Prometeo y las Cerillas

Un lunes cualquiera

2012-01-30T10:06:00.001+01:00

¿Dónde se va todo eso que pierde mi memoria?
Seguramente se irá con todas las palabras inconexas y enredadas que suelto, o saltará sobre todo lo que callo y pienso.

Quizás todo se esconda en los días fríos. Tal vez sea el frío el que un día de estos me olvide, metiéndome en una chistera cualquiera.
Universos dentro de pequeños botones, repletos de trastos viejos y sobras.

Que me ahogue entre las aceras no tiene importancia, repto.

Golpes que vienen y van, como pájaros migratorios que se han perdido su rumbo, engendrando aire estancado y frío, adentrándose e inundando.

Días que saltan calendarios, sumergiéndose en alcantarillas.

Mi piel, con sus células y toda su química. Mi voz, con sus sonidos estridentes. Mi cabeza, aovillada en sí misma. Mi corazón, ¡¿qué se yo?! ¿un reloj a pilas?.

¡Qué serio es todo!

2012-01-28T21:14:00.000+01:00

Y no puedo parar de reír, con mil muecas irrefrenables en una carcajada dolorosa.

-¿Si tuvieras tiempo que harías?
-¿De qué sirve el tiempo cuando los relojes están llenos de agujeros?

-¡Mira la sombra de mis pies! ¿porqué languidece, alargándose hasta el desánimo?

Son estos dichosos zapatones de payaso que me hacen tropezar, día tras día.

Hoy

2012-01-24T12:18:00.000+01:00

Los segundos se anillan en mis dedos, jugando como serpentinas invisibles, enredándose, haciéndome cosquillas.

Mis deseos se escapan corriendo, saltando ventanas y atravesando puertas, como sueños que nunca se cumplen, inundándose de hastío.

El tiempo se retuerce en relojes distintos, el tuyo con manecillas, el mío desborda arena.

Hoy luce el sol, deteniéndolo todo en una enorme mentira, un suspiro. Es el silencio que me deja tejer huecos, junto con mis pestañas ralas que no mueven el aire.

Tan poca cosa, tan insignificante, tan gritona.

Tan afónicos

2012-01-13T20:26:00.001+01:00

La tarde de un viernes cualquiera,

sin horizontes, sin tiempos ni espacios.

Con nosotros, perdidos en vientos distintos.

Kilómetros.

La imposibilidad es una mentira más,

que se guarece, bien cómoda,

entre los personajes de un cuento.

Sin nosotros.

Las flores que crecen en los cajones,

se esconden entre los recuerdos,

respirando con dificultad.

-Asustadas-

En cualquier momento desaparecerá el reloj,

cayendo todos los días perdidos,

de golpe,

sobre nosotros.

Hay tantas estrellas que acumulan estupidez.

Sé de laberintos hechos de migas de pan.

Pero, ¿cómo es que hay palabras sin voz?

-Yo tengo piel.-

Tal vez esperaba un beso

2012-01-10T15:14:00.001+01:00

Me quedé dormida, escondiéndome del viento.

Dejé caer el tiempo, como lágrimas que se secan,

perdí instantes y todas las caricias

que nos guardamos en los bolsillos

mientras girábamos por calles repletas de voces.

Un destello saltó en mi estómago, cambiándolo todo,

y yo lo dejé caer en el fondo de todo mi hielo.

No deja de tejer estalactitas,

quemándome desde dentro.

Dejé anidar a los escombros que dejan caer los años,

desafiando al principio universal de inercia,

yo me quedé tan quieta.

Muerta.

Y esperé en mi letargo que llegara la primavera,

desquiciándome en el juego de sombras y reflejos,

llorando páginas y páginas.

Es hora de despertar.

Enero cálido. -Escucha-

2012-01-08T15:55:00.003+01:00

Que me enfade o dramatice,
que patalee o llore,
que te escriba con la furia del tiempo que pasa,
o que mire hojas en blanco,
puntos,
silencios.
No importa.

Que tenga frío, o mire al sol con desconfianza,
que te busque o te pierda,
que te escondas,
o que me mires a hurtadillas,
con puntos
y silencios.
No importa.

Yo sé que esto es real,
aunque no tenga nombre,
aunque el tiempo se llene de horas
y los años de olvidos…
Es verdad.

Somos. Estamos.
No lo podemos dejar caer.

Dejarnos caer.

Perdernos.

Desaparecer.

Respira.

Que calle o te hable o te grite,
que me esconda o me exhiba,
que te busque o que me esquives…
No importa.

Es verdad.

Y todo lo que escribo, lo que no digo,
lo que guardo, lo que dejé marchar,
lo que finjo no ver, lo que quiero ver o lo que veo…
No importa.

Estamos. Quieras o no.

