La vida de una patata es gris.
Como la de las marionetas y,
Las muñecas huecas.
Brillo efímero en la porcelana,
Quebrada, fría y disonante.
Chirría.
Es la hora del té y los cobardes faltan.
Naipes que fingieron ser importantes,
Marcharon hacia cantos de sirena.
Una veleta siempre está indefensa.
El viento seduce y golpea,
En embistes frenéticos y desordenados.
Cruel incertidumbre.
No hay paz para las plantas sin flores.
Ni versos o canciones.
No hay ternura bajo el Mistral,
Como no hay consuelo en la asfixia de agosto.
La tristeza de una patata cala hondo,
No hay forma de sacarla de su estado.
Es como conversar con las muñecas
Buscando expresión en ojos de plástico.
Pero sigues insuflando aire.
Susurrando sueños a quien no sueña,
Regalando días a quien no los quiere,
Guardando lágrimas en cajones.
La esperanza carcome, maquilla el miedo.
Y a veces escribes cuentos imaginando
Que como una brisa suave, dice:
- soy feliz -
Pero no es más que el recuerdo de las olas
Y la sal que queda.
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