Las flores azules se desvanecieron abandonadas en la montaña. No eran más que parte del aire que me acariciaba las mejillas. Meciéndome bajo el sol de un invierno, uno de tantos que se han ido perdiendo en mis recuerdos.
Te diría que ahora soy más madura, que me equivoco menos, que aprendí a no quemarme los dedos. Pero sigo igual de desastre, con la edad no se mejora, se multiplican las manías y cuesta más recuperarse de las caidas. De todos modos, siempre llevo a mano las rodilleras.
Cada día que pasa voy aseverando que las arrugas que empiezan a dibujarse son el reflejo de mis pedacitos, de cada vez que me quiebro y tengo que remendarme yo sola. Al fin y al cabo, las grandes derrotas dejan una ceniza muy fértil. Y huecos. También dejan desiertos diseminados.
Soy producto de mi imaginación y de mi cabeza que no quiere callar, ni cuando duermo. Con todos mis recodos retorcidos, mi simplicidad naïf y, mi vértigo, bailo con los colores de la luz.
A veces me rindo, a veces muerdo mis letras, a veces me olvido...
Me gusta flotar en mi taza de té, a la deriva y a solas con mi mediocridad. No es tan terrible ser común, tan nimia que te puedas escurrir entre las grietas de la pared, siguiendo a los montruos y otros seres que amueblan los mundos inventados.
Puede que de vez en cuando extrañes mi pequeñez intranscendente y mi impulsiva forma de arremeter contra las paredes. O sólo te olvides de mi existencia, como si nunca hubiera respirado. ¿Qué se yo?
El mundo da vueltas a trompicones, y en ese ritmo convulso nos va golpeando y va perdiendo gente. Sobraba en tu equipaje, no es un reproche, al final únicamente es supervivencia y yo siempre he sido un objeto inútil.
Será estúpido, pero solamente quiero un abrazo, de esos que te dejan sin aire del tipo "salto en un ascensor". Soy así de poca cosa, ya ves, repleta de pensamientos absurdos e imposibles.
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