No tiene sentido, ni es regular, ni bello, ni simple. Ni siquiera tiene nombre, a penas silueta o voz… no tiene perspectiva pero si distancia.
Distancia con silencios, con tachones y saltos… una partitura muda que nadie oye. Yo conozco sus curvas, sus tiempos, pero no se tocarla y parece agonizar en mis manos.
Es la amarga locura de quien riega y mima macetas vacías, esperando que florezcan.
No tiene sentido, ni es racional, ni sano, ni cuerdo. Ya ni trato de entender porqué malvivo de tus sombras… inventando formas.
Supongo que soy una retorcida soñadora.
No es suficiente.
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