Junio tibio

Detrás de esta pared hay un mundo escondido,
sonidos ahogados bajo cemento.

Mi voz, disonante, escupe pensamientos caóticos,
al otro lado, perdida entre las cosas que se rompen.

Escucho el constante parloteo de universos  paralelos,
distingo los colores de los monstruos y,
dibujo...

Hilos transparentes que tiritan como gotitas frágiles.
Mundos pequeños para manos pequeñas.

Mientras el sol se mece en mi piel, me balanceo,
baile arritmico, instinto natural.

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El vacío no es como dicen, grita

El peso de la locura deja huellas profundas,
Que la noche no aligera.

Empujo, con las pestañas húmedas,
Y una sonrisa forzada en los labios.
Todo esta bien. Todo irá bien.

Abrazo mis rodillas con los ojos fijos en la pared,
Lienzo en blanco, ruidos que se filtran,
Poco que entender. No preguntar.

Un instante para coger aire,
Comprobar daños y despegar.
Inicio congelación de los músculos,
Simulando torres de gigante.

Lista para otro día en el centro  de la locura,
No hace falta más que cubos para guardar el mar.

La desesperanza en unas  manos temblorosas,
ruge desde dentro sombras que tienen garras.
Me deja arañazos transparentes.
Cala hondo y tiene eco.

Vuelvo a hacer malabares, cosiendo caminos,
Regalo mundos y, tiemblo...

Nada es suficiente cuando alguien no quiere.
Vacío... inmenso vacío, un abismo en sus ojos,
Tanta oscuridad.

Estos días tienen poca luz, fingen dar calor.
Déjame sostenerte. Seamos viento.

Grita. Grita.

Sácalo. No hay más.
Salta. Rabia.

Llora. Llora.

Mójate los huesos. Inunda la habitación.
Sangra.

Yo te sostengo

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De flores y primaveras frías...

Poco queda que escribir
De flores y primaveras frías,
Que no dejan huella.

Mi vida de pies pequeños,
De ideas comunes y
Pestañas ralas,
Se muestra insulsa.

De nuevo Atlas se queja.

Poco puedo yo pintar...
Salvo esferas perfectas,
Nacidas de un caos dirigido,
Erigidas sobre el grafito destelleando,
Gris sobre gris,
Bello gris.

Tiempo de dibujar en los márgenes,
Nuevos caminos en mundos incompletos.
Huele  a sal  y   a   cafe.

Prisas e incertidumbre.

Los lienzos pestañean,
Repiquetean  mis dedos con ganas  de ensuciarse,
Tan cansados de este mundo plagado de luces,
Que no hacen más que acumular sombras.

Tanto por hacer y sed de perder el tiempo.

Las pecas de mi cara no paran de florecer

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Primavera furiosa

Si la realidad golpea, que lo haga en primavera.
Envuelta del polvo que arrastra el viento,
Bajo amenaza de tormenta.

No hay nada como un trago amargo
Para notar el barro que hiela tus pies.

Jugamos, en equilibrios de papel,
A ser gigantes en un mundo de cristal.
Expuestos al  vacío.

Tejemos este silencio con hilos de algodón.

Afuera las plantas resisten, ajenas al derrumbe.
Todo lleno de colores... y el mar.
Hago sombras con las manos.

La locura tiene la fuerza de la certeza,
Sostiene estas paredes ajadas,
Y el cemento que ha acumulado el sepulturero.

Lobos. Aullidos. Calles que no guarecen del viento.
Y una decepción sorprendentemente tibia.
Poca cosa que ensucie la floración.

Si he de aspirar a algo, que sea mujer.

Cuerpo pequeño, ojos cansados,
Luces y sombras, envuelta de monstruos.
Sólida locura que nos protege a todos.

Aprieta mi mano...

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Poca cosa

Siempre me ha gustado mayo, acorde con mi manía de etiquetarlo todo. Lo cierto es que viene corriendo y exhausto, como yo. Tan siquiera me deja contemplarme en el polen ni en las plantas exuberantes que me atacan en la carretera.

Me he enamorado de las amapolas, son tan rojas como mis cerillas. Salvajes, vulgares y libres.

¿Qué quieres que te diga? Los días se suicidan en mi reloj, las noches son demasiado cortas y las horas son tan reales como los dragones. Aquí bocarriba… ¿allí bocabajo?

Un mensaje en una botella, dejada a la deriva. ¿Terremoto? Cosquillitas en los pies.

