Una habitación con vistas

Pinté de azul una ventana,

mientras enredaba los pies con arena.

Sostuve el aliento

al mecerme con las olas frías,

mientras buscaba serpentinas en la brisa.

Dices que quema el aire,

que las sombras tejen techos

y cierran puertas con cerrojos.

Dices que duele la luz,

fuerte y fría, cegando la noche.

Yo pinto mi ventana azul,

fondo blanco.

Y huelo el mar...

Dices que llueve barro,

ensuciando los recuerdos,

rompiendo los rostros en pedazos.

Y tal vez este muriendo el mundo.

No lo se.

Yo tengo una ventana azul, 

que tiene vistas al mar,

donde van mis lágrimas repletas de sal.

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Hoy

Hoy te odio un poco.
A veces ocurre que no hay viento,
ni estrellas, ni recuerdos...

Vacío sobre vacío,
tedio.

Hoy te siento poco.
A veces ocurre que no hay aire,
ni luz, ni color, ni flores...

Tiempo de sobra.

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El destrozo

Pequeños trozos de mí

caen a plomo por la ventana.

Voz que se quiebra,

manos que tiemblan.

Suena el aire 

al colarse por mis huecos,

arrastra arena.

Tus sombras,

demasiado largas.

Mis uñas cortas.

El hombre de viento

embiste con fuerza,

tan cambiante,

tan frágil...

Se escapa entre mis manos,

torpes, débiles...

O golpea con saña mis huesos,

enormes, molinos...

El destrozo de esta noche,

trae palabras pesadas,

adoquines sueltos

en un camino viejo.

Tú tan sensible,

yo tan vulgar.

Me rompo en pedazos.

Trocitos de mí,

nimios, 

que tiritan de miedo.

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Días en burbujas

Se amortiguan mis pasos sobre los días que se acaban,
un camino ocre en una estación equivocada.
Despierta mayo con sabor a fruta,
agua, sal, arena...
Y el tiempo no cesa, inexorable, imperturbable.
Me roba nombres, me roba rostros, se lleva burbujas y universos.
Pronto, demasiado pronto,
habré de calzarme las botas,
errante.
Sentimientos a guardar en tarros,
como luciérnagas desesperadas
que habrán de morir solas,
como lo haremos todos.
Pero de nuevo la luz blanca que inunda el aire,
destellos de sal y arena.
Tibia liviandad la mía,
de la que el viento borrará todo recuerdo.
Otro tiempo, otro mundo, otro año.

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Un segundo

Abril. Otro. El mismo. Igual de pasajero.
Primavera radiante de cielos nítidos,
sobre un mar sediento,
que se burla escondiendo segundos.
Tiempo que pierdo entre los dedos,
como los nombres, las caras y los años.
Mi centro... ¿dónde está mi centro,
descalza como estoy ante el mundo?
Y hoy la brisa, mañana el viento,
me empujan torpemente sin dirección.
Yo. Otra. La misma. Igual de efímera.
Flor de un día.

La araña

El viento duele.
Cuando embiste furioso,
arrancando los rostros.

Duele, si ligero,
se filtra con sus sombras.

Mientras mis manos tejen.

Como siempre,
cerrando rotos,
uniendo cabos,
cosiendo huecos.

Tela que se quiebra sola.
Se quema con el viento.

Duele la noche.
Quieta, cansada y negra.

Negro

Negra la noche.
Negras las sombras.
Negra la voz que no sale.