No se como se hacen bien las cosas. Siempre voy a trompicones, contemplando los colores que se esconden en las pequeñas cosas. Mirada perdida que se vuelve sorda a los usos comunes.
Las conversaciones de ascensor me matan. A veces disimulo, como puedo, pero mi flequillo me traiciona.
Mañana me pondré mi vestido rojo, para dar brío a mis mejillas desvaídas.
Otro día a dibujar con mis manos pequeñas.
Un septiembre cualquiera que intento hacer que cuente de alguna manera.
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