Tampoco es para tanto

pero el collarín aún no me lo quitan.

Arena

Se deshace entre mis dedos

Caemos

¿Qué hacemos?
Mi vértice apunta al infinito
Pero cae
Como los días gastados

Me agota este monólogo
En el que estamos a solas
¿Tú y yo?
Mi locura

No hay calor

Guarecida en tu silencio,
Acurrucada en tu sombra,
Como un mosquito, pequeño, pequeño…
Apenas respiro.

Muevo despacio mis dedos
Como si temiera hacerme daño
O si todo fuera irreal

Y aunque mire con ganas alrededor
Tú no estás

No hay calor

Sigo quietecita, como dormida,
Acurrucada en tu sombra,
Como la nada, tan vacía, vacía…
Apenas respiro.

¿Y el viento?

Que llueva no es lo importante,
ni siquiera si ya pasó enero...
los gritos van ahogándose,
como si fueran días
que tiritan y tiritan
en este invierno tan templado…

queda poco para marzo
y sus frutos o lágrimas.

Sigo contando los días,
Sumando dedos
Restando silencios
En este tejido imposible
Lleno de ceros
que ya no tienen sentido.

No duele que llueva o llore,
Ni siquiera que ya no hable,
Ni mire por los cristales buscando…

Sólo estamos mi sombra y yo
Mirándonos
En este vacío difícil
Que no se diluye cuando llueve

Que hayan gritos ya no es importante
Ni siquiera si cierro la puerta
e intento correr, correr, correr…

¿Qué pasó con el viento?

Pequeñas vueltas de madrugada

No es tan fácil moverse en el silencio,
a veces hay gritos,
que aún apagados en el vacío,
dejan simiente.

Gota a gota, destejo palabras,
que no se quien se lleva,
pero no vuelven...

Y al contar con los dedos
-como con todo lo importante-
me faltan matices.

No es fácil seguir en el desequilibrio,
ser noctámbulo de día,
y guardar las horas en rincones,
esperando...

Y me digo...
¿es tu voz o es mi eco?

22:35

Nada que contar. Todo esta empañado de nada, como incrustado... restos de cal.

Y a veces apareces, como una mentira en un dibujo... tal vez es eso, yo estoy desdibujada.

Frío

Hace frío como si fuera enero.

12 de Noviembre

Otro año que pasa, y hoy hace frío. Iba a decir que hoy es un día malo, pero no es cierto, malo fue aquel 17 de septiembre, eso si fue malo, terrorífico... hoy solo es doce. Un doce con sus cascabeles un poquito afónicos, pero doce.
Tal vez por eso hoy todo me sale mal, todo alrevés... es doce, y los doce de noviembre son tuyos. Ya sabes que aunque no te pinse, sin querer lo hago, y pese a todos los trastos que acumulo, y las ganas horribles de llorar que tengo hoy, por todas estas nimiedades que me amenazan... al final soy fuerte, y te sostengo en el recuerdo, junto a los lirios, las rosas y demás cosas que tenemos guardadas.

¡Siempre consigues que todo me parezca tan nada! ¿ahora quién puede quejarse por haberse levantado con el pie izquierdo?

sábado frío

Hoy no tenía cerillas, y he notado más que nunca este frío que ha llegado de golpe -no como los de la vida, ¿o sí?-, pero que ya anunciaba este lluvioso octubre, que ha remarcado mi olvidado septiembre.

Hace frío, se han cerrado ventanas, o se ha cerrado al menos una, tal vez no debió abrirse, no lo se, todo sirve, pero bueno, ya se ha cerrado, y el torrente ha borrado todo. Bueno, el torrente, y los añicos de papel.

Hay nuevos rostros, proyectos, ideas... y mi ego dentado siempre. No me abandona.

Gota fría

Agua de torrente que se lo lleva todo.

Una habitación con vistas...

... a la pared.

¡Qué no!

Estoy en Roma. Y ya es Octubre.