Y si caemos, al final, como el mundo,
henchidos de hastío,

yo te sostendré.

Año que se va por el desagüe...

2011-12-29T14:06:00.003+01:00

http://corazonhada-madrina.blogspot.com/

Mi equilibrio de funambulismo torpe e inocente, se da de bruces contra el suelo.

Hielo.

Una hermosa caja bordada de cristal, que no deja pasar el aire…

Vacío.

Me enredo, en mi tela de araña, como siempre tejiendo y tejiendo.

Seca.

Es el invierno, solitario y frío, que a veces quiere fingir y se llena de caras y voces. Pero mi cetro es el de la locura, el de lo imposible…

¡Tan diminuta! Sin voz ni lágrimas.

Sólo fósforo. Breve. Insignificante.

Soy nada.

Hablemos del tiempo

2011-12-26T16:46:00.000+01:00

El sol de invierno tiene esa luz falsa que empaña todo de blanco. Demasiado nítido.
Nosotros. Curiosa palabra.

Silencios, rodeos, distancias, palabras que se enredan...

Frío.

Queda dicho

2011-12-13T16:58:00.000+01:00

.

2011-12-13T16:03:00.002+01:00

Dime que tiene algún sentido.

Tiempo de hierro

2011-12-07T14:20:00.003+01:00

Nuestras manos que se pierden en estos días raros piden, a gritos, enredarse.
Tal vez no sean “nuestras”, seguramente sólo son las mías que te buscan incansablemente.

Tú y toda tu fuerza de coloso, aguantáis las embestidas de este tiempo extraño y duro.

Yo te contemplo desde mi urna de cristal, mientras se me acaba el aire.

Son las horas oxidadas que enlentecen el tiempo, tejiendo mentiras.

Déjame sentarme a tu lado para protegerte de la herrumbre.

Déjame ser tu heraldo.

Basura

2011-11-19T22:25:00.001+01:00

Una vez fui un titan, que escupía violencia y podía mover el mundo.

Lo que tengo dentro sigue desbordándoseme por los ojos, pero lo que se va no se remplaza.

Arrastro los pies. A veces fuerte, a veces enclenque.

Soy veleta, no lo niego. Quizás por eso me enamoré de ti, de ti y de tus vaivenes, de ti y tu intermitencia…

Dime, cuando estemos frente a frente, ¿sabremos vernos?

Caen los años a plomo sobre nosotros. Mis sonrisas no son ya tan fáciles, tus cosas… ¿qué se yo de ti y tus cosas?

Somos un cuento inacabado…

Lo que ansío, lo que guardo, lo que quiero, lo que temo… está todo ahí, entre estas páginas que agonizan esperando tus manos, tus ojos, tu boca.

No te basto. Me repito.

Dime, cuando estas a la deriva nadando para llegar a tu puerto y, por más que nadas, por más que empujas, por más que quieres, no aparece ¿se sobrevive?

El repuesto

2011-11-03T19:33:00.000+01:00

Cargo con todos estos silencios que

vas desprendiendo como si nada

¡tan ligero!

Llevo tus palabras breves e intermitentes

guardadas entre mis dedos,

alimento de mi locura.

Te dejas derrochar en rostros, en voces, lejos.

Me dejas agonizar entre fantasmas y sombras,

pasando páginas de álbumes invisibles.

Un juguete de madera que se pudre.

¡Me astillo!

Voy haciéndome grave día a día,

perdiendo hojas, maldiciendo cuadernos,

olvidando tintas y sueños…

No tengo norte. Aquí, de pié, a la intemperie,

todo duele más. Sonrío.

Yo, siempre estoy bien.

de horas, ausencias, y cercanías tan lejanas que dan miedo

2011-10-29T22:44:00.000+02:00

Esta noche en la que bailan las horas, víctimas de un orden fingido, solamente siento que el tiempo se precipita sobre mi, como la incesante lluvia de este día.

A veces mi voz esta llena de truenos. A veces mi cabeza llena de pájaros raros.

Te hago diana de mis bolas de palabras enredadas, te hago norte de mi ruta desordenada.
Te grito. Te llamo. Te busco.

Pataleo en una rabieta infantil y estéril.

Soy tan pequeña e inútil que siento que voy a desaparecer de un momento a otro...
Es mi lado literario, son las nubes que asfixian a las estrellas... no lo se.

Dame un segundo de tu preciado tiempo, dame tu voz, tus manos, tus ojos... Déjame guarecerme en tus brazos... Atusa mi flequillo difícil... Guarda un espacio, un momento, un infinito donde encontrarnos. Di mi nombre como quien pronuncia el mayor secreto.

Y perdóname por estos exabruptos absurdos.

