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Mi equilibrio de funambulismo torpe e inocente, se da de bruces contra el suelo.
Hielo.

Una hermosa caja bordada de cristal, que no deja pasar el aire…
Vacío.

Me enredo, en mi tela de araña, como siempre tejiendo y tejiendo.
Seca.

Es el invierno, solitario y frío, que a veces quiere fingir y se llena de caras y voces. Pero mi cetro es el de la locura, el de lo imposible…

¡Tan diminuta! Sin voz ni lágrimas.

Sólo fósforo. Breve. Insignificante.

Soy nada.