Un segundo

Abril. Otro. El mismo. Igual de pasajero.
Primavera radiante de cielos nítidos,
sobre un mar sediento,
que se burla escondiendo segundos.
Tiempo que pierdo entre los dedos,
como los nombres, las caras y los años.
Mi centro... ¿dónde está mi centro,
descalza como estoy ante el mundo?
Y hoy la brisa, mañana el viento,
me empujan torpemente sin dirección.
Yo. Otra. La misma. Igual de efímera.
Flor de un día.

La araña

El viento duele.
Cuando embiste furioso,
arrancando los rostros.

Duele, si ligero,
se filtra con sus sombras.

Mientras mis manos tejen.

Como siempre,
cerrando rotos,
uniendo cabos,
cosiendo huecos.

Tela que se quiebra sola.
Se quema con el viento.

Duele la noche.
Quieta, cansada y negra.

Negro

Negra la noche.
Negras las sombras.
Negra la voz que no sale.

Óxido

Tempestad en mi pequeño vaso de agua.
Todo da vueltos. Todo se mueve.
Nada se queda.
Y de nuevo un golpe de viento se arremolina dentro.
Triste vaivén. Amarga noche.
Caen estrellas como lágrimas pesadas.
Hierro y azufre.

Plomo

Gris. Día gris,
sentimientos de plomo.

Lluvia que no sacia.

Se revuelve en mi tripa,
un ejército de polillas,
alimentadas de ceniza.

Un estrepitoso silencio
amenaza en mis oídos.

Nudo en las pestañas.

Se estremecen los segundos,
duelen las palabras,
recubiertas de herrumbre.

Mis manos pequeñas,
mis ojos oscuros,
mi voz que no llega,
mi cuerpo que acaba.

Lluvia que embarra.

El aire que no alcanza,
entre caricias que se pierden.

Gris. Día gris.
Sentimientos de plomo.
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Poco

Segundos que como siglos,
se escurren, hastiados,
entre mis dedos.

Mayo.

Demasiado polen,
demasiada arena,
abismos en las pestañas.

Las palabras que sobran,
tejen verdades a medias.

Las palabras que faltan,
inundan el mundo de miedo.

Minutos que como ríos,
tratan de huir, furiosos,
desde mis ojos.

Poco.
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De tinta

Luces y claros,
juegos de tinta...

Se diluye ligero.
Una brisa.

De pronto un giro,
fuerte, nítido, grueso.

Cae frágil y cansado.

Y de nuevo las sombras.
Ceniza.

Tierra fértil.

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Oscuro

Ceniza.
Entre los dedos,
en la boca,
en las piernas.

Mi cuerpo disonante,
mi voz oscura.
Desequilibrio.

Vértigo.

Mis músculos se tensan,
mis pestañas tiemblan...
ante una noche que empieza
y no acaba.

Ceniza en mi pelo,
en mi vientre,
en mis ojos.

Tiemblo.

Inservible muñeca de trapo.
El mundo se vuelve serio
a golpes,
masacrando heraldos.

No es París con aguacero.
Es un día gris y húmedo,
incertidumbre.

Tan frágil.
Tan perdido.

La noche que no alcanza al día.
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Delicado

Pequeña.

Arena.

Sal.

Este día ha sido diminuto.
Y estas manos que se enredan solas,
dibujan sombras en el suelo.

Tenue.

Suave.

Aire.

Crepitan los pensamientos,
como si las palabras se prendieran
esparciendo ceniza.

Háblame.

Dime.

Dame un nombre.
Que yo te escribiré un cuento
y te desnudaré entre poemas.

Delicado.

Mi cuerpo de cristal frío,
mis ojos oscuros de pestañas ralas.

Caen los días demasiado rápido
y nos asfixiará la nada.

Pero ya llega la primavera,
asaltando en cada recodo,
golpeando con colores.

Y el viento,
que lo remueve todo.

Como la noche,
que huele a ti.

Soy madera.
Que arde,
que cruje,
que se pudre.

Y de nuevo, piel.

Frágil.

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El tejedor de sueños

Hila. Despacio.
Con su rueca de colores.
Salta con brío.

El tejedor de sueños,
baila y gira.
Recogiendo los días.

Noches bordadas,
repletas de lunas,
saladas.

Hila, cose, repunta,
un bonito vestido brillante.

Van huyendo las lágrimas,
fulgen ideas de a poco.