Este otoño, esta lluvia, este momento que no puedo atrapar entre mis dedos

2011-10-28T19:14:00.000+02:00

Cuando las batallas no se ganan nunca y, nunca acaban… o cuando los dragones se esconden tan bien, para no ser encontrados, que desaparecen y se olvidan… ¿qué haces entonces?

Los pasos suenan huecos aunque no sean ligeros, las palabras suenan frías y los rostros… ¿qué haces cuando los rostros están vacíos?

Yo sólo se tejer en mis mundos absurdos, donde todo cobra sentido, donde todo tiene olor, donde todo es verdad… donde aunque todo se acabe y, se transforme en arena pesada que encharca pulmones, yo respiro.

Tal vez sea la inquietud de este mundo raro, en este momento extraño… tal vez sea que, a veces, aunque haya palabras parecen más importantes los silencios.

Serán mis ojos oscuros, como yo. Serán las nubes, la lluvia que repiquetea intermitentemente… será que nunca tengo suficiente de ti. Será que, como siempre, soy sólo yo.

Yo sola, enredada.

Puntos suspensivos

2011-10-20T16:45:00.000+02:00

Ahora que resulta que llueven tuercas no debe importar que mi corazón sea mecánico y, que en el tuyo haya un hueco donde baila el viento.

Supongo que es así como de verdad son las cosas… las hermanastras se llaman Olvido y Tedio, la madrastra Silencio. Lo cierto es que nunca he tenido vocación de princesa, soy más bien una bruja frustrada, demasiado sensiblera para ser malvada, demasiado fría para ser una heroína, demasiado común para ser nada… tú… no sé lo que eres, te lo dejo a tu elección.

Yo, no soy un personaje de cuento.

Octubre cálido

2011-10-08T00:07:00.000+02:00

Extraño.

Es como el hálito nauseabundo de un enfermo.

No hay ocres, ni su sombra en mi imaginación.

No me queda hilo.

No me quedan ganas.

No me tengas miedo

2011-09-29T21:26:00.000+02:00

No me tengas miedo (http://corazonhada-madrina.blogspot.com)

Termina este septiembre con lluvia intermitente y basura espacial precipitándose sobre nuestras cabezas, estamos todos teñidos de carboncillo.

Emborronados.

Soy un garabato que se da un baño de color para tratar de respirar, chapoteando entre las olas para sobrevivir a esta tormenta que nos enviste.

Prendo las cerillas como quien grita al aire, esperando respuesta.

Tu respuesta.

Coldplay

2011-09-29T20:53:00.001+02:00

Para un momento, hablemos...

2011-09-10T22:16:00.006+02:00

... juguemos.

http://irenefenollar.blogspot.com/

Yo no saldré corriendo, tú no te quedarás callado.

Con un susurro derribaré el laberinto de naipes que nos encierra, sin compasión. Sólo quedará el aire entre nosotros.

Sin tiempos, sin nombres, sin distancia ni desencuentros. Solos.

Y entonces, podrá acabarse el mundo.

Realidad. Aquí estoy, con el tablero y una silla vacía.

Tal vez sea la maldición de las rectas tangentes, destinadas a alejarse eternamente. Tal vez sólo sea estupidez. Tal vez soy tan ínfima que no te alcanzo…

No importa. Yo no sé cuadrar los números ni dibujar líneas perfectas. Me retuerzo en un vaivén absurdo, columpiándome en medio de la tormenta.

Escucha, yo valgo la pena.

Clasificados

2011-08-29T16:19:00.003+02:00

Estúpida ilusa, cobardica empedernida, autolesiva mental, melodramática sin remedio, veleta voluble, estalactita de hielo, caprichosa niñata de piel fluorescente repleta de lunares busca:

Principito con paciencia que quiera cuidar una urna de cristal, con predisposición a viajes intergalácticos y gran orientación para volver siempre, sorteando abismos y Calipsos. Se requiere buena vista y voluntad de hacerme única. Se valorará experiencia en el cuidado de cerillas y otras batallas heroicas con monstruos épicos.

Absténganse falsos Peter Pan así como demás aspirantes sin sentido del humor y, cuadriculados en general.

Interesados pónganse en contacto con Prometeo.

Esta mañana

2011-08-02T09:09:00.000+02:00

De escenarios y máscaras, giros y muecas.

Palabras que no se dicen.

El tiempo se escapa

2011-07-31T19:23:00.000+02:00

Una cerilla, entera, entre mis dedos, perdiendo fósforo mientras la sostengo fría. La miro despacio, como se ha de mirar las cosas que se quieren y se pierden, las cosas que no vuelven, que no vienen, que nunca serán tuyas… y que un día no sabrás si alguna vez existieron.

Lo que no deja marca, ni huella.

El día aún estira sus horas de luz, exhibiéndose, sin importarle el refugio que da la noche, quitándote todo el aire… pero no, sigues respirando, y la pequeña cerilla aún en la mano, un objeto vacío.

