Extraño juego de luces

Tenue. Ligero. Breve. Efímero.

Se enredan palabras en mi pelo.

Fulgen los árboles,
crepitan las hojas en el suelo.

Un mismo camino
con extraños recodos.

De nuevo mis botas,
fuertes.

Arena, tierra, barro, polvo.

Soplan vientos de todos lados.

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Otoño, eso dicen

Pequeñas y vacías están mis manos,
en estos tiempos de barro.

Muevo mis pies minúsculos,
en un baile desacompasado.
Mis oídos sordos.

Crece algodón en mi cuerpo,
disecándome poco a poco.

Este octubre quema.

Ocre, rojo, marrón, seco.

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Ámame descarnado

Ámame descarnado,
con tus límites y silencios,
traspasando los ruidos de la noche.

Quiéreme desmedido,
con tus claros y sombras,
hendiendo en lo más profundo.

Quédate hasta gastarnos,
cuando llegue el olvido,
cubriéndolo todo de barro frío.

Ven con tu yo inconmensurable,
 déjame que te dibuje emborronado,
que cuente tus comas y puntos.

Y, téjeme despacio. 

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Cosas del calendario

Agosto se agita, dejando caer la arena.
Demasiada luz, demasiado cálido.
Este septiembre viene con prisas,
como un verano ruidoso.
Ya vendrá octubre a ordenar las cosas,
arrastrando al melancólico noviembre.
Y en una vuelta de hoja, otro año se habrá desprendido entre mis dedos.

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Esta noche

Esta noche es pequeña.

Guardo los retazos,
las agujas y las botas
para cuando venga el frío.

Duermen las sílabas,
como si estuvieran en agosto.

Esta noche brilla poco.

Compongo ideas,
coso sueños y colores
para cuando venga la lluvia.

Se enreda el silencio,
como si estuviéramos solos.

Esta noche sin estrellas,
se derrite poco a poco.

No bastan mis pestañas,
no hay manos suficientes,
ni voces que te den la vuelta.

Gira en espiral la brisa,
bailando con el ventilador,
ritmo amargo.

Esta noche no me llega.

Las ausencias tienen sombras alargadas,
como si estuvieran al acecho.

Rebusco en las paredes,
entre rincones y fantasmas
por si me asalta algún universo.

Esta noche habla de batallas perdidas.
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Sin descanso

Silencio.
Pedacitos de mí ruedan
como pelusas pesadas.
Se alejan.

Añicos de nada.
Líquido vacío desprendiéndose,
cayendo desordenado por mi cara.
Aire.

Polillas.
Malditas polillas
aleteando sin control en mi vientre.
Entrañas.

Gira,
el maldito desequilibrio.
La profunda tristeza.

Y mis pequeños, blancos, cansados...
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Un gusano

Se cuela el aire entre mis dedos,
silbando.
Huracán minúsculo: revolotea el tiempo.

Otro frasco de cristal,
sin moscas ni luciérnagas.

Sólo viento,
y voces e imágenes
que alimentarán la nada.

Sin huellas, sin gritos.

Tan torpe como soy,
me acabo.

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Olvido

Llueven serpentinas,
que van cubriéndolo todo:
las caras, las manos, el techo.

Gotas secas que se arremolinan.

Se desteje el tiempo,
mientras trato de remendarlo.
Bordes rotos, hilos enredados.

Segundos que caen gritones.

Estas tardes largas
preceden a días fríos.

Ya vuelven, los papeles nimios
a desprenderse ligeros,
llevándose el agua,
sembrando desiertos.

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Destellos

Encuentro colores que bailan,
desafiando la tan ansiada lluvia.
La sed de este año me ha dejado exhausta.

Y de pronto azul, casi rojo,
como la piel sobre mis venas,
tenue, tibia, extraña.

Mis tontas cerillas asoman su fósforo
como el borde de un vestido.
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Cero

Aquí, sentada en el borde,
con mis zapatos de payaso,
con mi vestido de colores,
soy una mota insignificante,
soy un agujero de gusano
en una manzana verde.

