Olvidé septiembre

Perdona, olvidé septiembre,
Pero es la vida
Que arremete.

Aquí estoy,
sujetando este instante
Entre alfileres.

Recuerdo a Vallejo.

Lo siento, rompo las promesas.
Pero son los años
Que me gastan.

Allí donde estés
Te imagino bailando
Entre algodones.

Una pequeña cicatriz es tuya.

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Hay tanto aire frío que me sobra

Siempre me ha gustado el sol de invierno, tan nítido... un filtro blanco y frío que se exhala alrededor. ¡Hoy brilla, tan radiante! Pero no templa.
Las puntas redondas de mis botas se tropiezan entre sí, impidiéndome dar saltos.
Poco importa.

Pronto se irá febrero con sus cascabeles plateados...

Hay cosas que no se olvidan, personas que no se remplazan, días que no vuelven.
Lo que importa sólo lo se yo.
Guardo esferas de cristal repletas de universos, escondidas en macetas donde crecen lirios.

Pronto se irá febrero, y yo cambiaré las botas por zapatillas más ligeras.
Mi cuaderno marrón se agotará en sus hojas cuadriculadas dejando paso a otro más colorido.

¿Dibujaré de nuevo horas perdidas? Poco importa.

Sólo quiero mojarme los pies en el mar, enterrarme en la arena, mancharme de pintura...
Sólo quiero respirar.

Un susurro

Lo guardo, todo, muy dentro, dejando que me inunde.

 Todo lo demás sobra.


4 de Febrero

Cosas que me guardé ayer

Cascabeles callados,
que ruedan invisibles por los rincones,
en un dulce acecho.

Para un día soleado,
disfrazado de olvido.

Cascabeles brillantes,
que saltan entre los recuerdos,
en una caricia agridulce.

Para un día soleado,
que recoge el recuerdo.

Mis ojos parpadeantes se cierran un momento,
eterno,
y aprietan todas las células, fuerte,
dando ese abrazo que viene de dentro,
como una ola fuerte golpeando el muelle.

otro muelle.

Cascabeles y canciones.

Recuerdo, recuerdo, recuerdo.

Azul

Tormenta

Aire de tormenta.
Recuerda, ya es septiembre y acecha el 17.

Llueve, no hay tiempo para pensar mientras relampaguea y truena.
Todo empieza de nuevo, todo acaba otra vez.

Se mueve la habitación.
Aire de tormenta.

Es difícil. Siempre es difícil.

Lo importante no es que sea septiembre, diciembre o febrero.
Febrero.

Aquí estoy, con mis pestañas enredadas y asustada.

Aquí estoy, sintiendo este aire helado, que me hacía falta.
¿Reaccionar? ¿razonar?

¡¿Qué importa?!

Aire de tormenta que mueve la habitación, repiro, respiro, respiro...

¿dónde he estado? ¿dormida? ¿cansada? ¿dolida?

Me muevo, me muevo, me muevo

Se va, febrero.

Se va febrero, contigo.
Esa distancia, que lo devora todo,
Que no para,
Que no llama,
Poblada de diecisietes,
Cubrió ese miércoles de lluvia mi sombra.

He guardado las lágrimas,
Y coso por las noches un collar brillante,
Mientras veo tu hueco.
El agujero profundo e infinito que dejas.

He estado lejos. He callado. Fría.

Y ahora abrazo tus cosas, que ya no huelen,
Y piso tus huellas que no se ven…

Se va febrero, contigo,
Y te llevas otro golpe,
De heraldo negro,
Aunque suave, tierno, ligero…

Te dedico mis pasos.

nothing else matters

Demasiado frío que sale de dentro...

31 de Octubre de 2008

Esta noche será noviembre. Eso de Halloween me suena distante... bueno siempre esta el Tenorio, o alguna leyenda de Bécquer. Siempre he sido una romántica, pese a todo, incluso pese a mi frialdad.
Soy una nevera melancólica, supongo.