Miro mis manos, despacio, como se miran las cosas que se quieren y se pierden, las cosas que no vuelven, las cosas que no has tocado, las cosas que jamás podrás alcanzar… y que un día no sabrás si alguna vez existieron.

Lo que no deja marca, ni huella, pero si huecos, enormes y profundos. Abismos.

Eso es todo, la piel cuarteada, huecos por donde se cuela el viento, dejándote frágil, indefensa… cansada… hasta que un día no sabrás si alguna vez exististe.

Mírate. Mírame. No quedaremos. No quedaré. No habrá marca, no habrá huella.

Grita

Las zapatillas rojas

2011-07-19T00:10:00.001+02:00

No tiene sentido, ni es regular, ni bello, ni simple. Ni siquiera tiene nombre, a penas silueta o voz… no tiene perspectiva pero si distancia.

Distancia con silencios, con tachones y saltos… una partitura muda que nadie oye. Yo conozco sus curvas, sus tiempos, pero no se tocarla y parece agonizar en mis manos.

Es la amarga locura de quien riega y mima macetas vacías, esperando que florezcan.

No tiene sentido, ni es racional, ni sano, ni cuerdo. Ya ni trato de entender porqué malvivo de tus sombras… inventando formas.

Supongo que soy una retorcida soñadora.

No es suficiente.

Esta noche

2011-07-11T22:44:00.003+02:00

Noche.

Cálida, húmeda, pesada. Lunes.

Noche.

Otro ventilador sin voz, dando vueltas.

Noche.

La ventana.

Lirios que crecen fuertes.

Promesas rotas.

¿Dónde está la brisa?

Se habrá ido junto a tu voz y mi esperanza.

Un día de estos saltaré.

Hoy no.

que solos estamos!

2011-07-04T15:55:00.001+02:00

El peligro de dar vueltas no es marearse, es que a veces pierdes cosas o personas, y no puedes detenerte para volver a llevarlos contigo. Simplemente han caído.
El peligro de dar vueltas es que en la vorágine nunca sabes si eres tu el q gira hasta que caes de bruces, y viéndote en el suelo, sientes frío... te han dejado caer.

Desde el sur

2011-06-24T22:22:00.000+02:00

Desde el sur
y tal vez bocabajo.

El tiempo arremete con hambre voraz,
en noches plagadas de voces, ruido.
Sonidos difusos.

No estás, no estoy, ¿o sí?.
No estamos, eso seguro.

Mis pies se mueven solos,
al compás de la inercia desquiciada
que se viste de horas.

Mis manos dibujan en el aire,
inútiles formas transparentes.

No estás. No estoy. Lo sé.
Pero empujo, a ciegas.

Me preparo, cuento,
tres, dos, uno.
Salto.
Vaho.

La nada me consume.

Titiritero, dame cuerda,
dame aliento.

Tócame.

La forma de querer tú...

2011-06-07T20:20:00.000+02:00

Me escapo del tiempo y me digo que, en algún giro, aparecerás de nuevo esquivo pero brillante, deslumbrándome.

Quizás me engañe una y otra vez en esta incertidumbre voluntaria que elijo, enganchada a tu gravedad lejana, como un satélite desquiciado cuya órbita se retuerce en la sombra… demasiada distancia. No hay lenguas de fuego que me recuerden porqué doy vueltas. No hay mareo, no hay luz, no hay aire. Sólo polvo infinito en forma de vacío.

Hago un descanso, escondiéndome del tiempo, para ver entre la lana que tejo si encuentro el camino a tu cueva de piratas, pero la has escondido… o mi hueco es tan inmenso que parece infinito y al gritar, no hay si quiera eco.

El águila me mira con avidez. Mis entrañas se revuelven, cansadas.

¿Dónde bailas, derrochándote, con la sed que te tengo?

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirían que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

PEDRO SALINAS

Farsa

2011-05-29T19:44:00.000+02:00

Empequeñecida.

Una pequeña briza de nada, posada ligera en el hueco infinito de tu mano.

No me sientes.

No te siento, tan envuelta de infinitos.

Diminuta esencia de nada, con la voz estridente de un juguete mecánico.

No me oyes.

No hablo, invadida como estoy del silencio.

Incertidumbre.

El tiempo demoledor que clava sus manecillas bajo mis uñas.

Saltan serpentinas grises en mi estómago.

Segur que tomba.... i ens podrem alliberar

2011-05-21T11:01:00.000+02:00

No te basto

2011-05-18T09:41:00.000+02:00

El tiempo me golpea con furia y tu voz no llega,

no me calmo,

no me sacio.

Es este viento yermo plagado de días sin nombre,

y mis dedos moviéndose en el vacío.

