.
Pero empujo, a ciegas.

Me preparo, cuento,
tres, dos, uno.
Salto.
Vaho.

La nada me consume.

Titiritero, dame cuerda,
dame aliento.

Tócame.

La forma de querer tú...

Me escapo del tiempo y me digo que, en algún giro, aparecerás de nuevo esquivo pero brillante, deslumbrándome.

Quizás me engañe una y otra vez en esta incertidumbre voluntaria que elijo, enganchada a tu gravedad lejana, como un satélite desquiciado cuya órbita se retuerce en la sombra… demasiada distancia. No hay lenguas de fuego que me recuerden porqué doy vueltas. No hay mareo, no hay luz, no hay aire. Sólo polvo infinito en forma de vacío.

Hago un descanso, escondiéndome del tiempo, para ver entre la lana que tejo si encuentro el camino a tu cueva de piratas, pero la has escondido… o mi hueco es tan inmenso que parece infinito y al gritar, no hay si quiera eco.

El águila me mira con avidez. Mis entrañas se revuelven, cansadas.

¿Dónde bailas, derrochándote, con la sed que te tengo?

 

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirían que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.
 
PEDRO SALINAS