Óxido

Tempestad en mi pequeño vaso de agua.
Todo da vueltos. Todo se mueve.
Nada se queda.
Y de nuevo un golpe de viento se arremolina dentro.
Triste vaivén. Amarga noche.
Caen estrellas como lágrimas pesadas.
Hierro y azufre.

Oscuro

Ceniza.
Entre los dedos,
en la boca,
en las piernas.

Mi cuerpo disonante,
mi voz oscura.
Desequilibrio.

Vértigo.

Mis músculos se tensan,
mis pestañas tiemblan...
ante una noche que empieza
y no acaba.

Ceniza en mi pelo,
en mi vientre,
en mis ojos.

Tiemblo.

Inservible muñeca de trapo.
El mundo se vuelve serio
a golpes,
masacrando heraldos.

No es París con aguacero.
Es un día gris y húmedo,
incertidumbre.

Tan frágil.
Tan perdido.

La noche que no alcanza al día.
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Ámame descarnado

Ámame descarnado,
con tus límites y silencios,
traspasando los ruidos de la noche.

Quiéreme desmedido,
con tus claros y sombras,
hendiendo en lo más profundo.

Quédate hasta gastarnos,
cuando llegue el olvido,
cubriéndolo todo de barro frío.

Ven con tu yo inconmensurable,
 déjame que te dibuje emborronado,
que cuente tus comas y puntos.

Y, téjeme despacio. 

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Cosas del calendario

Agosto se agita, dejando caer la arena.
Demasiada luz, demasiado cálido.
Este septiembre viene con prisas,
como un verano ruidoso.
Ya vendrá octubre a ordenar las cosas,
arrastrando al melancólico noviembre.
Y en una vuelta de hoja, otro año se habrá desprendido entre mis dedos.

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Esta noche

Esta noche es pequeña.

Guardo los retazos,
las agujas y las botas
para cuando venga el frío.

Duermen las sílabas,
como si estuvieran en agosto.

Esta noche brilla poco.

Compongo ideas,
coso sueños y colores
para cuando venga la lluvia.

Se enreda el silencio,
como si estuviéramos solos.

Esta noche sin estrellas,
se derrite poco a poco.

No bastan mis pestañas,
no hay manos suficientes,
ni voces que te den la vuelta.

Gira en espiral la brisa,
bailando con el ventilador,
ritmo amargo.

Esta noche no me llega.

Las ausencias tienen sombras alargadas,
como si estuvieran al acecho.

Rebusco en las paredes,
entre rincones y fantasmas
por si me asalta algún universo.

Esta noche habla de batallas perdidas.
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Junio tibio

Detrás de esta pared hay un mundo escondido,
sonidos ahogados bajo cemento.

Mi voz, disonante, escupe pensamientos caóticos,
al otro lado, perdida entre las cosas que se rompen.

Escucho el constante parloteo de universos  paralelos,
distingo los colores de los monstruos y,
dibujo...

Hilos transparentes que tiritan como gotitas frágiles.
Mundos pequeños para manos pequeñas.

Mientras el sol se mece en mi piel, me balanceo,
baile arritmico, instinto natural.

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De flores y primaveras frías...

Poco queda que escribir
De flores y primaveras frías,
Que no dejan huella.

Mi vida de pies pequeños,
De ideas comunes y
Pestañas ralas,
Se muestra insulsa.

De nuevo Atlas se queja.

Poco puedo yo pintar...
Salvo esferas perfectas,
Nacidas de un caos dirigido,
Erigidas sobre el grafito destelleando,
Gris sobre gris,
Bello gris.

Tiempo de dibujar en los márgenes,
Nuevos caminos en mundos incompletos.
Huele  a sal  y   a   cafe.

Prisas e incertidumbre.

Los lienzos pestañean,
Repiquetean  mis dedos con ganas  de ensuciarse,
Tan cansados de este mundo plagado de luces,
Que no hacen más que acumular sombras.

Tanto por hacer y sed de perder el tiempo.

Las pecas de mi cara no paran de florecer

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Primavera furiosa

Si la realidad golpea, que lo haga en primavera.
Envuelta del polvo que arrastra el viento,
Bajo amenaza de tormenta.

No hay nada como un trago amargo
Para notar el barro que hiela tus pies.

Jugamos, en equilibrios de papel,
A ser gigantes en un mundo de cristal.
Expuestos al  vacío.

Tejemos este silencio con hilos de algodón.

Afuera las plantas resisten, ajenas al derrumbe.
Todo lleno de colores... y el mar.
Hago sombras con las manos.

La locura tiene la fuerza de la certeza,
Sostiene estas paredes ajadas,
Y el cemento que ha acumulado el sepulturero.

Lobos. Aullidos. Calles que no guarecen del viento.
Y una decepción sorprendentemente tibia.
Poca cosa que ensucie la floración.

Si he de aspirar a algo, que sea mujer.

Cuerpo pequeño, ojos cansados,
Luces y sombras, envuelta de monstruos.
Sólida locura que nos protege a todos.

Aprieta mi mano...

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Poca cosa

Siempre me ha gustado mayo, acorde con mi manía de etiquetarlo todo. Lo cierto es que viene corriendo y exhausto, como yo. Tan siquiera me deja contemplarme en el polen ni en las plantas exuberantes que me atacan en la carretera.

Me he enamorado de las amapolas, son tan rojas como mis cerillas. Salvajes, vulgares y libres.

¿Qué quieres que te diga? Los días se suicidan en mi reloj, las noches son demasiado cortas y las horas son tan reales como los dragones. Aquí bocarriba… ¿allí bocabajo?