Es la soledad del faro, que brilla titilante,

mientras los puertos se llenan de jolgorio.

Las horas se ríen en mi cara y tú no las oyes,

me roban las ganas,

se llevan mis días.

Es la tristeza de la amante, que se alimenta de sobras,

ocultando el vacío.

Llega la nada, absoluta, fría y azul.

Y tus letras, repletas de límites y puntos, me acompañan,

mientras tú huyes.

No me calmo,

no me sacio.

Yo me escondo a solas,

con tus sobras y lo que queda de esperanza,

prendiendo cerillas.

Soy la soledad del faro, la triste amante,

la nada que avanza…

Soy sólo el fósforo efímero.

Desencuentros, desencantos y días malgastados

2011-05-09T21:00:00.002+02:00

Si mis manos se niegan a bailar y mi voz se pierde en el aire, ¿qué me queda?

Sólo soy yo.

Sólo yo.

Y mi sombra languidece, escondiéndose.

La ventana se tiñe de azul y yo sólo quiero escapar.

Sangrar.

Sentir.

¡Qué cansancio! - Gritan mis párpados,

mientras mis pupilas disecadas parecen aún más oscuras.

Se apagan.

Sólo soy yo, guardando migas, atando nudos, cosiendo.

Sólo yo.

Y mis cosas, mis ideas, mis enredos, mis lágrimas, mis pecas, mis recuerdos…

Sólo soy yo.

¿Oyes?

Solamente yo.

Llueve barro sobre mi cabeza

2011-04-17T22:11:00.002+02:00

Con los pies descalzos todo es distinto,

mis manos peinan el suelo haciendo dibujos invisibles.

El tiempo corre y me arrastra del pelo,

mientras intento asirme al inmenso vacío.

Son los pájaros negros revoloteando,

que lloran

A oscuras, desde mi terraza

2011-04-14T21:33:00.002+02:00

Esta noche que acaba de nacer, vestida de aire fresco, del mar, vuelve de un viaje largo. No sé de dónde, no sé a quién ha dejado atrás y, aunque sé que se va, este instante es mío. Infinito.

Todos los bordes son absurdos dibujos que se enlazan unos con otros, creando imposibles laberintos, donde los abismos se ciernen bajo mis pies mareándome. Tiemblo.

Tu mano cálida, es un contraste brillante en el frío que destilan las mías, hijas del céfiro.

Tal vez, tus dedos se enreden mientras saltan sobre mi piel transparente y, se crucen con los míos. Pequeños soldados.

Pero ahí está la brisa, moviéndolo todo. Y tú te alejas, o soy yo la que no consigo llegar a ninguna orilla, atrapada por la resaca violenta de un mar tan calmado que parece muerto.

-Calipso te abraza-

Yo, contemplo la noche, embriagándome con este aire fresco del mar, que se irá a un viaje largo. No sé a dónde, no sé a quién irá a ver y, aunque sé que se va, este instante es mío.

Y pienso en lo absurdos que son los bordes que se alejan unos de otros, dibujando laberintos imposibles, donde los abismos son fauces que se comen los deseos.

Tus manos cálidas, estarán en otro universo. Las mías, heladas, se mecen a mis costados.

Tal vez, tus pequeños soldados anhelen enredarse sobre mi piel transparente y, un día, se crucen con los míos en una batalla.

Pero ya viene la brisa, moviéndolo todo. Me despierta, sólo estamos mi sombra y yo, en una inmovilidad tan violenta que creo que voy a tropezar.

Hoy los ojos tiritones no me pueden mirar y burlarse, un ejército de nubes me da la excusa para emborracharme del olor a humedad y salitre. Sonrío.

Y es domingo

2011-04-10T19:34:00.000+02:00

Cosas que voy dejando marchar…

como los días breves del invierno,

que parecen nunca terminar,

y de pronto,

surge desde la ventana todo el color.

Las plantas empiezan a bailar.

Mi piel se templa, reflejando el sol,

escamas de hielo.

Brillo.

Cascabeles que brincan,

lloviendo pecas sobre mi nariz.

Protestan mis monstruos,

mientras los tiño de naranja.

Locura.

Doy vueltas, salto, caigo.

Río.

Todo lo demás puede esperar.

Hoy no

2011-04-08T17:18:00.004+02:00

Este día que fulge,

saca los colores a bailar,

con su cancioncilla silenciosa.

Demasiado que digerir;

agito mi flequillo.

Mis mejillas rosas, mentira.

Mis ojos brillan. Mentira.

Este día grita,

mueve las horas,

con manos de hierro.

Demasiado que pensar,

Estiro mi flequillo.

Mis labios, azules.

Mis manos, frías.

Mis muslos, blancos.

¿Y los sueños?

Los he perdido.

