Todo esto está de más

Las paredes me absorben
Mientras pestañeo al ritmo del ventilador.

Otro agosto q meto entre las costillas,
Mirando tímidamente a septiembre
Como subida a una escalera diminuta,
Vértigo de pinipon.

El silencio a veces sabe perfecto.

El olvido viste de todo lo callado,
De las promesas perdidas,
Mientras embalsama a las mariposas
Que no pudieron volar.

Nunca hubo oportunidad.
Ahora lo se,
como que mi flequillo no se doma.

Mi voz suena a ruido herrumbroso.
No tenía corazón. Demasiado lenta,
Tanto frío alrededor.
Tan poco sutil y delicada.

Anidando arañas.

Arrastro los pies jugando con el suelo.
Aprehendiendo este espacio inconmensurable,
Que me aplasta contra mi sombra.

Detesto decirlo
Pero me dejé perder entre mis cuentos.
Y ya no se si alguna vez estuviste.
¿Quisiste? ¿Intentaste? ¿Apostaste?
De verdad... ¿perdiste algo?

Todo esto está de más.
Un poco de tinta sobre hojas ya escritas.
¿Que importa? ¿Alguna vez te importó?

El hierro si llora se oxida. La madera se pudre.
Como le pasa al amor cuando es sólo aire.
Remolinos de vacío cargados de electricidad.

No hay pruebas de este crimen.
Sin cadáver, sin sangre.
Indicios y matices. Recuerdos de hielo.

¿Qué caja me toca? ¿Dónde encierras el aire?
¿Dónde se asfixia la nada?

Estaba condenada desde el primer instante.

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