Nada, todo esto son naderías, mi cabeza llena de pájaros que no para y, últimamente no puede salir a volar. ¡Qué seria se ha puesto la vida! Y yo, erre que erre, con mis botas moradas y mis dientes despeinados.

Mi fuerza es la del viento, veleta como soy. Me alimento de palabras, de dibujos, de ideas tontas.

Tan cansada como estoy esta tarde nada tiene sentido y, disfruto de mi ignorancia refrescante.

Caminos divergentes, tu bocabajo… ¿yo panza arriba? Aprendí a bailar en mi telaraña de bichejo insignificante, saltando los trastos y cosas que odio. Las cartas, las luces por la noche y las canicas, nunca me han molestado. Las cadenas, las palabras que arrastran al vacío y las mentiras, las ahogo en vasos de zumo falso.

¿Qué importa? Mañana hará calor y se abrasarán mis pestañas, pasado caerán las hojitas temblorosas, temiendo la incertidumbre y el rugido de otro invierno que se abre paso a zancadas sin miramientos. Y la comisura de mi boca se hendirá, mis huesos se harán más pesados y mis pies seguirán demasiado pequeños.

Pero me seguirá gustando Pizarnik.

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La venganza de las flores

Este tiempo asusta.
Pían los pájaros,
tienen hambre.

Un enjambre de polen
viene rugiendo,
como una plaga amarilla
que lo asfixia todo.

La venganza de las flores.

Tiene gracia,
parece que quieren enterrarnos
y sembrar en nuestras frentes.

Los días que dan miedo
vienen acompañados,
traen pensamientos raros.

Ayer estaba estaba rendida,
como si al guardar mi red de araña,
hubiera dejado muerta una mitad de mí.

Hoy, más ligera, sigo cansada,
como si les faltara fuerza a mis huesos.

El aire se respira sucio y embarra mis pulmones,
tu recuerdo a buen recaudo,
duerme tranquilo.

Domingo suave, mi cuerpo aletargado.
Falsa eternidad en esta inercia despiadada.
Lo sabía, en el fin del mundo,
todos estamos solos.

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Capitulaciones

Perdona, no sé qué ha pasado,

todo lo que cosía se ha perdido.

No lo encuentro.

He preguntado a mis monstruos,

he buscado entre las sombras,

y… nada.

Tal vez sean estos días de piedra,

que aniquilan cualquier cosa frágil.

O mis plantas que no florecen.

Quizás aquellos ojos de color miel,

o que se ha secado la fuga.

Poco importa, no hay retorno.

Huelga decir que me quedo con todo,

al fin y al cabo yo lo he tejido.

Las ecuaciones, los puntos y,

las flores azules.

A los silencios les tengo cariño,

y lo que te escribí, lo guardo,

como siempre.

También es mío lo que no te he dado

y lo que no pudiste entender.

La custodia de la cueva, lo siento,

no es compartida.

Se queda conmigo.

Me reservo el derecho a mimar con saña

los recuerdos dibujados de letras,

ya emborronados de ciencia ficción:

¿tu voz? ¿tus ojos? ¿tus manos de gigante?

Ahora, lo que dejo para ti…

el aire acumulado, estos años, entre los dos.

La locura de haberte querido,

con toda la delicadeza que invertí en ello.

Y mi tonto empeño, mi inocencia.

Perdona, ya sé que no te importa,

todo esto ya lo habías perdido.

Yo, me rindo.

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Así que nada

Estado de excepción.

Mis músculos se tensan,

vacío en el estómago.

No se me da bien callar.

El aire que trae el mar no sirve,

las montañas se interponen y,

me ciega tanto polen.

No se me da bien fingir.

Todo va bien, aunque las paredes caigan.

Todo está bien, aunque el suelo tiemble.

Mis pies, demasiado pequeños, caminan.

Poco que contar.

De nuevo, pecas en mi cara

y este estúpido nudo en la garganta.

Hay ceniza allá donde mire.

Equilibrio inestable.

Siluetas compuestas por cerillas,

tratando de soportar estos días

que caen a plomo.

¿Qué más?

La vida sigue y somos pulgas.

Breves, torpes, incompletos, rotos…

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Hace cinco minutos, 7 de abril

No puedo encarcelar en un poema tu retrato,
Tus manos nudosas de artista,
-orgullo en mis venas-,
Tus canciones, tus soles,
La fuerza inconmensurable de tus huesos.

Las ausencias calan, profundo.

Melancolía dulce, sabor a limón.
Huele a verano y pintura,
A despertares alegres, juegos y risas.
A paseos y escaleras imposibles.
A tus pañuelos de tela.