Carne de cañón

2011-04-06T12:03:00.002+02:00

La fuerza de mis piernas, blancas, se parece a una marea cadenciosa, que empuja y empuja, sosteniendo el peso de todo el hierro forjado en mis costillas.

El viento, arremolinándose dentro, canta. No siempre son melodías hermosas.

Una jaula con patas, que brilla.

No me importa que llueva barro, me gusta ensuciarme. Estoy viva.

Mi voz estridente, pronuncia palabras que se precipitan entre sí. A veces rabio. Es el derecho a la pataleta.

Y que mis dedos te hagan cosquillas, en el leve camino que se hace en la arena de una playa, no es que importe demasiado.

No puedo verte por dentro, y tal vez sea mejor. No lo sé.

El espejo es frío y plano. Se congelan las pestañas.

La fuerza de mis pulmones, rojos, es inconmensurable, pese a que me fatigue. Tengo el empuje suficiente para sostenerte. Prometeo.

No soy yo quien te mece en las noches, no soy yo quien clava sus dedos en tu espalda.

Sólo soy el pelotón que arremete, suicida, contra todo, contra el tiempo, contra la lógica… sólo soy el vigor del aliento.

Soy atlas, con el mundo a mis espaldas. Súbete a mí.

Mi piel sabe sonrosarse.

Cipreses

2011-04-05T10:55:00.001+02:00

- Salta.

Es el sol quien alarga tu sombra.

No es tan alto.-

- El problema no es saltar,

Es trepar y salir de la caja de pino.-

Azul contra blanco

2011-04-01T20:39:00.001+02:00

No sé, tienes el control y, hoy no me importa.

El sol ha sido cálido y se podía oler el mar.

Azul. Otro.

La costumbre de dibujar instantes,

me ha resultado liviana…

una brisa.

Un zumo. Breve.

-Tus palabras, a cuentagotas-

No sacia.

Pero, prefiero ignorar el picor de garganta.

Me mezo, con mi sonrisa de loca,

acunada por este viento que viene del mar.

Mi mar.

¡Qué blanca es mi piel!

Sin posibilidad

2011-03-30T19:46:00.001+02:00

Cuando algo cae de tus manos y se rompe,

te da un vuelco el corazón y no vuelve a ser el mismo.

Se van desprendiendo trozos de cometa,

que se asfixian en un hielo eterno.

Tú no lo ves, pero las gotas que vierto, abren surco.

El sol erosiona, con una sonrisa malvada.

Por más que dé vueltas, nunca te veo,

y sólo acabo mareándome.

Se comprime el estómago, en un nudo imposible;

puedo sentir cada uno de mis músculos tensarse,

y el esfuerzo de mis ojos oscuros por mostrarse indiferentes.

Miro mis manos, blancas, pequeñas, frías.

Están vacías.

No importa cuánto estire los dedos,

soy yo, contra los molinos de viento.

Tú no lo ves pero, este espacio eterno, ahoga.

Llueve

2011-03-24T17:32:00.001+01:00

Fuera, el viento aúlla.

2011-03-22T19:01:00.001+01:00

Aquí, en la pecera,

el día está simplemente esbozado,

como si nunca fuera a completarse,

aunque anochece ya.

Siento una quietud inventada,

que no cuadra con el desenfreno del reloj.

Una hoja que cae, lentamente,

para ser pisoteada en una carretera.

Aquí, dentro del espejo,

yo dibujo con cuidado los momentos,

como si tuviera el poder de retenerlos,

aunque todo se va.

Me empequeñece el silencio.

2011-03-19T20:28:00.001+01:00

El tuyo me cubre de sombras,

como la extraña luz en un eclipse,

que logra callar el instante,

sembrando inquietud.

El abismo de Deimos y Fobos.

El mío, cuando es involuntario,

es una cárcel oscura.

Una noche con bruma caliente,

cegadora y asfixiante.

El abismo de Caribdis y Escila.

Trato. De verdad que trato.

Pero lo que no digo se enreda,

ovillándose.

Un remolino gigante que lo engulle todo.

A mí no me gusta hacer de enterrador;

prefiero sembrar el desastre,

hasta que las palabras quieran dejar de gritar.

A fin de cuentas, ahora he menguado tanto,

que de ningún modo podrías oírme.

No te molestaré.

Huele a ceniza

2011-03-18T19:57:00.000+01:00

La inercia marea

Naipes

2011-03-18T19:43:00.002+01:00

CERO
Pedro Salinas

I

Invitación al llanto. Esto es un llanto,
ojos, sin fin, llorando,
escombrera adelante, por las ruinas
de innumerables días.
Ruinas que esparce un cero —autor de nadas,
obra del hombre—, un cero, cuando estalla.

Extraído de: http://atlasdepoesia.blogcindario.com/2007/01/00194-cero-de-pedro-salinas.html

-Giambattista Vico, por lo visto, tenía razón-

Marte, rojo, con sus vástagos...

