Mis
músculos se tensan,
vacío
en el estómago.
No
se me da bien callar.
El
aire que trae el mar no sirve,
las
montañas se interponen y,
me
ciega tanto polen.
No
se me da bien fingir.
Todo
va bien, aunque las paredes caigan.
Todo
está bien, aunque el suelo tiemble.
Mis
pies, demasiado pequeños, caminan.
Poco
que contar.
De
nuevo, pecas en mi cara
y
este estúpido nudo en la garganta.
Hay
ceniza allá donde mire.
Equilibrio
inestable.
Siluetas
compuestas por cerillas,
tratando
de soportar estos días
que
caen a plomo.
¿Qué
más?
La
vida sigue y somos pulgas.
Breves,
torpes, incompletos, rotos…
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