Faros tiritones en costas oscuras.

Muñecos de trapo.

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Febrero

Juguetona es la luz de este invierno,
que se enreda con la escarcha.

Comienza, delicado, a coser colores,
anticipando a marzo.

Extraños y brillantes días...

Sencilla simplicidad de lo poco.
Maravillosa nadería.

Suaves son las horas de este invierno,
mientras cuento los pasos.

Sin prisas. 

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Martes 13

Tibio es este invierno,
de luz clara,
de días rápidos.
Imposible asirlo, tan hastiados.

Secos son los golpes,
de quienes caen al lado,
sombras y siluetas.
Devora el tedio, crece el olvido.

Mis manos de uñas cortas,
mis pestañas ralas,
mis sueños pequeños
de noches gastadas.

Vago. Respiro. Paro.
Bailo descompasada.
Me rebelo.

Yo, diminuta partícula de nada.

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Extraño juego de luces

Tenue. Ligero. Breve. Efímero.

Se enredan palabras en mi pelo.

Fulgen los árboles,
crepitan las hojas en el suelo.

Un mismo camino
con extraños recodos.

De nuevo mis botas,
fuertes.

Arena, tierra, barro, polvo.

Soplan vientos de todos lados.

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Otoño, eso dicen

Pequeñas y vacías están mis manos,
en estos tiempos de barro.

Muevo mis pies minúsculos,
en un baile desacompasado.
Mis oídos sordos.

Crece algodón en mi cuerpo,
disecándome poco a poco.

Este octubre quema.

Ocre, rojo, marrón, seco.

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Ámame descarnado

Ámame descarnado,
con tus límites y silencios,
traspasando los ruidos de la noche.

Quiéreme desmedido,
con tus claros y sombras,
hendiendo en lo más profundo.

Quédate hasta gastarnos,
cuando llegue el olvido,
cubriéndolo todo de barro frío.

Ven con tu yo inconmensurable,
 déjame que te dibuje emborronado,
que cuente tus comas y puntos.

Y, téjeme despacio. 

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Cosas del calendario

Agosto se agita, dejando caer la arena.
Demasiada luz, demasiado cálido.
Este septiembre viene con prisas,
como un verano ruidoso.
Ya vendrá octubre a ordenar las cosas,
arrastrando al melancólico noviembre.
Y en una vuelta de hoja, otro año se habrá desprendido entre mis dedos.

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Esta noche

Esta noche es pequeña.

Guardo los retazos,
las agujas y las botas
para cuando venga el frío.

Duermen las sílabas,
como si estuvieran en agosto.

Esta noche brilla poco.

Compongo ideas,
coso sueños y colores
para cuando venga la lluvia.

Se enreda el silencio,
como si estuviéramos solos.

Esta noche sin estrellas,
se derrite poco a poco.

No bastan mis pestañas,
no hay manos suficientes,
ni voces que te den la vuelta.

Gira en espiral la brisa,
bailando con el ventilador,
ritmo amargo.

Esta noche no me llega.

Las ausencias tienen sombras alargadas,
como si estuvieran al acecho.

Rebusco en las paredes,
entre rincones y fantasmas
por si me asalta algún universo.

Esta noche habla de batallas perdidas.
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Sin descanso

Silencio.
Pedacitos de mí ruedan
como pelusas pesadas.
Se alejan.

Añicos de nada.
Líquido vacío desprendiéndose,
cayendo desordenado por mi cara.
Aire.

Polillas.
Malditas polillas
aleteando sin control en mi vientre.
Entrañas.

Gira,
el maldito desequilibrio.
La profunda tristeza.

Y mis pequeños, blancos, cansados...
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Un gusano

Se cuela el aire entre mis dedos,
silbando.
Huracán minúsculo: revolotea el tiempo.

Otro frasco de cristal,
sin moscas ni luciérnagas.

Sólo viento,
y voces e imágenes
que alimentarán la nada.

Sin huellas, sin gritos.

Tan torpe como soy,
me acabo.

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Olvido

Llueven serpentinas,
que van cubriéndolo todo:
las caras, las manos, el techo.

Gotas secas que se arremolinan.

Se desteje el tiempo,
mientras trato de remendarlo.
Bordes rotos, hilos enredados.

Segundos que caen gritones.

Estas tardes largas
preceden a días fríos.

Ya vuelven, los papeles nimios
a desprenderse ligeros,
llevándose el agua,
sembrando desiertos.

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