Tan expuesta a la intemperie,
tan común y cotidiana,
tan pequeña,
poco más que nada.

Si salto caigo,
si callo, grillos.
Si grito, rayos.

Tan lenta,
con mi caparazón torcido,
que me pierdo los días.
Tan pesada,
que me hundo en las nubes,
que me enredo en la arena.

Con mis ojos oscuros,
te miro ligera.
A penas te toco,
a penas te llego.

Aquí, mecida en el borde,
con mis palabras guardadas,
con la batalla perdida,
soy una mosca cualquiera,
soy una sombra sin luz
en una noche cerrada.

Tan frágil ante el tiempo,
tan común y cotidiana,
tan callada,
poco más que nada.

Con mis ojos oscuros,
dibujo en tu espalda:
laberintos de aire,
castillos de arena.

Soy un cero en tu izquierda,
el aire que pierde tu boca.
Soy un nombre sin letras,
cualquier cosa que no queda.

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Alambre

Una vez fui una hoja tiritona,
que bailaba con el aire.

Y quise ser mecida por el viento,
y guardé como una loca
el resplandor efímero de las olas.
Esperé como nadie al borde del vacío,
y perdí mi nombre.

Arrastro los días
escondiendo las pecas,
quemando cerillas.

Y escucho como un eco...

Sostendré con mi cuerpo de alambre
mis días raros,
los retratos de mis monstruos,
los abrazos quedos.

Guardaré con mis ojos pardos,
la luz y los colores,
las imágenes de la nada,
las palabras que no fueron.

Esperaré más allá del tiempo
la voz susurrada,
el sueño más pequeño.
Mayo en un lienzo.

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Confeti

Pierdo el tiempo
entre todos los trastos.
Desdibujo memorias,
esbozo sueños.

Las palabras que coso,
a veces visten de rojo,
a veces lloran la nada.

Si busco en el aire,
acarician mis venas azules
los molinos y las luces.
Enredo sombras.

Las palabras que callo,
se funden en negro,
contestan al eco.

Caen los días
como paraguas salvajes.

La nada avanza,
los calendarios mueren.

Un funeral con confeti.

Pierdo las flores
entre todos los lápices.
Olvido los nombres
emborrono las caras.

No quedará ni huella,
ni aliento, ni espina.

No duelo.

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Impasse

¿Cómo ha sido?
De pronto
todas las canciones hablan de ti.

Los silencios acumulan amapolas,
mientras mis pies desnudos
juegan con la arena.

Tibio desencuentro
enredando a los pájaros,
hambrientos, de mi cabeza.

Torpe tropiezo
que me ahoga en primavera.

La luz, los colores, la brisa...
dibujo garabatos en el aire,
difíciles ecuaciones que no puedo resolver.

Mi flequillo revolucionario
a penas esconde mis volteretas mentales.

¿Cómo ha sido?
De pronto
mi piel ceniza se ha vuelto roja.

Las adelfas asfixian los sueños,
se oyen olas rompiendo en la costa
y el levante humedece los labios.

Tonto juego de naipes
que se quiebra con el peso de los días.

Quedará una ciudad desierta
con el eco de tu nombre
y mis cuentos, repletos de sombras.

Extraña luz,
que no puedo aprehender.
Cristales que caen
en un bosque de tinta.

Hoy te escribo
como si pudieras verme,
de verdad,
como si quisieras leerme.

Acabaré bailando con las moscas
y guardándolo todo en un tarro,
pintando de amarillo los insectos e
imaginando que son luciérnagas.

Pequeño universo de gente pequeña.

¿Cómo ha pasado?
De pronto
todo lo que escribo habla de ti.

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Yo te he visto.- dijo una zombie

Duele la primavera,
tanto color germinando desde dentro.
Las sombras agonizan
en gritos que huelen a sal.

Se hunden mis pasos
pequeños y torpes
dibujando castillos efímeros.

Duele tanto sol,
mientras lo escondo bajo mis ojos.
Oscuras esferas inertes
que miran y sueñan.

