Desde el sur

Desde el sur
y tal vez bocabajo.

El tiempo arremete con hambre voraz,
en noches plagadas de voces, ruido.
Sonidos difusos.

No estás, no estoy, ¿o sí?.
No estamos, eso seguro.

Mis pies se mueven solos,
al compás de la inercia desquiciada
que se viste de horas.

Mis manos dibujan en el aire,
inútiles formas transparentes.

No estás. No estoy. Lo sé.
Pero empujo, a ciegas.

Me preparo, cuento,
tres, dos, uno.
Salto.
Vaho.

La nada me consume.

Titiritero, dame cuerda,
dame aliento.

Tócame.