Impasse

¿Cómo ha sido?
De pronto
todas las canciones hablan de ti.

Los silencios acumulan amapolas,
mientras mis pies desnudos
juegan con la arena.

Tibio desencuentro
enredando a los pájaros,
hambrientos, de mi cabeza.

Torpe tropiezo
que me ahoga en primavera.

La luz, los colores, la brisa...
dibujo garabatos en el aire,
difíciles ecuaciones que no puedo resolver.

Mi flequillo revolucionario
a penas esconde mis volteretas mentales.

¿Cómo ha sido?
De pronto
mi piel ceniza se ha vuelto roja.

Las adelfas asfixian los sueños,
se oyen olas rompiendo en la costa
y el levante humedece los labios.

Tonto juego de naipes
que se quiebra con el peso de los días.

Quedará una ciudad desierta
con el eco de tu nombre
y mis cuentos, repletos de sombras.

Extraña luz,
que no puedo aprehender.
Cristales que caen
en un bosque de tinta.

Hoy te escribo
como si pudieras verme,
de verdad,
como si quisieras leerme.

Acabaré bailando con las moscas
y guardándolo todo en un tarro,
pintando de amarillo los insectos e
imaginando que son luciérnagas.

Pequeño universo de gente pequeña.

¿Cómo ha pasado?
De pronto
todo lo que escribo habla de ti.

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Yo te he visto.- dijo una zombie

Duele la primavera,
tanto color germinando desde dentro.
Las sombras agonizan
en gritos que huelen a sal.

Se hunden mis pasos
pequeños y torpes
dibujando castillos efímeros.

Duele tanto sol,
mientras lo escondo bajo mis ojos.
Oscuras esferas inertes
que miran y sueñan.

En silencio,
diminuta partícula
que intenta sobrevivir al viento.

Poca cosa que decir,
me sobran dedos si me pongo a contar.

Y las palabras se amotinan,
dejándome sorda.

Pierdo el equilibrio
golpeando un pie contra el otro,
caigo de bruces
derrumbándome con elegante transparencia.

Polvo, ceniza y polen.

Duele mi piel sensible,
mi blanca nada
que se derrite en un insoportable vacío.
Locura que sabe a miel y limón.

¿No lo oyes?

Mis células tiritan,
diminutas,
estirando sus manos.

Un entramado de mi complicado absurdo.

No llego a alcanzar los bordillos,
perdiéndome en este laberinto
repleto de muñecas perfectas
y manzanas rojas.

Duele esta brisa deliciosa,
con tantas flores atacando.
Desconsiderada primavera.

Y escondo las ganas,
y guardo las manos,
y desdibujo los sueños.

Yo te he visto.

Tan callado.
Escondido entre el silencio
y tus ojos oscuros.

Duelen tus momentos claros,
tan alejados de mi tonta fragilidad.
Duele la voz que te guardas,
tan cerca de mis brazos fríos.

No hay posibilidad
en este tiempo tan desconsiderado
que no espera.

Crece descontrolada la imposibilidad
entre mi cuerpo inerte de zombie
Y tu cuerpo que huye.
Una de terror.

Coso viñetas a este cómic,
dibujando interrogantes
juntando tus medias palabras
y flúor, y amapolas, y neón.

Duele esta primavera
que ataca a mi sangre indefensa.
Se me escapan las sonrisas
liberando mis dientes desordenados.

Fabulosas historias para los dos,
guardadas dentro,
perdiendo la oportunidad.

¿No lo ves?

El suelo se mueve bajo mis pies.

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Moscas

Golpes.
Donde se acaba la noche,
donde despunta el día.

Golpes secos.
Con efecto.
Profundos.
Sordos.

Mi cuerpo disonante
acumula viento.

Cristales que llueven.
Moscas en los oídos.

Golpes amortiguados,
encerrados en palabras amargas.

Sangre lenta,
agua turbia.

Ceniza en la boca,
en los ojos, en los dedos...

Golpes.
Donde se acaba el día,
donde se viste la noche.

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Poco queda

He sentido tus dedos,
acariciando mi nuca,
mientras dormía.

Suave brisa de un marzo,
otro más, de un año que pasa.

He sentido tus labios,
susurrando palabras
que sólo mi piel oía.

Galaxias de milímetros,
flotando en las pestañas.

He navegado por entre los mapas
dibujados por mis yemas,
mientras se deshacía el futuro.

Mis pies, mis ojos...
nada.

Poco queda de mis voces,
paraguas y grillos.

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Papel

Dorothy tiene miedo.
Miedo del papel pintado,
de caras amables que esconden dientes,
de los vasos vacíos,
de las copas llenas.