En silencio,
diminuta partícula
que intenta sobrevivir al viento.

Poca cosa que decir,
me sobran dedos si me pongo a contar.

Y las palabras se amotinan,
dejándome sorda.

Pierdo el equilibrio
golpeando un pie contra el otro,
caigo de bruces
derrumbándome con elegante transparencia.

Polvo, ceniza y polen.

Duele mi piel sensible,
mi blanca nada
que se derrite en un insoportable vacío.
Locura que sabe a miel y limón.

¿No lo oyes?

Mis células tiritan,
diminutas,
estirando sus manos.

Un entramado de mi complicado absurdo.

No llego a alcanzar los bordillos,
perdiéndome en este laberinto
repleto de muñecas perfectas
y manzanas rojas.

Duele esta brisa deliciosa,
con tantas flores atacando.
Desconsiderada primavera.

Y escondo las ganas,
y guardo las manos,
y desdibujo los sueños.

Yo te he visto.

Tan callado.
Escondido entre el silencio
y tus ojos oscuros.

Duelen tus momentos claros,
tan alejados de mi tonta fragilidad.
Duele la voz que te guardas,
tan cerca de mis brazos fríos.

No hay posibilidad
en este tiempo tan desconsiderado
que no espera.

Crece descontrolada la imposibilidad
entre mi cuerpo inerte de zombie
Y tu cuerpo que huye.
Una de terror.

Coso viñetas a este cómic,
dibujando interrogantes
juntando tus medias palabras
y flúor, y amapolas, y neón.

Duele esta primavera
que ataca a mi sangre indefensa.
Se me escapan las sonrisas
liberando mis dientes desordenados.

Fabulosas historias para los dos,
guardadas dentro,
perdiendo la oportunidad.

¿No lo ves?

El suelo se mueve bajo mis pies.

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Moscas

Golpes.
Donde se acaba la noche,
donde despunta el día.

Golpes secos.
Con efecto.
Profundos.
Sordos.

Mi cuerpo disonante
acumula viento.

Cristales que llueven.
Moscas en los oídos.

Golpes amortiguados,
encerrados en palabras amargas.

Sangre lenta,
agua turbia.

Ceniza en la boca,
en los ojos, en los dedos...

Golpes.
Donde se acaba el día,
donde se viste la noche.

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Poco queda

He sentido tus dedos,
acariciando mi nuca,
mientras dormía.

Suave brisa de un marzo,
otro más, de un año que pasa.

He sentido tus labios,
susurrando palabras
que sólo mi piel oía.

Galaxias de milímetros,
flotando en las pestañas.

He navegado por entre los mapas
dibujados por mis yemas,
mientras se deshacía el futuro.

Mis pies, mis ojos...
nada.

Poco queda de mis voces,
paraguas y grillos.

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Papel

Dorothy tiene miedo.
Miedo del papel pintado,
de caras amables que esconden dientes,
de los vasos vacíos,
de las copas llenas.

Dorothy tiene miedo de las calles repletas,
de los molinillos de viento.
Tiene las manos en los bolsillos,
guardando el aire,
perdiendo el tiempo.

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Barcos de papel

En mi canica de colores,
fulgían mundos concéntricos
y canciones disonantes.

Pequeño universo disparatado,
oculto bajo el mapa de mis pecas.

Diría que los días oscuros
devoran a dentelladas mis dibujos,
pero mis botas son fuertes,
mis dientes difíciles.

En mi mundo de dedos,
de hilos y tuercas,
la niebla es tibia,
los recuerdos suaves.

Retazos mínimos
de mi diminuta vida.

Diría que este aire rancio
de tiempos de hierro,
va ensuciándome las yemas
mientras escarbo el cielo.

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Primera persona del plural

Te escribiré un poema sobre nosotros.
Tus labios torturarán mi cuello,
mis dedos conquistarán tu cuerpo.

Guardaré el tiempo perdido,
regándolo con mimo,
para decorar con sus flores
el largo invierno.

Dejaré que te rías en mi oreja,
que te claves en mis costillas,
me introduciré en tu médula.

