Mis plantas estan verdes y frondosas, pero no hay flores. Ya ha llegado el frio, inundando desde el suelo todos los rincones.
Tú estás mudo, y yo me retuerzo en mi jaula.
Podría decir que me duelen todas y cada una de mis células, y no sería cierto, pero tampoco sería mentira. Me duele.
Me siento perdida, intoxicada de tanto silencio.
Será que me hago mayor, pero cada vez cuesta más, pese a calzar las mismas botas.
Me crece el pelo, insípido, en mi color indescriptible; mi flequillo es un ente indefinido que ya no sabe lo que es.
Tú no dejas ni siquiera huellas, y yo ya no tengo imaginación.
Mi exhibicionismo de blog se vuelve estúpido, sin tí, mi único público.
Puedo quebrarme, clávandome todos los pedazos hirientes que tejo, dramatizar, patalear, gritar... pero sé que no me oyes, así que me pongo mi careta, de témpano de hielo, y sigo...
...respiro. Eso es lo que importa... lo demás, literatura.
Tú, mudo.
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