Cuando dibujo una esfera, oigo tu voz.

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De prisas y horarios

Estaba repasando las líneas azules de mis manos.
Medio extraterrestre, medio ojitos del abuelito.

El tiempo huye a la carrera y no deja rastro.

La ceniza se arremolina en los cajones,
Creando ciclones que lo desordenan todo.

Estos  días tienen  pies de atleta,
Y yo, con mi asma, no les alcanzo el paso.

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Hay que pasar abril para que llegue mayo

Hay personas que he perdido, guareciéndolas en mis bolsillos.
Pozos infinitos de nada. Reino de lo inútil.
Demasiado grandes para mis manos blancas y pequeñas que,
Nunca se templan.

Hielo a la deriva que ataca a los barcos perdidos,
Sin compasión. Sólo locura.
Inocente locura de sueños infantiles y blancos.
Diminutos como el aire que exhalo,
Cansados como mis pulmones rojos.

En el paraíso de las cosas que se despistan,
Tercera puerta hacia abajo,
Quizás haya una reunión de nombres olvidados...

Hace dos cuadernos, creo, que no me lees.
Te has perdido persecuciones de paraguas,
Y un asesinato premeditado.
Nada interesante.

Las líneas tangentes se desintegran en los bordes.
Nadie las ha visto nunca alejarse eternamente.
Se caen y explotan de forma transparente e insulsa,
Por culpa de la inercia.

Bueno puede que deba reconocer el peso de mis satélites,
Mi órbita irregular y rebelde, mi falta de brillo...
Alguien debería investigar sobre la gravitación,
Las esferas, ET, los m&ms y mis pestañas desaliñadas.

Tengo vértigo. Soy incapaz de asomarme al abismo de mis bolsillos.
Si necesitas algo... haz señales, siempre voy dejando cerillas,
Por si tienes que volver sobre tus pasos,
O empieza a hacer demasiado frío.

Oye, ten cuidado con tus manazas grandes,
No vayas a destrozarme hurgando en tus bolsillos
Que, el banquete en la mesa del olvido es silencioso
Y, desde que me pusiste la silla, allí  que sigo,
Tejiendo y destejiendo un mapa.

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¿Y ese gato?

(il·lustració de Katrin Berge: Pinzellades al món)

Parece que hoy hay viento de tormenta, o simplemente viento, pero recuerda a la lluvia. ¿Será por los nubarrones? 

El tiempo gira velozmente y lo devora todo, sobre todo ahora que estoy enterrada entre papeles y, lo que veo desde la ventana está desteñido de tanto carbón que lo ensucia todo.

Las flores bien, brillando por su ausencia, pero las plantas sobreviven. Como siempre, paso a paso, torpe pero ahí sigo. La actividad sacia mi locura. ¿Cuerda? Imposible. Sólo trato de nadar en esta espiral de arena, al borde del precipicio.

Vuelvo a mi bosque de tinta, de letras insulsas, de objetivos y postits aburridos. Demasiada funcionalidad últimamente, añoro estudiar por amor al arte. Ya ves, hasta voy a seminarios los sábados. ¿Estaré haciéndome una persona seria y respetable?

Me miro al espejo: ojos desordenados, pelo enredado, pestañas confusas, dientes anarquistas. Alivio: como siempre, no hay que preocuparse.  

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Plomo

Gris. Desteñido de blanco y negro.
Borroso.

Lluvia cadente,  hastío. Días de plomo.

Este tiempo se mueve en una inercia descompasada.
Somos peones de barro bailando en las brasas,
sujetando en equilibrio imposible figuras de porcelana.

Tan vacíos.

Horas que pasan renqueantes,
temiendo que les roben los segundos.

Cajas fuertes que guardan trajes de aire.
Dolor de naipes... sopla demasiado fuerte el viento.

¡Qué quietos! Pasos torpes, y cortinas de humo.
Basura. Piezas de cartón que se deshacen desde dentro.

Hoy llueve y palidecen los rostros.
Las entrañas compungidas siguen estirando las fuerzas,
en estos días duros.

Hagamos nudos, tejiendo este desánimo. Dejemos huecos,
Empujemos al vacío la ceniza y las colillas,
Sujetos en nuestra red de seguridad.

Peones de madera fuerte. Paso a paso. De frente.
Somos el viento, el norte, la arena.

Hoy llueve, lavemos el tablero.

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Pájaros

(il·lustració de Kelly Louise Judd) de Pinzellades al món

Pájaros, cabeza llena de pájaros.