Dorothy tiene miedo de las calles repletas,
de los molinillos de viento.
Tiene las manos en los bolsillos,
guardando el aire,
perdiendo el tiempo.

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Barcos de papel

En mi canica de colores,
fulgían mundos concéntricos
y canciones disonantes.

Pequeño universo disparatado,
oculto bajo el mapa de mis pecas.

Diría que los días oscuros
devoran a dentelladas mis dibujos,
pero mis botas son fuertes,
mis dientes difíciles.

En mi mundo de dedos,
de hilos y tuercas,
la niebla es tibia,
los recuerdos suaves.

Retazos mínimos
de mi diminuta vida.

Diría que este aire rancio
de tiempos de hierro,
va ensuciándome las yemas
mientras escarbo el cielo.

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Primera persona del plural

Te escribiré un poema sobre nosotros.
Tus labios torturarán mi cuello,
mis dedos conquistarán tu cuerpo.

Guardaré el tiempo perdido,
regándolo con mimo,
para decorar con sus flores
el largo invierno.

Dejaré que te rías en mi oreja,
que te claves en mis costillas,
me introduciré en tu médula.

Haré collares con tus lágrimas,
dibujaré mis dientes en tus hombros,
te dormiré entre dragones
protegeré tus sueños.

Te escribiré un poema sobre nosotros.
No serán tus manos las que me dejen sin aliento,
no serán mis pestañas las que abaniquen tu cuerpo.
Será el desierto que avanza como la nada,
será el olvido,
otros nombres, otras bocas, otras vidas.

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Se perdió un poema

He dejado caer un poema ante mis ojos.

Al golpear el suelo, volaron cristales,
brilló el suelo.

No hubo gritos, ni llanto.
Sólo el luto negro,
y silencio.

Cayeron las letras por entre mis labios.

Al salir de mi boca, quemaron mi cuerpo,
prendí en llamas.

No hubo gritos, ni llanto.
Sólo ceniza negra,
y silencio.

Volaron unas palabras de mis manos.

Al marchar con el viento
me arrancaron el alma.

No hay consuelo.
Sólo unas huellas
y el eco.

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Promesas

Dejarás tus manos, de dedos largos,
abiertas para acunarme.

Estarán tus ojos, profundos,
abrigados por tus pestañas,
dispuestos a sonrojarme.

Bailará tu voz, cálida,
enredándose en mi pelo.

Haremos eterno el instante,
despertando los pájaros de mi vientre.

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Me ven

Esta noche es accesoria,
una más que dejo caer.

Camino con mi cuerpo vulgar,
disimulando la fuerza de mis huesos,
camuflando el lenguaje de mis pestañas.

Callada. Jugando a ser cualquiera.

Estos días se van ligeros,
dejándome recuerdos vagos.

Vivo guardando mis ideas raras,
susurrando mi humor absurdo,
calmando a mi cuerpo que no para.

Fría. Fingiendo que nada importa.

Cada mañana vestida de heroína de cómic,
le doy al botón de la invisibilidad...
De puntillas y sin hacer ruido.

Pero me ven. Me ven. Aunque no quiera.

Hay cosas que no entiendo.
Demasiados lobos andan sueltos.

Me obligo a andar con suavidad,
amortiguando los pasos.
A sujetar mi mordacidad.

Callada. Tratando ser aire.

Me traiciona mi sangre revolucionaria,
mis manos inquietas.
Mi orgullo dentado.

Ven mi sombra esquiva,
mis rarezas de extraterrestre torpón,
de quien no encaja.

Fijo la mirada al infinito y se
que pronto olvidaré todas esas máscaras.

¿Y si quiero ser gris y fundirme con las paredes?

Yo que creía en mis superpoderes...

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Claroscuro

Pizarnik, girando.
Ilimitada y cruda.

Dando vueltas
ejercitando la nada.

Bailando con la locura.
Festín de sombras.

Una vez me llamaron Pizarnik
y no la conocía.
Tan mediocre es mi flequillo...

Frágil desequilibrio,
el suyo.
Qué gran cumplido me hicieron.

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Soy un pequeño peón que avanza con disimulo

Doy vueltas, inquieta, bajo mis pestañas.
Inútil vaivén de listas y propuestas,
mi flequillo sigue acariciándome los ojos.

Falso equilibrio, el mio, que deja caer
con torpeza todo lo que quiero aprehender.

Doy vueltas, desde mis botas...
¡Qué interesantes mis pies pequeños!

Intuyo, siento, bailo.
Este juego de sombras se va quebrando.
¿Qué pasará cuando caigan las máscaras?

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Leticia

Cae por entre mis dedos
un torrente de aire.
Fragilidad efímera
que desaparece
antes de tocar mis pies.

Mañana todo seguirá bajo las máscaras.

