algo

Las gotitas de felicidad llegan y se van del mismo modo, gritando. Son diminutas, trasparentes, casi invisibles, pero chillan.

Llueve… de esa forma tenue y cadente que sólo parece esperar. Esperar a que tome fuerza o se apague, pero nunca parece terminar o empezar. No parece que caiga, ni suba, pero moja.
No sé qué me pasa. Podría mentir y decir que esta música me calma y me mece, como si fuera una niña, encaramada a unos brazos fuertes, pero lo cierto es que me irrita. Debería dejarse llover de una forma en la que pudiera llamarla lluvia, pero parece que no tiene ganas de dejarse ver.
Lo cierto es que no es tanto la lluvia como las ganas de hablarte, de estarte.

Y mientras, leo y veo tu vuelta a tus cuadernos...

De nuevo

Cambio de color...

como un rubor,
o un día de primavera que no termina

Otra vuelta.

17

Si al menos lloviera...

Una lluvia pesada, tenue, oscura..
hay demasiada luz en este día donde me falta el aire.

Supongo que siguen bailando los cascabeles,lo se,pero es tan difícil escuchar,cuando todo es tan quieto, tan silente, tan yermo.

Supongo que sigo siendo la rama seca, que se mueve lenta y oxidada, fría...

Si al menos lloviera, me retorcería y gritaría. Desgarraría junto a los truenos el cielo, tratando de llegar lejos, lejos, lejos...

Sólo hay polvo donde mire, en mis manos, en mis ojos, en mi boca...

Cuando te duermas - Los Piratas

Me miras con las manos
escondidas en la mesa,
y piensas qué dirá,
piensas que estás muerto,
que no existe ni un momento
para descansar...

Yo no insistiré,
quizás esté asustado,
creo que podría liberar este dolor,
lamento no entender,
creo que podría liberar este dolor.

Nunca ha estado claro,
de qué estado te lamentas,
cuando estás así,
piensas que la risa
no consigue amortiguarme
lo que tengo aquí...

Yo no intentaré saber
qué está pasando,
sólo trataré de hacerte ver
que este dolor se irá
cuando te duermas.
Duerme que yo haré que sueñes bien
mi amor...
Lamento no entender,
creo que podría liberar este dolor,
duerme que yo haré que sueñes bien
mi amor...

Cero, cero, cero, cero, cero...

¿Qué es esta voz que luce afónica y carraspea?
El crepúsculo avanza veloz,
Y ya no brilla el sudor por las paredes.

Tal vez es el día, o septiembre,
O pensarte.

Dos días. Será 17.
Estaré aquí.

La tarde se vuelve azul y corta,
Y aunque no me doy cuenta,
Te abalanzas sobre mí,
Con tu abrazo infinito y limpio.

Sé que soy débil y cambiante.
Y tú, eterno.

Dos días. Será 17.
Estaré aquí.

No llamará una voz amiga quebrada,
Ni será gélido ese sol.
No lloverá porque yo quiera,
Con tu cabeza en mi regazo.

No me torturo, aunque llore.
Sigo aquí.

Llegó septiembre

Llegó septiembre y ruge el viento,
con esa fuerza que debió tener aquel día,
cuando quemaba tanto el sol.

Nuestro nombre se fue contigo,
aunque estuve remando hacia tu sombra,
con todas mis ganas,
con toda esa oscuridad que sale de dentro,
no había forma.

No hubo forma.
Tu volaste, yo repté.

Llegó septiembre con sus números,
y yo hago cuentas...
no hay modo, como aquel día.

Nuestro tiempo se fue contigo,
aunque estuve nadando en tu noche,
con todas mis ansias,
con toda esa rabia que sale de dentro,
no había forma.

No hubo forma.
Tu volaste, yo repté.

Llegó septiembre y sigo aquí,
sumando y riendo, con mis lirios,
que mantengo fuertes y verdes.
¡Tan vivos!