Haré collares con tus lágrimas,
dibujaré mis dientes en tus hombros,
te dormiré entre dragones
protegeré tus sueños.

Te escribiré un poema sobre nosotros.
No serán tus manos las que me dejen sin aliento,
no serán mis pestañas las que abaniquen tu cuerpo.
Será el desierto que avanza como la nada,
será el olvido,
otros nombres, otras bocas, otras vidas.

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Se perdió un poema

He dejado caer un poema ante mis ojos.

Al golpear el suelo, volaron cristales,
brilló el suelo.

No hubo gritos, ni llanto.
Sólo el luto negro,
y silencio.

Cayeron las letras por entre mis labios.

Al salir de mi boca, quemaron mi cuerpo,
prendí en llamas.

No hubo gritos, ni llanto.
Sólo ceniza negra,
y silencio.

Volaron unas palabras de mis manos.

Al marchar con el viento
me arrancaron el alma.

No hay consuelo.
Sólo unas huellas
y el eco.

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Promesas

Dejarás tus manos, de dedos largos,
abiertas para acunarme.

Estarán tus ojos, profundos,
abrigados por tus pestañas,
dispuestos a sonrojarme.

Bailará tu voz, cálida,
enredándose en mi pelo.

Haremos eterno el instante,
despertando los pájaros de mi vientre.

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Me ven

Esta noche es accesoria,
una más que dejo caer.

Camino con mi cuerpo vulgar,
disimulando la fuerza de mis huesos,
camuflando el lenguaje de mis pestañas.

Callada. Jugando a ser cualquiera.

Estos días se van ligeros,
dejándome recuerdos vagos.

Vivo guardando mis ideas raras,
susurrando mi humor absurdo,
calmando a mi cuerpo que no para.

Fría. Fingiendo que nada importa.

Cada mañana vestida de heroína de cómic,
le doy al botón de la invisibilidad...
De puntillas y sin hacer ruido.

Pero me ven. Me ven. Aunque no quiera.

Hay cosas que no entiendo.
Demasiados lobos andan sueltos.

Me obligo a andar con suavidad,
amortiguando los pasos.
A sujetar mi mordacidad.

Callada. Tratando ser aire.

Me traiciona mi sangre revolucionaria,
mis manos inquietas.
Mi orgullo dentado.

Ven mi sombra esquiva,
mis rarezas de extraterrestre torpón,
de quien no encaja.

Fijo la mirada al infinito y se
que pronto olvidaré todas esas máscaras.

¿Y si quiero ser gris y fundirme con las paredes?

Yo que creía en mis superpoderes...

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Claroscuro

Pizarnik, girando.
Ilimitada y cruda.

Dando vueltas
ejercitando la nada.

Bailando con la locura.
Festín de sombras.

Una vez me llamaron Pizarnik
y no la conocía.
Tan mediocre es mi flequillo...

Frágil desequilibrio,
el suyo.
Qué gran cumplido me hicieron.

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Soy un pequeño peón que avanza con disimulo

Doy vueltas, inquieta, bajo mis pestañas.
Inútil vaivén de listas y propuestas,
mi flequillo sigue acariciándome los ojos.

Falso equilibrio, el mio, que deja caer
con torpeza todo lo que quiero aprehender.

Doy vueltas, desde mis botas...
¡Qué interesantes mis pies pequeños!

Intuyo, siento, bailo.
Este juego de sombras se va quebrando.
¿Qué pasará cuando caigan las máscaras?

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Leticia

Cae por entre mis dedos
un torrente de aire.
Fragilidad efímera
que desaparece
antes de tocar mis pies.

Mañana todo seguirá bajo las máscaras.

El nudo bajo mi ombligo,
la voz perdida,
los sueños no dibujados.
Paredes que flotan
nadando entre la ceniza.
Mis dedos negros de hollín.

Se quiebra el tiempo bajo sus ojos.

Olor a pintura.
Ingenuidad repleta de color
que hoy se cuartea gritando.
Lágrimas dejando sal
que borrarán el rastro
de quien no supo amar.

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