Delicado

Pequeña.

Arena.

Sal.

Este día ha sido diminuto.
Y estas manos que se enredan solas,
dibujan sombras en el suelo.

Tenue.

Suave.

Aire.

Crepitan los pensamientos,
como si las palabras se prendieran
esparciendo ceniza.

Háblame.

Dime.

Dame un nombre.
Que yo te escribiré un cuento
y te desnudaré entre poemas.

Delicado.

Mi cuerpo de cristal frío,
mis ojos oscuros de pestañas ralas.

Caen los días demasiado rápido
y nos asfixiará la nada.

Pero ya llega la primavera,
asaltando en cada recodo,
golpeando con colores.

Y el viento,
que lo remueve todo.

Como la noche,
que huele a ti.

Soy madera.
Que arde,
que cruje,
que se pudre.

Y de nuevo, piel.

Frágil.

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