El nudo bajo mi ombligo,
la voz perdida,
los sueños no dibujados.
Paredes que flotan
nadando entre la ceniza.
Mis dedos negros de hollín.

Se quiebra el tiempo bajo sus ojos.

Olor a pintura.
Ingenuidad repleta de color
que hoy se cuartea gritando.
Lágrimas dejando sal
que borrarán el rastro
de quien no supo amar.

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No sabían

Cuando no quede más que arena en el mundo, regálame flores azules, que yo colocaré con mimo una alfombra de amapolas.
Destaparé mis frascos vacíos, donde he ido dejando crecer la nada embriagada de recuerdos y sueños.
Mis manos pequeñas y frías, dibujarán sobre tu piel el mapa que no encontrabas, plagado de saltos y caminos imposibles, que lleva al lugar donde se esconden las lágrimas.
La mujer que no sabía soñar guarda un infinito en sus labios, donde las estrellas tiritan y las sombras bailan.
El hombre que no sabía llorar se va oxidando.

Cuando no haya más que sal en el mundo, estarás suspendido encima, mientras yo me hundo y desaparezco.

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Bordes

Cíclica. La tormenta da vueltas. Arremete con fuerza y deja una falsa calma, llena de sombras. Tiempo para recoger los trozos rotos, pero nunca es suficiente, nunca aparecen todos. Intentas recomponerte en un equilibrio frágil. Y de nuevo, las nubes, el hielo y el viento furioso que golpea con saña.
No hay paz para las muñecas de papel.

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Días que son de papel

¿qué, si el cielo cae de golpe? ¿traerás tus manos de gigante para sostener los escombros?

Las manecillas del reloj se hunden en mi espalda, dicen querer darme cuerda, pero sólo siento el frío que deja la herrumbre.

Ambos sabemos que el mundo agoniza poco a poco, asfixiándote a base de monotonía, echando los sueños al olvido.

No me iré haciendo ruido, aunque estaré divagando entre sombras chinas, rodeada de mis cuentos.

¿Quién te hará de un resfriado el fin del mundo?
No es mi sonrisa la más bella de todas, pero en cada exhalación que baila por entre mis dientes caóticos, vagan galaxias repletas de ideas.

No. No traerás tus manos gigantes para darme sombra en los días de poniente. Viajarán vulgares como otras manos en otras pieles, sin nombres ni recuerdos. Condenado a la vida efímera de quien no se embriaga de literatura.

Yo seguiré, mientras, jugando con dragones

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Antropófago común ibérico

El antropófago común ibérico es un carroñero sin escrúpulos, que por un supuesto éxito político, aniquila los elementos más básicos del sentido común, eliminando sistemáticamente las variables que posibilitan la vida de los demás. Aboca a la supervivencia de la especie bajo los principios más crudos de la ley natural, pero mermando la base de igualdad, por lo que inclina la balanza para asegurar la victoria a la oligarquía de turno.
No mide daños colaterales, es cortoplacista y apoptósico.

Hoy, esa raza de animales ejerce su fuerza y nos aplasta. Dirige la extinción de las personas que siguen las normas, que creen en derechos y deberes.

La protección es para el que muerde, la ley para el que miente.

Bienvenidos al país de las bestias. Comienza el festín de los lobos.

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28

Mañana llega el otoño, o eso dicen. Yo la verdad es que no me fío. Igual, entre los miles de trastos, le doy un paseo a la bufanda.

Detrás

Detrás de la ventana, la vida corre descontrolada.
Las luces, el aire, los días.
Todo se emborrona, se deshace.

El tiempo duele.

En uno de estos giros ya no habrá retorno.
Mis pies, mi boca, mis manos.
Todo se habrá ido, seré nada.

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Una pequeña caja

Los errores en los días cortos se quedan dormidos.
Sueñan con el tiempo que escapa entre mis dedos,
Que acaba perdido y bailando con el viento.

Mis labios saben a poco,
cuando trato de morder el aire.
Tan envuelta de silencio
parezco un souvenir barato.

Qué poco queda de todo cuando cierro los ojos.
Mis manos se enredan con las sombras.

Doy rodeos a mi reflejo azul,
Sembrado de pecas.
Soy un universo pequeño
Que orbita a trompicones.

Las palabras a veces son como encontrar una moneda antigua,
e imaginar un tesoro con una sonrisa en los labios.
Una caja bonita repleta de ideas tontas.

Este otoño es de mentira y se ríe de todos.
Las bufandas agonizan.

Qué poco importa en este instante que la vida sea cuesta arriba.

Esta noche todo brilla un poco más.
Me dejo rodear de la suave locura,
dando vueltas como una peonza...
Caeré, pero ¡qué placer bailar!

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