Ceniza.
Entre los dedos,
en la boca,
en las piernas.
Mi cuerpo disonante,
mi voz oscura.
Desequilibrio.
Vértigo.
Mis músculos se tensan,
mis pestañas tiemblan...
ante una noche que empieza
y no acaba.
Ceniza en mi pelo,
en mi vientre,
en mis ojos.
Tiemblo.
Inservible muñeca de trapo.
El mundo se vuelve serio
a golpes,
masacrando heraldos.
No es París con aguacero.
Es un día gris y húmedo,
incertidumbre.
Tan frágil.
Tan perdido.
La noche que no alcanza al día.
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