Viento y luna llena

En otro momento me pondría a escribir un cuento lleno de animales fantásticos, con garras y ojos grandes, húmedos y profundos. Describiría todas esas sombras que tengo dentro, que se acumulan bajo mi piel y me llena de voces... mis voces.

Pero este septiembre es raro. Demasiado fugaz, pero hecho de acero. Es como un calendario metálico, y sin embargo no señala las fechas. Tal vez han migrado antes de tiempo, no se.

Todo ha sido raro, como desprendido... incluso volver a escribir. Y yo ahora estoy más rubia.

Cecilia

Sé que me quiere azul,
Sé que me quieres verde,
Sé que me quieres rosa,
Pero al caer la tarde
Sólo me quisiste roja
¿que soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

Fui una ola al romper,
Fui una hoja al caer,
Una brisa loca,
Pero al cerrar la noche,
Sólo fui una copa

¿Qué soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

Yo fui tu amante fiel,
Yo fui tu arca de hiel,
Dijiste tu locura
Pero por la mañana
Sólo fui una aventura

¿Qué soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

Seré un instante de ayer,
Un silencio en tu piel,
Una sombra quieta,
Un día en tu pasado,
Una caricia vieja

¿Qué soy yo?
Soy igual que las demás,
Una palabra, una noche fingida
Y una despedida

se acaba septiembre

Ya queda poco de septiembre. No he sacado el paraguas, ni siquiera he tirado piedras al mar. No he escrito un cuento, o un poema, ni he gastado hojas de libreta.

Ha sido 17, y no he mirado al cielo en busca de pájaros negros. Aunque si me aprieta por dentro, pese al no-recuerdo, pese al no-sentimiento. Me aprieta, y no suenan cascabeles, pero recuerdo. Tal vez más como siempre, cuando olvidaba los números, antes de pintar lápidas.

Dime ¿de verdad existes tan callado?

Puede que la noche, no sea noche, sin este calor embriagado de poniente, ni estas estrellas emborrachadas de noche de fiesta, de pueblo. Ni mis manos, sean mías, ya que habrán de dejarme cuando muera, como mi pelo, o mis dientes... algo becqueriana estoy esta noche, aunque en realidad, en tu caso, es más manriqueño: ubi sunt?

travesía

ya no tengo esas heridas,
que gritaban como pozos profundos,
que me registraban desde dentro,
removiendo, agitando, arañando...

ya no tengo ese odio ponzoñoso,
ni esas náuseas que quebraban los días,
aunque aún mire de reojo las estrellas,
con miedo a encontrarme a marte sangrando.

estoy tranquila en mis nervios continuos,
y hablo sola, no como antes,
ahora ni siquiera hay eco...

doy vueltas, enredada en mis pasos,
guardando arena en los bolsillos,
por sí así puedo engañar al tiempo...

no pido cuentas a los árboles,
ni escribo en mis cuadernos escuálidos.
aunque sigo teniendo hambre.

y sed...

la sed siempre sigue,
atravesando mi garganta...

¡qué se ha quedado tan muda!

guaridas

No puedo culparte del silencio,
es cierto;
pero tampoco es una carga
que deba depositar sobre mis pestañas...

tampoco puedo escribirte de la nada,
e inventarme historias donde esconder tu ausencia,
ni coser bombillas en la luna nueva.

no soy realista, ni práctica,
pero tampoco soy débil

tal vez sólo frágil,
y volatil.

tal vez veleta.

.

no me digas que te llama la noche
con todas sus voces profundas
y ciegas

no me digas que no das vueltas
y vueltas
y vueltas
sobre el inverso de la cama

tengo sed de mi violencia desmedida,
de mi ira viciada de palabras
de mi furia sin norte ni vuelta

di mi nombre borracho de ausencia
y sala los golpes

que duela

¡qué duela!

.

llueve.
no con agua
ni niebla
ni nubes
no es recuerdo
o anhelo

pero llueve.

como se dice triste

o largo

o espera

o vacío


llueve sin brillos
ni manos
ni ojos
ni bocas
no son palabras
o días

pero llueve.