Este sinsentido
no es más que papel mojado.
Yo escribo e invento,
tu vuelas lejos.
Sólo soy la flor
que se quema en agosto
y no deja rastro...
que escribe hojas y hojas,
tratando de entender
todos estos silencios..
Yo invento,
y por más que hablo entre lineas,
no hay respuesta.
Saco al sol mis pétalos,
mirando con ternura
los días,
pero la humedad no me deja,
y va quebrando las horas,
sin descanso.
Y sólo soy la flor
que se quema en agosto,
y no dejará rastro.
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