Pasos torpes, días raros.

Todo como siempre,

a la intemperie y

borracha de inercia.

Los papeles se acumulan en mis manos,

y la rutina baila descompasada.

Dime, ¿quién te habla de túneles y planetas?

Nosotros éramos juguetes de madera,

repletos de tuercas,

inútiles y pasados de moda.

Mi cuerda se quedó enredada dentro,

dejándome tartamuda,

incapaz de hablar.

Sin corazón.

Tú te empeñabas en coleccionar barcos de papel

y muñecas de porcelana.

Incapaz de parar.

Sin dirección.

Estúpidas marionetas desmadejadas.

No hay tiempo, lo sé, la vida se agota,

los días pesan, los nombres se borran…

Persigo sombras como un gato tonto,

perdida entre tanta lana.

En Calipso… ¿bien, cómo siempre?

Las mariposas no son más que bichos zumbones que disimulan.

Yo soy más de saltos en ascensor y cosas rotas.

¡Qué asco de mapas!

No paro de caer,

me has dejado una brújula desimantada.

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¿Demasiado Pizarnik?

Extraño sabor a raro, con toques de insípido e inercia. El moho que ha dejado el exceso de lluvia aún no ha sido arrancado de la realidad por este sol otoñal que se viste de un invierno suave, de medias tintas.

Me encanta gritar en mi cerebro, mientras retuerzo mi imagen aovillada… extraños pensamientos para un martes tan pequeño. ¿Qué le voy a hacer? ¿Demasiado Pizarnik?

En el fondo no encajo bien los golpes, pero aún no he conocido a ningún saco de boxeo, así que todos somos iguales. La duda me queda en forma de vacío y sonido a eco.

Menos mal que tengo este juego de letras para hacer castillos y derrumbarlos a placer… Seamos sinceros… ¿hay algo menos funcional que yo?

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Mañana será noviembre

Calabazas, tenorios, brujas y sapos... últimamente dejo caer los días entre mis dedos. Sigo una rutina insípida tratando de esquivar mi cabeza gritona. Pocas ganas, en verdad, de absolutamente nada. El optimismo que me dejó el final de junio se evaporó con tanta ceniza. Tampoco nos pongamos trágicos, es sólo esta quietud fingida, que se une a los imposibles que cuido con mimo, en mi elegía diaria autolesiva (no hay otra explicación, bueno sí... la estupidez, mi estupidez sin medida).
Una cosa está clara, soy insoportable. Al menos, en este momento.

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Ocre

Hoy he salido a chapotear con mi paraguas amarillo. Los colores han jugado a diluirse con la lluvia, huyendo por las alcantarillas. Las gotas del parabrisas, el vaho en los cristales y mis botas de lengüetas exageradas, han compartido un viaje trivial y cotidiano.
Día que sabe a poco, gente que te da las gracias por una estupidez tan sólo para entablar conversación, y le da un poco de aire a tu ego que andaba desaparecido en combate.
Ya parece otoño... y pronto llegará noviembre, volveré a escuchar guns&roses dibujando cascabeles en mi cabeza.
Digan lo que digan, no. No cambiamos, sólo disimulamos.

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Los lirios bien, como siempre.

Las flores, por lo que veo, ahora esperan enero. Son como yo, algo lentas de movimiento, breves y prescindibles.
Poco que decir en estos días que van menguando. Hoy ha sido un domingo ventoso, soleado y falso, como siempre me lo parece... ya sabes, crees que no va a acabar pero de pronto ya se ha ido de tus manos. Hace siglos que no veo uno con niebla...

Ideas tontas de horas ociosas; no hay noticias de Gurb y no las habrá, hace tiempo que abandonó este barco destartalado que nada a trompicones. Dime ¿quién te regalará universos que coleccionar, como canicas en tus bolsillos?

A ver si llega pronto el tiempo de enfundarme mis viejas botas...

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Cuando está nublado y no llueve...

Soy del aire, pequeña y torpe. Un trozo de carne que se desvanece, emborronándose a cada paso.
No hay norte, no hay círculos. Sólo existe el hastío transparente del vacío, engendrado a base de las exhalaciones de una vida breve y sutil. Sin huellas, sin memoria. Arena.
Cuando está nublado y no llueve, todo es insípido.  Es como querer a quien no te quiere, malgastando tus abrazos en la nada.

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Antes de que se vayan las golondrinas...