Pero bueno, el caso que esta noche me importa cero. Noviembre trae sus luminosos doces, aunque intento no pensarlo mucho, o haga frío, o llueva, o esté cansada... y trae sus alas hermosas, bellas, limpias.

En realidad, nunca necesité ni rosas, ni lirios, ni siquiera la promesa.

Recuerdo.

Llueve

Y de pronto llega un eco, vacío, lejano, cansado...

casi es noviembre.

17

Si al menos lloviera...

Una lluvia pesada, tenue, oscura..
hay demasiada luz en este día donde me falta el aire.

Supongo que siguen bailando los cascabeles,lo se,pero es tan difícil escuchar,cuando todo es tan quieto, tan silente, tan yermo.

Supongo que sigo siendo la rama seca, que se mueve lenta y oxidada, fría...

Si al menos lloviera, me retorcería y gritaría. Desgarraría junto a los truenos el cielo, tratando de llegar lejos, lejos, lejos...

Sólo hay polvo donde mire, en mis manos, en mis ojos, en mi boca...

Cero, cero, cero, cero, cero...

¿Qué es esta voz que luce afónica y carraspea?
El crepúsculo avanza veloz,
Y ya no brilla el sudor por las paredes.

Tal vez es el día, o septiembre,
O pensarte.

Dos días. Será 17.
Estaré aquí.

La tarde se vuelve azul y corta,
Y aunque no me doy cuenta,
Te abalanzas sobre mí,
Con tu abrazo infinito y limpio.

Sé que soy débil y cambiante.
Y tú, eterno.

Dos días. Será 17.
Estaré aquí.

No llamará una voz amiga quebrada,
Ni será gélido ese sol.
No lloverá porque yo quiera,
Con tu cabeza en mi regazo.

No me torturo, aunque llore.
Sigo aquí.

Llegó septiembre

Llegó septiembre y ruge el viento,
con esa fuerza que debió tener aquel día,
cuando quemaba tanto el sol.

Nuestro nombre se fue contigo,
aunque estuve remando hacia tu sombra,
con todas mis ganas,
con toda esa oscuridad que sale de dentro,
no había forma.

No hubo forma.
Tu volaste, yo repté.

Llegó septiembre con sus números,
y yo hago cuentas...
no hay modo, como aquel día.

Nuestro tiempo se fue contigo,
aunque estuve nadando en tu noche,
con todas mis ansias,
con toda esa rabia que sale de dentro,
no había forma.

No hubo forma.
Tu volaste, yo repté.

Llegó septiembre y sigo aquí,
sumando y riendo, con mis lirios,
que mantengo fuertes y verdes.
¡Tan vivos!

No había forma,
tu volaste, yo sigo.

12 de Noviembre

Otro año que pasa, y hoy hace frío. Iba a decir que hoy es un día malo, pero no es cierto, malo fue aquel 17 de septiembre, eso si fue malo, terrorífico... hoy solo es doce. Un doce con sus cascabeles un poquito afónicos, pero doce.
Tal vez por eso hoy todo me sale mal, todo alrevés... es doce, y los doce de noviembre son tuyos. Ya sabes que aunque no te pinse, sin querer lo hago, y pese a todos los trastos que acumulo, y las ganas horribles de llorar que tengo hoy, por todas estas nimiedades que me amenazan... al final soy fuerte, y te sostengo en el recuerdo, junto a los lirios, las rosas y demás cosas que tenemos guardadas.

¡Siempre consigues que todo me parezca tan nada! ¿ahora quién puede quejarse por haberse levantado con el pie izquierdo?

se acaba septiembre

Ya queda poco de septiembre. No he sacado el paraguas, ni siquiera he tirado piedras al mar. No he escrito un cuento, o un poema, ni he gastado hojas de libreta.

