Hoy te odio un poco.
A veces ocurre que no hay viento,
ni estrellas, ni recuerdos...
Vacío sobre vacío,
tedio.
Hoy te siento poco.
A veces ocurre que no hay aire,
ni luz, ni color, ni flores...
Tiempo de sobra.
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Pequeños trozos de mí
caen a plomo por la ventana.
Voz que se quiebra,
manos que tiemblan.
Suena el aire
al colarse por mis huecos,
arrastra arena.
Tus sombras,
demasiado largas.
Mis uñas cortas.
El hombre de viento
embiste con fuerza,
tan cambiante,
tan frágil...
Se escapa entre mis manos,
torpes, débiles...
O golpea con saña mis huesos,
enormes, molinos...
El destrozo de esta noche,
trae palabras pesadas,
adoquines sueltos
en un camino viejo.
Tú tan sensible,
yo tan vulgar.
Me rompo en pedazos.
Trocitos de mí,
nimios,
que tiritan de miedo.
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Se amortiguan mis pasos sobre los días que se acaban,
un camino ocre en una estación equivocada.
Despierta mayo con sabor a fruta,
agua, sal, arena...
Y el tiempo no cesa, inexorable, imperturbable.
Me roba nombres, me roba rostros, se lleva burbujas y universos.
Pronto, demasiado pronto,
habré de calzarme las botas,
errante.
Sentimientos a guardar en tarros,
como luciérnagas desesperadas
que habrán de morir solas,
como lo haremos todos.
Pero de nuevo la luz blanca que inunda el aire,
destellos de sal y arena.
Tibia liviandad la mía,
de la que el viento borrará todo recuerdo.
Otro tiempo, otro mundo, otro año.
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Abril. Otro. El mismo. Igual de pasajero.
Primavera radiante de cielos nítidos,
sobre un mar sediento,
que se burla escondiendo segundos.
Tiempo que pierdo entre los dedos,
como los nombres, las caras y los años.
Mi centro... ¿dónde está mi centro,
descalza como estoy ante el mundo?
Y hoy la brisa, mañana el viento,
me empujan torpemente sin dirección.
Yo. Otra. La misma. Igual de efímera.
Flor de un día.
El viento duele.
Cuando embiste furioso,
arrancando los rostros.
Duele, si ligero,
se filtra con sus sombras.
Mientras mis manos tejen.
Como siempre,
cerrando rotos,
uniendo cabos,
cosiendo huecos.
Tela que se quiebra sola.
Se quema con el viento.
Duele la noche.
Quieta, cansada y negra.
Tempestad en mi pequeño vaso de agua.
Todo da vueltos. Todo se mueve.
Nada se queda.
Y de nuevo un golpe de viento se arremolina dentro.
Triste vaivén. Amarga noche.
Caen estrellas como lágrimas pesadas.
Hierro y azufre.
Gris. Día gris,
sentimientos de plomo.
Lluvia que no sacia.
Se revuelve en mi tripa,
un ejército de polillas,
alimentadas de ceniza.
Un estrepitoso silencio
amenaza en mis oídos.
Nudo en las pestañas.
Se estremecen los segundos,
duelen las palabras,
recubiertas de herrumbre.
Mis manos pequeñas,
mis ojos oscuros,
mi voz que no llega,
mi cuerpo que acaba.
Lluvia que embarra.
El aire que no alcanza,
entre caricias que se pierden.
Gris. Día gris.
Sentimientos de plomo.
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Segundos que como siglos,
se escurren, hastiados,
entre mis dedos.
Mayo.
Demasiado polen,
demasiada arena,
abismos en las pestañas.
Las palabras que sobran,
tejen verdades a medias.
Las palabras que faltan,
inundan el mundo de miedo.
Minutos que como ríos,
tratan de huir, furiosos,
desde mis ojos.
Poco.
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Luces y claros,
juegos de tinta...
Se diluye ligero.
Una brisa.
De pronto un giro,
fuerte, nítido, grueso.
Cae frágil y cansado.
Y de nuevo las sombras.
Ceniza.
Tierra fértil.
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Ceniza.
Entre los dedos,
en la boca,
en las piernas.
Mi cuerpo disonante,
mi voz oscura.
Desequilibrio.
Vértigo.
