Tibio es este invierno,
de luz clara,
de días rápidos.
Imposible asirlo, tan hastiados.
Secos son los golpes,
de quienes caen al lado,
sombras y siluetas.
Devora el tedio, crece el olvido.
Mis manos de uñas cortas,
mis pestañas ralas,
mis sueños pequeños
de noches gastadas.
Vago. Respiro. Paro.
Bailo descompasada.
Me rebelo.
Yo, diminuta partícula de nada.
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