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Prometeo y las Cerillas
jueves, marzo 21, 2024
Mañana. 22.
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Tan llena de viento
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martes, marzo 05, 2024
Marzo, siempre marzo
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Ausencia
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miércoles, febrero 28, 2024
Te has ido
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domingo, agosto 14, 2016
Una habitación con vistas
Pinté de azul una ventana,
mientras enredaba los pies con arena.
Sostuve el aliento
al mecerme con las olas frías,
mientras buscaba serpentinas en la brisa.
Dices que quema el aire,
que las sombras tejen techos
y cierran puertas con cerrojos.
Dices que duele la luz,
fuerte y fría, cegando la noche.
Yo pinto mi ventana azul,
fondo blanco.
Y huelo el mar...
Dices que llueve barro,
ensuciando los recuerdos,
rompiendo los rostros en pedazos.
Y tal vez este muriendo el mundo.
No lo se.
Yo tengo una ventana azul,
que tiene vistas al mar,
donde van mis lágrimas repletas de sal.
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sábado, julio 23, 2016
Hoy
Hoy te odio un poco.
A veces ocurre que no hay viento,
ni estrellas, ni recuerdos...
Vacío sobre vacío,
tedio.
Hoy te siento poco.
A veces ocurre que no hay aire,
ni luz, ni color, ni flores...
Tiempo de sobra.
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martes, julio 19, 2016
El destrozo
Pequeños trozos de mí
caen a plomo por la ventana.
Voz que se quiebra,
manos que tiemblan.
Suena el aire
al colarse por mis huecos,
arrastra arena.
Tus sombras,
demasiado largas.
Mis uñas cortas.
El hombre de viento
embiste con fuerza,
tan cambiante,
tan frágil...
Se escapa entre mis manos,
torpes, débiles...
O golpea con saña mis huesos,
enormes, molinos...
El destrozo de esta noche,
trae palabras pesadas,
adoquines sueltos
en un camino viejo.
Tú tan sensible,
yo tan vulgar.
Me rompo en pedazos.
Trocitos de mí,
nimios,
que tiritan de miedo.
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sábado, mayo 07, 2016
Días en burbujas
Se amortiguan mis pasos sobre los días que se acaban,
un camino ocre en una estación equivocada.
Despierta mayo con sabor a fruta,
agua, sal, arena...
Y el tiempo no cesa, inexorable, imperturbable.
Me roba nombres, me roba rostros, se lleva burbujas y universos.
Pronto, demasiado pronto,
habré de calzarme las botas,
errante.
Sentimientos a guardar en tarros,
como luciérnagas desesperadas
que habrán de morir solas,
como lo haremos todos.
Pero de nuevo la luz blanca que inunda el aire,
destellos de sal y arena.
Tibia liviandad la mía,
de la que el viento borrará todo recuerdo.
Otro tiempo, otro mundo, otro año.
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