Abril. Otro. El mismo. Igual de pasajero.
Primavera radiante de cielos nítidos,
sobre un mar sediento,
que se burla escondiendo segundos.
Tiempo que pierdo entre los dedos,
como los nombres, las caras y los años.
Mi centro... ¿dónde está mi centro,
descalza como estoy ante el mundo?
Y hoy la brisa, mañana el viento,
me empujan torpemente sin dirección.
Yo. Otra. La misma. Igual de efímera.
Flor de un día.
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