Ha sido 17, y no he mirado al cielo en busca de pájaros negros. Aunque si me aprieta por dentro, pese al no-recuerdo, pese al no-sentimiento. Me aprieta, y no suenan cascabeles, pero recuerdo. Tal vez más como siempre, cuando olvidaba los números, antes de pintar lápidas.

fósforo

Estos días pensaba en la lluvia, en la lluvia que te llevó, me dejó, nos inundó. La misma lluvia que viene y va todos los años, que a tí te saca brillo, y a mí, a mi me cubre de pliegues. Pensaba en mil cosas, como suelo hacer siempre, por estas fechas, pensar para no pensar, paradoja estúpida. Pero al final siempre sales, como si nada, como siempre, como entonces, y tu belleza me empequeñece, pero de un modo tierno, de un modo bueno, limpio, neutro... con ese aire raro que trae la distancia insalvable. No es que llore menos, no lo hago. Cada vez que trato de leerte, en voz alta, se me quiebra la voz, como si te la llevarás contigo, para oírme, entre cascabeles... pero mientras se me nubla la vista, la arruga de la comisura de mi boca se acentúa, en una mueca leve, pero libre, dolorosa pero fresca.

Hoy no llueve, como aquel día. Aquel día.

una cerilla

Hace ya un año que empecé en esto. No soy muy de celebraciones, ni de fechas, por eso no he buscado el día exacto. Se que era agosto, y eran fiestas. Ahora ya empieza septiembre. Siempre llega, aunque mires hacia otro lado...

Aún recuerdo cuando septiembre no era más que otro mes como octubre, o noviembre. Siempre es el fin y el comienzo de algo... recuerdo los nervios por el nuevo curso, el fin del verano...

Mucho más tarde... fuimos angeles!

Sí, y todo se volvió mojado, septiembre inundó todo. Yo creo que incluso me cambió las pestañas. Me volví más delgada, igual un poco azul, y me temblaron las piernas... como aquel día... ¿recuerdas? ¡¿cómo olvidarlo?!

¡Espero que me guardes todas las cerillas!

12 de Mayo

doce que rescata
que recuerda
que me lleva
donde quiere
al recuerdo
al norte
a tu calor
tu nombre.


No lo digo
Y callo
Como si fuera un secreto
Dibujando esta distancia
Insalvable
Como un abrazo infinito
Y así
En el silencio
Podamos existir
Como aquella noche
En que no estabas
Pero estuvimos

Me contengo
Y no lloro
No como antes
En que me culpaba
Y te culpaba
Por dejarme tan solita

Y me embriago en el recuerdo
Tu recuerdo
Tu nombre
Que tanto quise
Tanto quiero

Nos mojamos
En ese mar
Donde te zambulliste sin mí
Y aunque no me esperas
Se que aún
Revoloteas

Nunca me dejas

Y yo,
No olvido.

mxm

Cae, granito tras granito, la arena.

A Eva R.

Podemos estar tan distantes,
Y olvidarnos,
Olvidarnos en esta nada
Hecha a base de silencio.

Tú por que corres lejos,
Yo temo el dolor de mirar atrás.

Nos separamos,
Y olvidamos.
Olvidándonos en esta nada,
Hecha a base de silencios.

Mis flores

A M.R.

Tú y yo.
Nuestro lirios,
destilando su fragancia cegadora.

Te llevaste todas las rosas,
rojas,
contigo.



Y los lirios,
mis lirios,
van creciendo en la memoria.

Te llevaste toda la lluvia,
tan lejos,
contigo.

¡Cuánta distancia!

Se acerca el 21, rescatador.
Han pasado un par de ruecas,
Hemos girado, he girado.
-Tu volaste-.

Se resiste diciembre,
Sin embargo parece distinto,
No agoniza.

Florecen por fin los no-me-olvides,
Y aprieto con fuerza el pecho,
Para no llorar.

Esta suavidad amarga
Que deja recordarte,
Sola, en tu huella,
Me acompaña desde entonces.

¡Cuánta distancia!