Pequeño manifiesto

2011-03-15T18:25:00.000+01:00

	Tiempos raros. Etiqueta sencilla, infinita. Todo cabe dentro. Sé que es mi culpa: no niego el ansia y el miedo, que pelean como hermanos. Soy piel y huesos. En el espejo, no soy delicada, ni dulce. Pero tampoco fría.
	Soy sangre que salta. No un latido mecánico, no una piedra rodada, no soy mi voz silenciada. Soy yo, la que grita escupiendo letras inconexas. la de los botones en los ojos, la muñeca de trapo con pies gigantes. Absurda. Pero yo. Sólo yo. Enana.

Marzo oscuro

2011-03-14T16:34:00.000+01:00

La lluvia cadenciosa, me aletarga.

Hoy me pesan los párpados, como si estuvieran hinchados.

Globos que vuelan, no hacia arriba, caen para abajo.

Pero de forma sutil, calmada, gris claro.

Es un día narcotizado.

Como si se detuviera el tiempo.

Falso.

El mundo sigue.

Tenemos pies de naipes.

Imposible asirse.

La cuerda

2011-03-11T22:46:00.004+01:00

Los hilos que he ido cosiendo y descosiendo,

haciendo el enorme entramado que me sostiene,

tal vez no sean más que la cuerda que me mueve.

Tú, el titiritero.

Yo, una araña oscura y torpe que muere de hambre;

idiota de mí, sólo tejo por la belleza de tejer,

sólo destejo para poder respirar,

encerrada en un capullo sin función.

Soy la reina del absurdo.

Mi cetro es la ridiculez y lo fatuo,

Sigo dibujando el encaje traslúcido,

bello, delicado y frío.

Un velo tierno, trasparente.

Pero sólo yo inundo este espacio,

que se va llenando de sombras;

manchas negras que desgarran.

Cuelgo con cuidado todo lo que guardo,

meciéndome con cansancio.

Que yo te acune,

no hará que tú me abraces.

Día gris, neblinoso, apagado.

2011-03-03T15:36:00.001+01:00

No están tus palabras que

aunque no sacien, me dan un pequeño aliento.

Te tengo sed.

Te guste o no.

Soy una lagartija de sangre fría que

sólo se templa tumbada ante ti.

Me siento muy pequeña y emborronada.

Como un dibujo hecho a boli y tachado con saña.

Directa a la papelera.

Es el día, monocromo y frío, apagado.

O son tus palabras que no llegan

y yo, tu marioneta,

no puedo ser si tú no me mueves.

El tiempo no espera

2011-02-25T11:04:00.000+01:00

Ya se oyen las conversaciones desquiciadas de los pájaros, que vuelven.
Tiempo de fallas.

¿Dónde anidarán las golondrinas sin la fábica vieja?

Lo siento, tu silencio desgasta.

2011-02-09T19:58:00.001+01:00

Lo siento, tu silencio desgasta.

Es como el goteo incesante en una roca,

Que imperceptible,

Va abriendo surco.

Despacio, suave, invisible,

Pero inexorable.

Filtra.

Hiela.

Y da miedo.

Es la incertidumbre de quien espera,

Inmóvil en el espigón,

Expuesto a la intemperie.

Y por más que intenta guarecerse el pecho,

Al resguardo de un tabardo,

Las expectativas florecen,

Con sus raíces de espinas.

Arañan, despacio, invisibles,

Pero imparables.

Sangran.

Al deshojar margaritas, no siempre vuelves.

Un susurro

2011-02-04T19:59:00.000+01:00

Lo guardo, todo, muy dentro, dejando que me inunde.

Todo lo demás sobra.

4 de Febrero

El sol no me hace caso

2011-02-04T19:45:00.001+01:00

Una pregunta. Breve y directa. Sencilla.

Respuesta sencilla, breve y directa, pero no acabada.

Dónde tú estés

Como un norte. Uno. Único.

Y algo que me guardo, atravesándome, un anhelo.

Dónde yo esté.

Mientras, doy volteretas, intentando encontrarme.

Siento la incertidumbre de la veleta, que gira desquiciada,

Golpeada por un viento alto y frío, que sólo yo siento.

No me gusta, pero hace un tiempo que sueño.

Escribe conmigo.

El problema es sencillo, la ecuación difícil.

2011-02-03T23:01:00.003+01:00

No me conformo con tu ausencia, con el no saber(te)…

Con tanto hilo me estoy asfixiando, no es tu culpa, pero no estás.
Yo no estoy.

Si dejo de coser me caeré, al vacío y, diga lo que diga, soy frágil.

No pretendo que sigas mi estela, cometa, en mi tiempo.

