Caballo de Troya

Las letras de mis venas saltan, 

arden de rabia.

Quisiera reclamarte,

como si fueras de verdad mío.

Pero en la inmensidad del silencio,

mi voz se pierde.

¿Qué hago yo

con todos los poemas,

cargados de electricidad,

y tus miradas profundas?

¿Dónde quedan

las vueltas que damos 

esquivándonos, tan torpes?

Yo se que estuvimos,

o estamos,

en un saberse sin decir,

¡qué se yo!

Pero ahora van a atacarte

y te dejarás caer, ligero,

mientras yo guardo los instantes

junto al anhelo de nosotros.

Duele.

Me borrarás en silencio,

y yo contemplaré mi destrucción callada,

quieta,

pequeña.

Convertida en cenizas.

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Maldita Penélope

Unas palabras que atacan ligeras,

desconociendo,

arrancándome de cuajo un anhelo.

Caigo de bruces,

transparente,

callada,

accesoria.

Podría objetar, oponerme, decir…

Doy vueltas,

echo cuentas.

Yo te vi viéndome

cuando más gris estaba,

cuando más transparente me creía.

Intenté volar, torpe,

tan quebrada por el miedo.

Dejamos que el silencio anidara,

plagando el espacio entre nosotros

de palabras no pronunciadas.

Y sentí la electricidad,

la mía, la tuya.

La vi, no fueron mis letras.

Pero, de golpe, todo cae.

Mi invisibilidad es tan grande 

que no cuento.

Y unas palabras ligeras 

invitan a una sirena a cantarte.

Calipso es fuerte.

Mientras yo, polilla gris,

sólo se tejer letras y sueños,

que coso y descoso,

sangrando en este anhelo.

Locura de desear a destiempo.

Dolor por la cobardía 

de mantener la cordura 

y no romperlo todo.

Ayer te escribía ¿y si saltamos?

Hoy solo hay frío,

y mis poemas llorando.

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Golpe

Quieta.

Me quedo quieta,

mientras la inocencia de mis letras

se desmoronan,

entre las palabras que callo,

en el anhelo que guardo.

Quieta.

Me quedo tan quieta,

mientras se quiebra un sueño

que solo yo tejía,

constructora de un cuento velado 

en tus labios y los míos.

Cae.

A plomo, con dureza, de golpe.

Callo mi dolor,

pueril,

de no ser nada,

de no poder reclamar nada.

Vacío.

Pesa tanto el vacío

de verme sola en este sueño,

que dibuje tan delicado,

cosido entre tus silencios y los míos.

Mi despiadada cordura,

que me deja quieta.

Quieta y callada.

Las mariposas de mi vientre

lloran desesperadas,

quieren gritar, salir, saltar.

Duro eco el mio de saberme sola 

entre tanto poema que te escribo.

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Universos mínimos

De nuevo, 

arrastro mis pies pequeños

en este día húmedo y gris,

buscando el calor de la arena

que ya no está.

Me sorprendo, tan fuerte,

sosteniendo un mundo

que da tanto miedo ahí afuera.

Miro adentro de mi ombligo

con su suave calidez.

Y sí, te busco, 

aunque esconda mi ternura

en estos tiempos de sal y ceniza,

intentando templarme bajo tu abrazo

que no está.

Soy constructora de palabras,

y puedo tejer universos mínimos,

tierna dulzura,

si saltas conmigo 

contra el tiempo y la cordura.

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Las olas

Llega noviembre,

con su luz fría y su paso lento.

Cambia los colores 

de un octubre perezoso.

Mis manos pálidas

siguen tejiendo palabras calladas.

Hay tanto por decir

en este silencio forzado.

Quisiera decirte

que este desastre es pasajero.

Y enredar, ligera,

mis dedos en tu pelo.

Pero la vida pesa

con todas sus noches cansadas.

Hay tantos nudos

entre el enjambre de flores.

Mis ojos oscuros

te miran de soslayo.

No hay espacio para mí

entre tu brisa fresca y suave.

Y se oye un eco grave

entre las olas que rompen,

disonante y triste,

cadente y pesado.

Se acaba el año.

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De frente

La vida

tan grande,

ruidosa,

enorme.

De frente.

Y yo,

pequeña,

callada,

quebrada.

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Un poquito de aire

En este juego de sombras,

silencios y nada,

yo tejo un cuento velado,

donde mi sensibilidad 

se guarece en la tuya,

y bajo tu abrazo fuerte

puedo ser brisa.

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Camino

De la tristeza.

Formo dibujos en el aire,

en espirales suaves y calladas.

Del miedo.

Hago nudos en mi pelo,

enredos fuertes y quedos.

De la esperanza.

Brotan colores de la nada,

como una primavera impertinente.

Y con todo, 

camino.

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Electricidad

Susurra el otoño 

una lluvia ligera y gris,

que apacigua el día.

Las palabras caen,

letra a letra,

gota a gota.

Intentan enfriar el anhelo,

la extraña electricidad entre nosotros,

tan plagada de silencios.

Se van tejiendo comas, 

donde fui dejando puntos.

Y en mi despistada cordura,

trato de borrar mis pasos

pero al hacerlo dibujo un camino.

Tan irracional es este otoño,

que no se acaban los poemas.

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Instrucciones

La forma de cuidarme

es mecerme entre mis letras.

Acariciarme en la aridez 

del duelo y el desastre.

Y con las yemas de los dedos

seguir las constelaciones errantes

de mis pecas y lunares.

La forma de amarme

es acunarme en mis silencios.

Seguirme en la vorágine del viento,

en mi fuerza volátil.

Y con un suave susurro

apaciguar la intensidad del fuego

de mis ojos y pestañas.

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