Soy del aire, pequeña y torpe. Un trozo de carne que se desvanece, emborronándose a cada paso.
No hay norte, no hay círculos. Sólo existe el hastío transparente del vacío, engendrado a base de las exhalaciones de una vida breve y sutil. Sin huellas, sin memoria. Arena.
Cuando está nublado y no llueve, todo es insípido. Es como querer a quien no te quiere, malgastando tus abrazos en la nada.
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