Amapola

Hay una paz,

tan suave y tenue,

en no quererte.

Dulce vacío,

brillante.

Una mañana fría de otoño.

Hay una paz,

tan lenta y cansada,

en no odiarte.

Perdimos el nosotros

entre los pedazos del desastre.

Blanco, nulo.

Todo era tan frío.

Nieve.

Y, poco a poco,

como el agua de un arroyo,

broté.

Viva.

Roja.

Silvestre.

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Ceniza

Ingrávido segundo

en el que aletean tus ojos

posándose sobre los míos

¡tan descarados!

 

Como una burbuja de jabón,

explota el instante

dejándome tan vulnerable.

 

Mis manos pequeñas

no consiguen aprehender el aire

de la eternidad del momento.

 

Mis letras revoltosas

saltan alborotadas,

dejando migas de pan.

 

Y tú, tan descuidado,

asaltas sin palabras

a mi mirada oscura.

 

Hay demasiados huecos

para tejer una red de seguridad.

 

Y al pestañear

desaparece la oportunidad de mecerme

al cobijo de tus brazos.

5/10/26

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De pronto, otoño

Café amargo

de domingo lento.

Cuando paro, cargo de más.

Debo dejar salir las letras amotinadas, 

bajo mi piel,

escribiendo anhelos.

Ansia de no querer dejar ir.

Peligrosa literatura

de saber nombrar lo invisible

que hay entre tú y yo.

Juego de sombras.

Trago difícil

de tarde que se acaba.

Y así, seguiremos esquivándonos

en este no intentar

que hay entre tú y yo.

Se cuela el aire entre nosotros,

dándonos vueltas,

hasta que se borre del todo este no saber.

Los días se acortan 

y las bicicletas son para el verano.

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El duelo

Tan fuerte,

con la mirada al frente

y sosteniendo el mundo con los brazos.

Día tras día,

con los ojos bien abiertos

y pasos rectos y precisos.

Sin alzar la voz,

sin armar revuelo.

Tan atenta y funcional.

Quiero sol,

aire,

libertad.

Pero mis manos son de cristal.

Tengo el alma rota

y las lágrimas se evaporan sin poder llorar.

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La cerilla

Hoy enciendo un fósforo, 

como un acto de revolucionario exhibicionismo.

Es mi ego henchido

en una mañana gris de domingo.

 

Mientras arde, efímero,

juego con las letras enredadas en mis pestañas.

Una constructora de nadas,

mientras los segundos marchan bien acompasados.

 

No hay tiempo, me digo.

Y el sol velado arrulla las pecas de mi cara.

 

No hay sueños, me miento.

Y los pájaros en mi vientre revolotean cansados.

 

De golpe, silencio.

El instante se ha marchado

con estas palabras que se lleva el tiempo.

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Sal

Se han desecho los sueños

al pisar un hilo suelto,

sin rotos ni gritos,

en un día gris.

Un insípido sorbo de agua tibia,

como pasos sobre arena fría.

Tan simple, tan vulgar.

Pero aquí estoy, frente al espejo,

con mis ojos opacos,

tan llena de vida por dentro,

sin saber hablar,

sin saber bailar.

Rabian las letras en mi vientre,

cantando entre mi pelo

sonidos que sólo yo siento.

Mi piel sedienta

habla con mi cabeza recta,

mientras mis dedos dibujan en el aire

universos pequeñitos.

No hay mapas que lleven a los sueños,

esos que enterraron los segundos,

con montañas de sal.

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Asincronía

Destiempo. Frío. Crudo.

Despierta de golpe,

desgarra sueños,

apaga la voz.

Deja un eco metálico,

con un tic tac hueco

que aprieta el estómago.

Y nosotros tan frágiles,

rodeados de aire.

Tú allí, de pie,

con esa cercanía distante.

Silencio.

Yo aquí, pequeña,

con mi hielo seco.

Esquiva.

Asincronía.

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Gigantes

He sentido tu cansancio,

repleto de hojas de almanaque,

apolillado.

Sosteniendo,

Intentando.

Al final, crecemos a trompicones.

Resolvemos,

seguimos,

luchamos.

Escondidos en máscaras serias,

tan adultos,

tan ajados,

fingiendo.

Pero bajo la piel y las heridas,

ahí estamos,

como cuando éramos niños,

frágiles,

pequeños,

llenos de sueños.

He visto tu cansancio,

tan parecido al mío,

tan herido.

Frágiles,

sensibles.

Llenos de miedo.

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Mañana de domingo

Miro mis uñas cortas

en mis manos pequeñas y frías

como anhelan moverse

para coser universos de la nada.

Palabras,

letras que juegan,

bailan.

Son como este domingo soleado,

cálido, tranquilo,

horas que no esperan nada.

Y así, mis ojos oscuros

bajo mis pestañas claras y ralas

anhelan aprehender el mundo

saltando entre galaxias de sueños.

Tejiendo palabras

de letras juguetonas.

Pensamientos ligeros.

Un domingo brillante y tranquilo

que llena de brisa mi pecho.

Horas que pasan sin prisa y en calma.

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Punto muerto

Te debo una disculpa

por posarme, ligera, en tus pestañas

y perderme, fugaz, en un parpadeo.

Me creía tan invisible y efímera

que no había calculado el peso de

mis pupilas oscuras.

Te debo un gracias

por despertarme del invierno

y derretir la escarcha de mis pecas.

Me pensaba tan transparente y vacía

que no tuve en cuenta la fuerza de

mi sonrisa de dientes torcidos.

Y sí, me sorprendí viva,

y a trompicones me di la vuelta,

dando saltitos de polilla

intentando huir de la luz.

Lo siento,

ya no tengo margen de error,

y mi fragilidad errante sabe esconderse volátil.

Pero, y tú… ¿no te disculpas?

¿Atacando así de ligero

con tus pupilas profundas a mis ojos esquivos?

¿Qué esperabas 

encendiendo cerillas 

frente a una polilla con las alas rotas?

Pero no temas,

caerá el tiempo a plomo sobre nosotros,

y borrará cualquier resquicio de este instante.

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El escudo

Giro,

dándole la espalda a las sombras,

esas que tanto gritan,

que tienen prisas,

y dientes y garras,

con sonrisas falsas.

Y así, respiro,

un descanso lleno de estrellas,

aire limpio,

tiempo que no duele,

personas que son suaves,

brisa salada.

Pero arde la espalda

con esos arañazos que no paran.

Hay ceniza en el aire,

y por más que barro, no borra.

Mejor así,

sin máscaras, sin anestesia.

Y sí, fui pequeña,

quieta, muñeca inerte,

desdibujada, quebrada, silente.

Pero volvió mi voz disonante,

mi yo veleta,

mis ojos fuertes.

Una vez fui el bastión de lo inútil,

pero hoy soy barco, puerto, noche…

Defenderé con uñas y dientes a mi todo,

a mi niña,

bajo el sol y la tormenta,

de las sombras y los egos.

Escudo.

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