Las flores azules se desvanecieron abandonadas en la montaña. No eran más que parte del aire  que me acariciaba las mejillas.  Meciéndome bajo el sol de un invierno, uno de tantos que se han ido perdiendo en mis recuerdos.

Te diría que ahora soy más madura, que me equivoco menos, que aprendí a no quemarme los dedos. Pero sigo igual de desastre, con la edad no se mejora, se multiplican las manías y cuesta más recuperarse de las caidas. De todos modos, siempre llevo a mano las rodilleras.

Cada día que pasa voy aseverando que las arrugas que empiezan a dibujarse son el reflejo de mis pedacitos, de cada vez que me quiebro y tengo que remendarme yo sola. Al fin y al cabo, las grandes derrotas dejan una ceniza muy fértil. Y huecos. También dejan desiertos diseminados.

Soy producto de mi imaginación y de mi cabeza que no quiere callar, ni cuando duermo. Con todos mis recodos retorcidos, mi simplicidad naïf y, mi vértigo, bailo con los colores de la luz.
A veces me rindo, a veces muerdo mis letras, a veces me olvido...

Me gusta flotar en mi taza de té, a la deriva y a solas con mi mediocridad. No es tan terrible ser común, tan nimia que te puedas escurrir entre las grietas de la pared, siguiendo a los montruos y otros seres que amueblan los mundos inventados.

Puede que de vez en cuando extrañes mi pequeñez intranscendente y mi impulsiva forma de arremeter contra las paredes. O sólo te olvides de mi existencia, como si nunca hubiera respirado. ¿Qué se yo? 

El mundo da vueltas a trompicones, y en ese ritmo convulso nos va golpeando y va perdiendo gente. Sobraba en tu equipaje, no es un reproche, al final únicamente es supervivencia y yo siempre he sido un objeto inútil.

Será estúpido, pero solamente quiero un abrazo, de esos que te dejan sin aire del tipo "salto en un ascensor". Soy así de poca cosa, ya ves, repleta de pensamientos absurdos e imposibles.

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Al inesperado huésped

Estimado amigo:

Ya se que anoche transigí y, tras  introducirte bajo mi camiseta, hiciste tuya mi geografía. Pero no, cualquier concesión hecha fue (creeme), absolutamente involuntaria.

Francamente, no te recuerdo. Salvo por los bocados rojos de mi espalda, jamás sabría que pasaste por entre mis sábanas.

Dicho esto, espero que no se repita. ¡Qué estamos en septiembre! ¡Sólo se te ocurre a tí venir y acribillarme así a estas alturas del verano!

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Tormenta

Deliciosos remolinos de viento que dan una tregua, pronto la lluvia. Maravillosa tormenta de verano. Que sed tenia!

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Septiembre

Por fin, acercandose con sus 17 alados... me desperezo y salgo del letargo sedienta de cambios. Mirada al frente, la tinta preparada y a la expectativa de una nueva agenda. Ya se porque no me gustan los espejos...

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El guardián entre las olas

Pescant estrelles / Pescando estrellas / Fishing stars

Quan surto a pescar estrelles

la màgia de la nit m'invaeix.

(il·lustració de Murat Turan)

Extraño. 

Me enredo con las correas de las sandalias, arrastrando los pies por la arena. Y al caer, miro aguantando las lágrimas hacia las nubes, esperando que caigan meteoritos o se anuncio el fin del mundo.

Nada.

No pasa nada. Los días dan vueltas, una y otra vez, escapándose por los rincones, dejándome sin aliento. Trato de sacar la cabeza del vaso de agua, pero se me hinchan las orejas y no hay forma de respirar.

Cierro los ojos, saco las agujas y me pongo a tejer una red. Me dejo caer.

Pánico.

Salto al vacío que voy inventando a cada paso. No queda nada, no vuelve nada, no encuentro nada. El estómago se echa a volar a base de polillas incrustadas en mi ombligo o convulsiona, no lo sé.

Abro los ojos, todo está en su sitio, cargado de polvo y de tiempo perdido.

Raro.

Me rindo y de pronto una botella llega, atravesando mundos. Corcho raído y fuerte olor a vinagre. Dentro suena el mar, como si estuviera cargado de estrellas caídas que dan pequeños saltitos, como peces.

Recapitulo en mi memoria, recuento de sombras. Sigo pensando que no. 

Leímos.

Supimos escribirnos y oírnos. Dibujamos un cuento lleno de mentiras entre verdades y sueños, que no era perfecto. Y tuvo su final, sin perdices, repleto de lobos y calles embestidas por el céfiro.

No.

