viernes, agosto 21, 2026

La Cerillera

De nuevo las letras me abordan,
caóticas,
con la fuerza de unas olas que no se detienen.

Laten,
ruidosas.

Y aquí estoy,
otra yo,
con más huecos y descosidos.

No hay flequillo,
pero sí las uñas cortas
y mis ojos oscuros.

¿Cuántas vidas caben en una sola?

Y en esta vuelta hacia la luz,
salgo de la hibernación,
más lenta,
cansada,
pero con la fuerza de mis pies pequeños-
y mi caja de cerillas.

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jueves, agosto 20, 2026

El hombre azul

#1
Y por fin ha llovido.
Una tormenta suave y fría
que trae el dulce aroma de la humedad.
Anestesia para estos días que queman.

#2
De pronto, un aleteo lejano
que interrumpe con un mensaje en una botella.
Tanto tiempo a la deriva.

Mírate al espejo…
¿Dónde estás?

#3
Azul.
La ventana azul
que se desvaneció
hasta ser una nube.

Vapor.
Aire.
Nada.

Y de golpe, una voz,
un eco de algo que un día fue.

Mi flequillo,
mis manos pequeñas,
mis ojos inertes que una vez soñaron.

Y tú, tan azul,
siempre corriendo,
lejos.

Nos desvanecimos.

#4
El último chaleco salvavidas 
nunca llevó mi nombre.

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viernes, julio 31, 2026

De vuelta

#1 
Los días giran,
luz, sombra,
aire, ceniza.

Aunque caiga,
aunque salte,
giran y se escapan.

Son agua tibia,
sal, arena,
pensamientos.

Se van.

#2
Mis manos pequeñas,
blancas,
se arrugan.

Se cansan de asir
sentimientos de aire
y dejaron de dibujar.

Mis manos pequeñas
que gritaban en tinta
se cuartean.

Arena y sal,
tan llenas de palabras
que dejé escapar.

#3
Mis ojos oscuros de pestañas ralas,
escondieron tanto en esta jaula de aire,
que casi me olvido.

Me perdí entre los días
y las noches sin dormir.

Busqué y grité pero,
ya no tenía luz.

¿Y mi voz?
¿Y mi voz?

Eco, grave, oscuro.

¡Pero arremete, viajera!

Gira en la veleta convulsa.

Grito al aire feroz.

La Cerillera prendió los fósforos.


#4 
Desmenuzo, palabra a palabra, mi cuerpo.
Tan transparente me había vuelto.

Análisis de daños.

Aquí estoy,
tan rota, con mi fragilidad intacta.
¿Dónde me había escondido?

#5
¿Y ahora qué?
¿Voy a saltar?
La tinta hierve dentro.

Cojo aire,
compruebo,
respiro.

¿Y ahora qué?

Malditos pies de veleta.
Giro, giro, giro.

El mundo da vueltas
y ya no veo más que colores.

Caigo,
compruebo.
Respiro.

#6
¿Qué hago con tanto color?
La luz,
y todo este dolor.
Ruido de fondo,
voces,
tanta vida saltando.

#7 
La inmensidad de mi nada
la contuve tan encerrada
que ahora sólo puedo escuchar sus gritos.

Disonante,
quebrada,
salvaje.

#8
Qué pereza volar.

#9
¿Cuándo me perdí entre los espejos?
Mi sombra, 
palabras enredadas en mi pelo.

Y hay golpes en la vida tan fuertes,
yo no se.

#10
Tantas vidas en una sola,
y todo lo que se ha ido…

Ausencias de fuego
en mi cuerpo de madera.

Pero camina,
no pares.
No pares.

Otra voltereta da el reloj,
y bajo la impasible mirada del tiempo,
sigo.

#11
Ahora paro,
me dejo ir.
Hojas, tinta,
sabor a hierro.


#12
Perdí mi centro
con todos los nombres 
que he ido tejiendo.
Nidos de lana 
que se prendieron por dentro,
quemaron todos los barcos.


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jueves, marzo 21, 2024

Mañana. 22.

Mañana. 22.

Tan fuerte eras, que mis paredes han quebrado.

Pequeña, de ojos minúsculos y profundos,
con tu cabeza llena de pájaros,
sueños.

Tus venas, tan llenas de tinta.

Tan fuerte eras, que todo el mundo ha temblado.

Herida, llena de rotos y cosidos,
con tu cabeza llena de lágrimas,
perdida.

Tus manos, tan llenas de ternura.

Tan fuerte eras, que has marchado dura.

Y yo tiemblo, lloro, me caigo…
Me falta el aire.

Me faltas tú.

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Tan llena de viento

Mi pequeña tan llena de viento.

Perdóname por no haber curado tus heridas,
se hundían tan profundo, tan hondo…

Perdóname por los abrazos que perdimos,
por los besos que no te daré…

Mi pequeña tan llena de viento.

¿Dónde vuelas, tan lejos?
¿Qué me dejas, aquí entre los huesos?

Perdóname por las palabras que no dijimos,
por no poder tomarte de la mano…

Perdóname por la ceniza que pueblas,
por la noche tan larga entre nosotras…

Mi pequeña tan llena de viento.






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martes, marzo 05, 2024

Marzo, siempre marzo

Mi voz es más pequeña,
casi afónica.

Se enredan las palabras entre tanto viento.

Marzo viene fuerte, rápido y luminoso.
Golpea duro.

Ya viene la primavera, sin pedir permiso.

Mis ojos se vuelven diminutos,
casi ciegos.

Se arremolina la tristeza entre estos días.

Marzo ruge furioso, veloz y vacío.
Golpea dentro.

Ya viene la primavera, fría y resplandeciente.

Nada se ve, nada se oye, 
pero qué fuerte se siente tu ausencia.

Y yo sin voz para gritarte mis lágrimas.

Y yo sin ojos para llorarte palabras.

¿Dónde te has llevado todo lo que nos falta?
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Ausencia

Hoy duele.

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miércoles, febrero 28, 2024

Te has ido

El aire que dejas se cuela dentro.

Remolinos que mueven el centro,
despeinando pestañas,
rompiendo sueños.

Faltan palabras, sobran miedos.

La vorágine es tan fría afuera,
helando días,
desgastando tiempos.

Duele la piel sin los abrazos.

Las promesas se enredan en el pelo,
arañando las horas,
perdiendo palabras.

Y aquí estoy cosiendo tus huellas
en un collar de estrellas…

Cuando se evaporan las lágrimas,
el aire que dejas quema por dentro. 

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domingo, agosto 14, 2016

Una habitación con vistas

Pinté de azul una ventana,

mientras enredaba los pies con arena.


Sostuve el aliento

al mecerme con las olas frías,

mientras buscaba serpentinas en la brisa.


Dices que quema el aire,

que las sombras tejen techos

y cierran puertas con cerrojos.


Dices que duele la luz,

fuerte y fría, cegando la noche.


Yo pinto mi ventana azul,

fondo blanco.

Y huelo el mar...


Dices que llueve barro,

ensuciando los recuerdos,

rompiendo los rostros en pedazos.


Y tal vez este muriendo el mundo.

No lo se.


Yo tengo una ventana azul, 

que tiene vistas al mar,

donde van mis lágrimas repletas de sal.

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