Mis músculos se tensan,
mis pestañas tiemblan...
ante una noche que empieza
y no acaba.
Ceniza en mi pelo,
en mi vientre,
en mis ojos.
Tiemblo.
Inservible muñeca de trapo.
El mundo se vuelve serio
a golpes,
masacrando heraldos.
No es París con aguacero.
Es un día gris y húmedo,
incertidumbre.
Tan frágil.
Tan perdido.
La noche que no alcanza al día.
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Pequeña.
Arena.
Sal.
Este día ha sido diminuto.
Y estas manos que se enredan solas,
dibujan sombras en el suelo.
Tenue.
Suave.
Aire.
Crepitan los pensamientos,
como si las palabras se prendieran
esparciendo ceniza.
Háblame.
Dime.
Dame un nombre.
Que yo te escribiré un cuento
y te desnudaré entre poemas.
Delicado.
Mi cuerpo de cristal frío,
mis ojos oscuros de pestañas ralas.
Caen los días demasiado rápido
y nos asfixiará la nada.
Pero ya llega la primavera,
asaltando en cada recodo,
golpeando con colores.
Y el viento,
que lo remueve todo.
Como la noche,
que huele a ti.
Soy madera.
Que arde,
que cruje,
que se pudre.
Y de nuevo, piel.
Frágil.
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Hila. Despacio.
Con su rueca de colores.
Salta con brío.
El tejedor de sueños,
baila y gira.
Recogiendo los días.
Noches bordadas,
repletas de lunas,
saladas.
Hila, cose, repunta,
un bonito vestido brillante.
Van huyendo las lágrimas,
fulgen ideas de a poco.
Faros tiritones en costas oscuras.
Muñecos de trapo.
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Juguetona es la luz de este invierno,
que se enreda con la escarcha.
Comienza, delicado, a coser colores,
anticipando a marzo.
Extraños y brillantes días...
Sencilla simplicidad de lo poco.
Maravillosa nadería.
Suaves son las horas de este invierno,
mientras cuento los pasos.
Sin prisas.
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Tibio es este invierno,
de luz clara,
de días rápidos.
Imposible asirlo, tan hastiados.
Secos son los golpes,
de quienes caen al lado,
sombras y siluetas.
Devora el tedio, crece el olvido.
Mis manos de uñas cortas,
mis pestañas ralas,
mis sueños pequeños
de noches gastadas.
Vago. Respiro. Paro.
Bailo descompasada.
Me rebelo.
Yo, diminuta partícula de nada.
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Tenue. Ligero. Breve. Efímero.
Se enredan palabras en mi pelo.
Fulgen los árboles,
crepitan las hojas en el suelo.
Un mismo camino
con extraños recodos.
De nuevo mis botas,
fuertes.
Arena, tierra, barro, polvo.
Soplan vientos de todos lados.
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Pequeñas y vacías están mis manos,
en estos tiempos de barro.
Muevo mis pies minúsculos,
en un baile desacompasado.
Mis oídos sordos.
Crece algodón en mi cuerpo,
disecándome poco a poco.
Este octubre quema.
Ocre, rojo, marrón, seco.
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Agosto se agita, dejando caer la arena.
Demasiada luz, demasiado cálido.
Este septiembre viene con prisas,
como un verano ruidoso.
Ya vendrá octubre a ordenar las cosas,
arrastrando al melancólico noviembre.
Y en una vuelta de hoja, otro año se habrá desprendido entre mis dedos.
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Esta noche es pequeña.
Guardo los retazos,
las agujas y las botas
para cuando venga el frío.
Duermen las sílabas,
como si estuvieran en agosto.
Esta noche brilla poco.
Compongo ideas,
coso sueños y colores
para cuando venga la lluvia.
Se enreda el silencio,
como si estuviéramos solos.
Esta noche sin estrellas,
se derrite poco a poco.
No bastan mis pestañas,
no hay manos suficientes,
ni voces que te den la vuelta.
Gira en espiral la brisa,
bailando con el ventilador,
ritmo amargo.
Esta noche no me llega.
Las ausencias tienen sombras alargadas,
como si estuvieran al acecho.
Rebusco en las paredes,
entre rincones y fantasmas
por si me asalta algún universo.
Esta noche habla de batallas perdidas.
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