Un mensaje en una botella, dejada a la deriva. ¿Terremoto? Cosquillitas en los pies.

Nada, todo esto son naderías, mi cabeza llena de pájaros que no para y, últimamente no puede salir a volar. ¡Qué seria se ha puesto la vida! Y yo, erre que erre, con mis botas moradas y mis dientes despeinados.

Mi fuerza es la del viento, veleta como soy. Me alimento de palabras, de dibujos, de ideas tontas.

Tan cansada como estoy esta tarde nada tiene sentido y, disfruto de mi ignorancia refrescante.

Caminos divergentes, tu bocabajo… ¿yo panza arriba? Aprendí a bailar en mi telaraña de bichejo insignificante, saltando los trastos y cosas que odio. Las cartas, las luces por la noche y las canicas, nunca me han molestado. Las cadenas, las palabras que arrastran al vacío y las mentiras, las ahogo en vasos de zumo falso.

¿Qué importa? Mañana hará calor y se abrasarán mis pestañas, pasado caerán las hojitas temblorosas, temiendo la incertidumbre y el rugido de otro invierno que se abre paso a zancadas sin miramientos. Y la comisura de mi boca se hendirá, mis huesos se harán más pesados y mis pies seguirán demasiado pequeños.

Pero me seguirá gustando Pizarnik.

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Capitulaciones

Perdona, no sé qué ha pasado,

todo lo que cosía se ha perdido.

No lo encuentro.

He preguntado a mis monstruos,

he buscado entre las sombras,

y… nada.

Tal vez sean estos días de piedra,

que aniquilan cualquier cosa frágil.

O mis plantas que no florecen.

Quizás aquellos ojos de color miel,

o que se ha secado la fuga.

Poco importa, no hay retorno.

Huelga decir que me quedo con todo,

al fin y al cabo yo lo he tejido.

Las ecuaciones, los puntos y,

las flores azules.

A los silencios les tengo cariño,

y lo que te escribí, lo guardo,

como siempre.

También es mío lo que no te he dado

y lo que no pudiste entender.

La custodia de la cueva, lo siento,

no es compartida.

Se queda conmigo.

Me reservo el derecho a mimar con saña

los recuerdos dibujados de letras,

ya emborronados de ciencia ficción:

¿tu voz? ¿tus ojos? ¿tus manos de gigante?

Ahora, lo que dejo para ti…

el aire acumulado, estos años, entre los dos.

La locura de haberte querido,

con toda la delicadeza que invertí en ello.

Y mi tonto empeño, mi inocencia.

Perdona, ya sé que no te importa,

todo esto ya lo habías perdido.

Yo, me rindo.

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Así que nada

Estado de excepción.

Mis músculos se tensan,

vacío en el estómago.

No se me da bien callar.

El aire que trae el mar no sirve,

las montañas se interponen y,

me ciega tanto polen.

No se me da bien fingir.

Todo va bien, aunque las paredes caigan.

Todo está bien, aunque el suelo tiemble.

Mis pies, demasiado pequeños, caminan.

Poco que contar.

De nuevo, pecas en mi cara

y este estúpido nudo en la garganta.

Hay ceniza allá donde mire.

Equilibrio inestable.

Siluetas compuestas por cerillas,

tratando de soportar estos días

que caen a plomo.

¿Qué más?

La vida sigue y somos pulgas.

Breves, torpes, incompletos, rotos…

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¿Y ese gato?

(il·lustració de Katrin Berge: Pinzellades al món)

Parece que hoy hay viento de tormenta, o simplemente viento, pero recuerda a la lluvia. ¿Será por los nubarrones? 

El tiempo gira velozmente y lo devora todo, sobre todo ahora que estoy enterrada entre papeles y, lo que veo desde la ventana está desteñido de tanto carbón que lo ensucia todo.

Las flores bien, brillando por su ausencia, pero las plantas sobreviven. Como siempre, paso a paso, torpe pero ahí sigo. La actividad sacia mi locura. ¿Cuerda? Imposible. Sólo trato de nadar en esta espiral de arena, al borde del precipicio.

Vuelvo a mi bosque de tinta, de letras insulsas, de objetivos y postits aburridos. Demasiada funcionalidad últimamente, añoro estudiar por amor al arte. Ya ves, hasta voy a seminarios los sábados. ¿Estaré haciéndome una persona seria y respetable?

Me miro al espejo: ojos desordenados, pelo enredado, pestañas confusas, dientes anarquistas. Alivio: como siempre, no hay que preocuparse.  

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Plomo

Gris. Desteñido de blanco y negro.
Borroso.

Lluvia cadente,  hastío. Días de plomo.

Este tiempo se mueve en una inercia descompasada.
Somos peones de barro bailando en las brasas,
sujetando en equilibrio imposible figuras de porcelana.

Tan vacíos.

Horas que pasan renqueantes,
temiendo que les roben los segundos.

Cajas fuertes que guardan trajes de aire.
Dolor de naipes... sopla demasiado fuerte el viento.

¡Qué quietos! Pasos torpes, y cortinas de humo.
Basura. Piezas de cartón que se deshacen desde dentro.

Hoy llueve y palidecen los rostros.
Las entrañas compungidas siguen estirando las fuerzas,
en estos días duros.

Hagamos nudos, tejiendo este desánimo. Dejemos huecos,
Empujemos al vacío la ceniza y las colillas,
Sujetos en nuestra red de seguridad.

Peones de madera fuerte. Paso a paso. De frente.
Somos el viento, el norte, la arena.

Hoy llueve, lavemos el tablero.

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