No te odio. No nos parecemos. No te busco. Aunque sepas oírme, aunque puedas leerme, aunque tus cartas al viento me lleguen, no tengo respuesta.

Sólo tú te ofreciste a interponerte entre las rocas y mi pequeñez despiadada. Sólo se que yo supe escribirte y oírte, te dibujé y te tejí por dentro, dejándote imperfecto y plagado de huecos... necesitabas espacio para acumular las gotitas que se pierden en los vórtices despiadados del tiempo.

Un dedal.

Te lo dejo aquí, para que sigas cosiendo tus páginas plagadas de altibajos e inocencia escondida en gestos graves. Yo ya tengo los dedos curtidos, y aunque me queje, ahí sigo, armando mis letras.

Sigamos, cada uno en su libro. Yo salvaré de la crueldad de mis pensamientos tu sombra rebelde, dentro de esa fábula que trenzamos... como aquel libro querido de la infancia.

Gracias. 

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¿Es posible que todo me lo inventara?

il·lustració deDavid Guirao Pinzellades al món

Si no va a llover hoy, ni mañana... ¿por qué todo es tan gris?

El ventilador baila un vals absurdo que mis pestañas se niegan a seguir. Cuando me mojo los pies, despacio entre las olas, no paro de ver corazones solitarios enredándose entre mis dedos.

No parece que llegue una tormenta, que me refresque la cabeza y borre todo el tedio, llevándose todo lo que ya no quiero...

Iré a dibujarme líneas azules en el espejo, como si de verdad tuviera sangre. Como si estuviera viva.

Quiero gritos como truenos y lágrimas de rabia. Quiero escupir todo este silencio que me ha envenenado desde dentro.

No me sienta bien el calor, no soporto el frío. Pasan lo días y el mundo rueda como una peonza.

¿Qué importa?

Nada.
Ya veo venir el otoño y, yo,siempre estoy bien.


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Soliloquio sin tildes ni etiquetas

Otra noche demasiado calida, que pasa desenfocada entre las paginas del almanaque. Nuevos juguetes enredados entre los viejos trastos que he ido acumulando...

Recuerdo a Marte, rojo y furioso, destellando en cielos oscuros de instantes prestados, a fondo perdido, a mi memoria caotica.

Aun siento el gelido azul con sus sombras oscuras... y los golpes negros, Paris con aguacero.

Decepciones, pasos en falso. Luces y sombras. Cascabeles.

La distancia, con sus miles de trajes. Los silencios, las ausencias, los giros y vueltas...

No hago numeros o cabalas, solo tejo mi desorden dibujandome una sombra titilante. Soy vulgar y de la mediocridad hago collares con olor a mar, fragiles y efimeros, que saben a sal. Que se yo de la eternidad? Que se yo de tu risa?

Soy solo el espigon que guarda tus idas y venidas. Insipida y nimia. Pequenya y cotiana.

Hace nada un viento del sur me susurro un cuento de hadas. Seres magicos que se sumergen en vasos de agua, saltando mundos... hadas atrofiadas que leen almas que saben sonyar...

Con tanta ceniza, aqui solo hay brujas que amenazan a los ninyos con sacapuntas... elegia a mis pesadillas infantiles.

Los universos paralelos son dificiles, siempre mirando las calles perpendiculares en busca de un atajo, un indicio, una posibilidad. Las avenidas dan miedo, tan concurridas, con tanto viento!

Cada paso que doy se vuelve mas torpe y despistado; cada silencio mas largo y despiadado.

Tu navegas en tu trayectoria programada, yo sobrevivo a trompicones, tomando aire de cualquier modo entre ola y ola; sujetandome fuerte cuando el lejano viento del sur aparece, moviendo tormentas de arena.

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prueba

Calor y pequenyas manias

A medio camino.

il·lustració de Sam Araya  http://bibliocolors.blogspot.com.es 

 Ceniza. Cayendo a plomo sobre mi cabeza. Gris y negro. Remolinos oscuros, secos, que roban el aire.

Humo. Atándose con fuerza a mi garganta. Marrón y opaco. Un velo asfixiante que se ha llevado la luz.

El día agoniza y se evapora, con lágrimas que queman... no es tiempo de caer.

Elegí una vida pequeña, acorde con mis manos. 

Límites breves, caminos cruzados, cuentas de calendario que se deshacen entre las páginas...

No pido disculpas, no busco pretextos. No me arrepiento, hoy, tan envuelta como estoy de polvo gris y cansado.

