Poca cosa

Siempre me ha gustado mayo, acorde con mi manía de etiquetarlo todo. Lo cierto es que viene corriendo y exhausto, como yo. Tan siquiera me deja contemplarme en el polen ni en las plantas exuberantes que me atacan en la carretera.

Me he enamorado de las amapolas, son tan rojas como mis cerillas. Salvajes, vulgares y libres.

¿Qué quieres que te diga? Los días se suicidan en mi reloj, las noches son demasiado cortas y las horas son tan reales como los dragones. Aquí bocarriba… ¿allí bocabajo?

Un mensaje en una botella, dejada a la deriva. ¿Terremoto? Cosquillitas en los pies.

Nada, todo esto son naderías, mi cabeza llena de pájaros que no para y, últimamente no puede salir a volar. ¡Qué seria se ha puesto la vida! Y yo, erre que erre, con mis botas moradas y mis dientes despeinados.

Mi fuerza es la del viento, veleta como soy. Me alimento de palabras, de dibujos, de ideas tontas.

Tan cansada como estoy esta tarde nada tiene sentido y, disfruto de mi ignorancia refrescante.

Caminos divergentes, tu bocabajo… ¿yo panza arriba? Aprendí a bailar en mi telaraña de bichejo insignificante, saltando los trastos y cosas que odio. Las cartas, las luces por la noche y las canicas, nunca me han molestado. Las cadenas, las palabras que arrastran al vacío y las mentiras, las ahogo en vasos de zumo falso.

¿Qué importa? Mañana hará calor y se abrasarán mis pestañas, pasado caerán las hojitas temblorosas, temiendo la incertidumbre y el rugido de otro invierno que se abre paso a zancadas sin miramientos. Y la comisura de mi boca se hendirá, mis huesos se harán más pesados y mis pies seguirán demasiado pequeños.

Pero me seguirá gustando Pizarnik.

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