Si la realidad golpea, que lo haga en primavera.
Envuelta del polvo que arrastra el viento,
Bajo amenaza de tormenta.
No hay nada como un trago amargo
Para notar el barro que hiela tus pies.
Jugamos, en equilibrios de papel,
A ser gigantes en un mundo de cristal.
Expuestos al vacío.
Tejemos este silencio con hilos de algodón.
Afuera las plantas resisten, ajenas al derrumbe.
Todo lleno de colores... y el mar.
Hago sombras con las manos.
La locura tiene la fuerza de la certeza,
Sostiene estas paredes ajadas,
Y el cemento que ha acumulado el sepulturero.
Lobos. Aullidos. Calles que no guarecen del viento.
Y una decepción sorprendentemente tibia.
Poca cosa que ensucie la floración.
Si he de aspirar a algo, que sea mujer.
Cuerpo pequeño, ojos cansados,
Luces y sombras, envuelta de monstruos.
Sólida locura que nos protege a todos.
Aprieta mi mano...
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