Desde el fondo del hollín, con todos los rostros sucios y grises, reteniendo el aliento entre los dientes, caminando a tientas, sólo el rojo de las brasas parece el único norte... aprieta demasiado el calor, desgastando los huesos y la piel, cuarteando las fechas... todo son monstruos en el juego de sombras.

Y de pronto, un destello. Ojos de melaza. 

Una mano blanca neón entre palabras suaves. Un empujoncito con sabor a mar. Un instante que nace y se va con prisa. 

Suficiente. Un segundo que se hizo inmortal. 

En la imposibilidad de los encuentros e incertidumbres difíciles queda guardado un gracias, entre pájaros de viento suave y húmedo. 

Y perdona... no lo esperaba.

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Lunes incompleto

En este preciso momento he atrapado el instante entre mis manos torpes. Tejo la irrealidad, con toda la delicadeza de la que soy capaz. Luces y sombras. Cierro los ojos. Formas, colores... y el maravilloso y húmedo levante jugando con las cortinas, haciéndome cosquillas en los pies.

Esto es azul. Azul casi blanco. Desteñido de sol y salitre.
Quieto. Todo tan quieto.


¡Qué extraño es este laberinto de edificios! yo aprieto fuerte mi hebra transparente, con miedo de perderme.  


Cómo me gustaría decirte "sujétame fuerte".

Lo imposible de esta tarde que se va, suavizado por la luz que aún no quiere languidecer, deja un ejército de hormigas en mi pecho. Tan frágil. Una ola diminuta se arremolina en mis pestañas... hoy no necesito maquillar muecas.

Este mar inmenso que se cuela entre los edificios me hace vibrar, casi con vida, dándole cuerda a la herrumbre que tengo por corazón.

"Vamos a bailar" - cadencia lenta.
La brisa que se cuela por entre mis poros, ulula.

Tan llena de azul. Azul casi blanco. Inundada de nada.
Quieta. Conteniendo el aire.

Cómo me gustaría oírte...

Demasiado ruido, vueltas, relojes, caras...
Este precioso momento desaparece entre mis dedos hábiles en perder instantes. Destejo, con todo el mimo del que soy capaz. Luces y sombras. Cierro los ojos. Mi mejilla izquierda tomó la forma de tu mano, robando su suavidad al aire que nos hemos negado.


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Tu regalo

(il·lustració de RedEyeLoon, en Pinzellades al món)

Un instante de concesión,

soltando el aire acumulado.

Juntos, en ese momento ingrávido.

Un soplo de caricias, ligero.

Regusto triste.

Desliz tierno… ¿inconveniente?

Perdóname, por querer quererte.

Por cuidar con mimo tus brillos y silencios,

tan torpe y efímera como soy.

Segundos en caída libre,

desprendiéndonos . Juntos.

Escucha,

mientras tu respiración se acomode en otro norte,

adecuándose a mundos soleados y armónicos,

separado de mi piel blanca y común,

yo giraré dando vuelo a mi pelo desordenado.

Pero hoy,

¡qué placer en ese instante fugaz!

Sabor breve.

Incompleto. Inacabado. Imposible.

Partículas interminables y diminutas

que me guardo,

como siempre, entre mis hilos,

esperando a que vuelvas a casa.

Me hipnotizan las olas

Estos días que pasan, ahora cálidos con viento nocturno, poco saben de los nudos que se hacen en mis dedos, cuando muevo las manos al compás de la brisa. En silencio y con sol todo sabe mejor.

Instantes.

Espacios breves en los que parece que detengo el tiempo. Mientras cae todo el universo a gritos, yo respiro este aire a mar mientras bailo, a solas, con la luz.

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¡Qué tonta, aquí, oyendo canciones con tanto sol detrás de la ventana!

Pongamos excusas.

Las botas no me valen con tanto calor.

Sueño y sobro.

 Tengo el pelo desordenado y la piel sensible.

Hablo y sobro.

Es mayo, estoy algo perdida y de nada me valen los mapas.

Duermo mal.

¿Qué quieres que te diga? Soy así de estúpida.

La incertidumbre repetida no es más que rutina,

y la verdad, no sé cómo fui haciéndome invisible.

Poco tienen de interesante mis pequeñas ideas, de manos pequeñas.

Por llevar la contra, hoy quiero lluvia.

A veces me canso. A veces, sin más, lloro.

A veces me caigo y me quedo ahí, quieta, viendo pasar la luz.

Sé que sobro.

Es sólo que es mayo y no sé por dónde tirar.

No creas, normalmente por ahí ando. Sigo.

