Poco

Segundos que como siglos,
se escurren, hastiados,
entre mis dedos.

Mayo.

Demasiado polen,
demasiada arena,
abismos en las pestañas.

Las palabras que sobran,
tejen verdades a medias.

Las palabras que faltan,
inundan el mundo de miedo.

Minutos que como ríos,
tratan de huir, furiosos,
desde mis ojos.

Poco.
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