No había forma,
tu volaste, yo sigo.

lento

julio pasa lento, asfixiante. Pero a veces, brilla una luz, cargada de palabras...

San Juan

¿Dónde he dejado mis cerillas???

Tampoco es para tanto

pero el collarín aún no me lo quitan.

Arena

Se deshace entre mis dedos

Caemos

¿Qué hacemos?
Mi vértice apunta al infinito
Pero cae
Como los días gastados

Me agota este monólogo
En el que estamos a solas
¿Tú y yo?
Mi locura

No hay calor

Guarecida en tu silencio,
Acurrucada en tu sombra,
Como un mosquito, pequeño, pequeño…
Apenas respiro.

Muevo despacio mis dedos
Como si temiera hacerme daño
O si todo fuera irreal

Y aunque mire con ganas alrededor
Tú no estás

No hay calor

Sigo quietecita, como dormida,
Acurrucada en tu sombra,
Como la nada, tan vacía, vacía…
Apenas respiro.

¿Y el viento?

Que llueva no es lo importante,
ni siquiera si ya pasó enero...
los gritos van ahogándose,
como si fueran días
que tiritan y tiritan
en este invierno tan templado…

queda poco para marzo
y sus frutos o lágrimas.

Sigo contando los días,
Sumando dedos
Restando silencios
En este tejido imposible
Lleno de ceros
que ya no tienen sentido.

No duele que llueva o llore,
Ni siquiera que ya no hable,
Ni mire por los cristales buscando…

Sólo estamos mi sombra y yo
Mirándonos
En este vacío difícil
Que no se diluye cuando llueve

Que hayan gritos ya no es importante
Ni siquiera si cierro la puerta
e intento correr, correr, correr…

¿Qué pasó con el viento?

Pequeñas vueltas de madrugada

No es tan fácil moverse en el silencio,
a veces hay gritos,
que aún apagados en el vacío,
dejan simiente.

Gota a gota, destejo palabras,
que no se quien se lleva,
pero no vuelven...

Y al contar con los dedos
-como con todo lo importante-
me faltan matices.

No es fácil seguir en el desequilibrio,
ser noctámbulo de día,
y guardar las horas en rincones,
esperando...

Y me digo...
¿es tu voz o es mi eco?

22:35

Nada que contar. Todo esta empañado de nada, como incrustado... restos de cal.

Y a veces apareces, como una mentira en un dibujo... tal vez es eso, yo estoy desdibujada.

Frío

Hace frío como si fuera enero.

12 de Noviembre

Otro año que pasa, y hoy hace frío. Iba a decir que hoy es un día malo, pero no es cierto, malo fue aquel 17 de septiembre, eso si fue malo, terrorífico... hoy solo es doce. Un doce con sus cascabeles un poquito afónicos, pero doce.
Tal vez por eso hoy todo me sale mal, todo alrevés... es doce, y los doce de noviembre son tuyos. Ya sabes que aunque no te pinse, sin querer lo hago, y pese a todos los trastos que acumulo, y las ganas horribles de llorar que tengo hoy, por todas estas nimiedades que me amenazan... al final soy fuerte, y te sostengo en el recuerdo, junto a los lirios, las rosas y demás cosas que tenemos guardadas.

¡Siempre consigues que todo me parezca tan nada! ¿ahora quién puede quejarse por haberse levantado con el pie izquierdo?

sábado frío

Hoy no tenía cerillas, y he notado más que nunca este frío que ha llegado de golpe -no como los de la vida, ¿o sí?-, pero que ya anunciaba este lluvioso octubre, que ha remarcado mi olvidado septiembre.

Hace frío, se han cerrado ventanas, o se ha cerrado al menos una, tal vez no debió abrirse, no lo se, todo sirve, pero bueno, ya se ha cerrado, y el torrente ha borrado todo. Bueno, el torrente, y los añicos de papel.

Hay nuevos rostros, proyectos, ideas... y mi ego dentado siempre. No me abandona.

Gota fría

Agua de torrente que se lo lleva todo.