Como siempre, todo va bien,

aunque en los periódicos echen una de terror.

No me refugio en los demás.

Soy del equipo de los perdedores de las pelis en blanco y negro,

con banda sonora incluida.

Dejarse ver, desnudarse, hablar y transigir…

Francamente, no hay ganas.

Mayo, cerillas y calor.

En estos días entumecidos por el gris del extraño momento en el que vivimos, que aparezca mayo con tanta luz y calor, te hace pestañear con ganas. 
Me encantan estas cerillas que he robado por ahí, me dan ganas de comérmelas o de prenderles fuego. También es culpa de mayo, siempre rojo y embriagador, como la fruta que empieza a aparecer al acercarse el verano.

A quien sepa ver tras mi flequillo

Es raro este dejarse caer en el tiempo.
Será que se alargan los días y que hoy respiraba levante. Olor a mar.

Vuelven a florecer los lirios, pero el resto de mi jardín imposible no acaba de desperezarse. Como si aún no fuera primavera. No preocupa demasiado, ya llega mayo. Me gusta mayo.

Afuera el aire es hostil, los periódicos son más grises, las máscaras se han desteñido y algunas empiezan a cuartearse.

El café de las horas perdidas ha perdido su brío.

Los hombres grises dicen que van a salvar el mundo. No llevan capa. Al menos, si fueran vestidos de chillón y con la ropa interior por fuera, podría sonreír al verlos. Ni eso.

Se abre el telón: ¡ailinus, ailinus!.

Un mosset de plaer

Fragment: Te deix, amor, la mar com a penyora. CARME RIERA

"Des d'aquí, des de la meva finestra, no puc veure la mar. Només uns níguls de mal color, desfent-se, i la punta d'agulla del temple del Tibidabo. Res de bo.Cases de pisos, altes i lletges, amb flors als balcons i veles grogues rostides pel sol.

No puc veure la mar perquè roman, enfora d'aquí, a l'altre cantó de la ciutat.

Però l'enyor. L'enyor només perquè en veure-la, pens que restes a l'altra banda i que de mar a mar, de riba a riba, hi ha menys camí que de ciutat a ciutat".

Dulce balada de lluvia. Abril. Incertidumbre.

Tiempo gastado, plomizo, de perspectivas difíciles y voces artificiales.

Demasiada basura. Minutos de plástico.

Mi reloj, a juego con mis pestañas, parpadea de forma insulsa, a golpecitos pequeños, en respiraciones leves.

Hilos enredados, frágiles y cortantes.

Mi vida, se dibuja y emborrona a partes iguales.

Esta noche llueve, y yo me atuso el flequillo mirando a la pared.
Me da una tregua mi cabeza sobrecargada de estupideces.

Son días que pesan, estos que ya llegan llorando. Se oyen sus lamentos de lejos, como si nacieran ya oxidados.

Mi fortaleza quejumbrosa es simple: me caigo de bruces.
No soy mas que una mota en esta vorágine que huele a hierro.

Yo soy de madera. Madera que cruje, que se cuartea, que se pudre. Como todo.
Un vulgar saco de piel y huesos, que se pierde.

Poco importa.

Solo cuenta el universo que puedo enredar en mi pelo. En este instante, solo hay aire.

Debajo de un paraguas

El día en el que me convertí en una sombra, debe estar enredado entre todos los trastos que inundan mi habitación. No lo encuentro. Supongo que fue una transformación lenta y dolorosa, pero no la recuerdo, lo he perdido, como casi todo.

Lo absurdo y otros animales de compañía, como hacen más ruido, siguen por aquí pululando, a veces los veo, los acaricio, los mimo... como hacía con tu ausencia, que tan bien conozco.

Ahora, en este momento, me miro a través del enjambre de lámparas de la habitación y el brillo falso de la pantalla... soy una sombra insulsa de piel blanca y pelo encendido.

Tu giras feliz, en tu órbita perfecta, redondita y calculable. Yo doy tumbos.

No me importa. 

Una vez que has dejado de existir puedes exisistirte de miles de formas, tal vez ahora sea más yo... quien sabe. 

Tal vez, en una de estas, una sombra errante se alargue y dibujemos a carboncillo. Quizás entre en combustión espontánea o simplemente vague por universos saltarines e imperfectos.

No me importa.

Como he dejado de existir, puedo inventarme de miles de formas... total, ¿para qué dejar migas de pan si no me sigues?

Tengo la extraña sensación de que si me callo no se acabará el mundo, pero prefiero no intentarlo.