Pero sí anhelo el día en que tus palabras se enreden con mis letras y,
enmadejen un cuento, único,
que no se enmohezca en cualquier rincón.

No me culpes por seguir encendiendo cerillas, una tras otra,
tal vez te sirvan de faro.

Pequeño baño de color

2011-02-03T17:21:00.002+01:00

No es un buen año, pero no importa. Me he cansado del blog lacrimógeno en que se había convertido, del pobre Prometeo ya no quedaba casi ni el nombre.

Me gustan estos colorines. Aún no ha llegado marzo, pero empieza a intuirse el olor a pólvora.

Sigo en medio del océano, agarrada a una boya, decidiendo hacia qué lado nadar… pero lo cierto es que la dirección es lo de menos.

Salta, entre caribdis y escila.

2011-01-07T12:22:00.000+01:00

La luz es extraña, pero no puedo pararme y contemplarla... es la inercia desenfrenada que me arrastra, sólo puedo centrar todas mis fuerzas en nadar, para no ahogarme, para no ser arrojada contra las rocas.

Ya tendré tiempo de lamentarme después, cuando haya orilla.

Ahora, sólo sobrevivir.

Aún no llega el verano

2011-01-02T23:40:00.001+01:00

Sólo en verano llega la lluvia que necesito.
Aguacero, helado, en un día caluroso, para borrar.

Ahora, el aire frío se mete tan adentro, que cuesta respirar.

Tengo que guardar todo lo que he ido cosiendo... pero no puedo desprenderme...
No quiero.

Espero a que el agua caiga, torrencial, y lo limpie todo.

Esta gélida sequía me quiebra por dentro, como una helada que lo mata todo.

Sólo estábamos mi espejo y yo, en mi loco diálogo, y aún así tejí... me enredé con todos los hilos. Mi culpa, mi culpa, mi culpa.

¿Por qué huyes?

2010-12-31T22:41:00.002+01:00

Fin de año triste. No debería. Sólo puedo sentir tu ausencia. Incomprensible.
No se me da bien aceptar lo que no comprendo.
No lo acepto.
No puedo.

Gris

2010-12-30T10:35:00.001+01:00

A veces un NO niega
más de lo que quería, se hace múltiple.

Este hueco es enorme, insondable.

Las cerillas no son suficientes.

El eco, demoledor.

Nos quedamos mis monstruos y yo.

Prometeo

Será el frío

2010-12-26T21:02:00.001+01:00

o que ese fulgor que me dió aliento ha sido tan breve, que ya no queda apenas su recuerdo.

Como el último fósforo de la cerillera.

¿Es que sólo siembro tus silencios?

por una rendija

2010-12-21T21:49:00.000+01:00

Por una rendija se cuela el calor de la luz del sol.
Mi sol.
Repleto de eclipses, de nubes, de giros y vueltas.
Brillante, y esquivo.

Una brisa, como un susurro que aparece entre las ruinas.
Me quito el polvo radiactivo, acumulado en estos siglos que han pasado, desde el cataclismo.

Mis monstruos han menguado de golpe y, me miran suplicantes.
Pero, hoy, no les voy a dar de comer.

Mis manos frías se pueden templar con ese pequeño fragmento de luz.

He dejado de ser la nada absoluta.

No me olvidas.

20

2010-12-20T12:17:00.003+01:00

20,soleado y frío.

Estaría bien llorar, quizás así todo fuera más fácil. Tal vez no.
No lo hago.

No se pueden vertir gotas saladas en este reloj desquiciado que parece dirigir mi vida.

Pero vendrán, como torrentes furiosos... soy mediterránea.
Gota fría.

En cambio, sueño. No me gusta. Es un soliloquio absurdo.
Me duele la cabeza.

Soy testaruda.
Me estampo, voluntariamente, contra la pared.
Una y otra vez.
Tratando de desatar, al menos, el eco.

Rabio.

Me nublo, triste.

No puedo detenerme y, ver cambiar el color de las cosas.
Todo es demasiado blanco. Resplandor helado.

Es veinte y, me guardo las ganas como puedo, en mi garganta ya repleta de espinas.
Pensamientos que se inundan de silencio.

Duele.

Ne Me Quitte Pas

2010-12-05T21:48:00.002+01:00

Jacques Brel - Ne Me Quitte Pas

El principito se fue a ver nuevamente a las rosas:
- No sois en absoluto parecidas a mi rosa; no sois nada aún -les dijo-. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como mi zorro. No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo lo hice mi amigo y ahora es único en el mundo.

Y las rosas se sintieron molestas.

- Sois bellas, pero estáis vacías -les dijo aún-. No se puede morir por vosotras. Sin duda que un transeúnte común creerá que mi rosa se os parece. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que es ella la rosa a quien he regado. Puesto que es ella la rosa a quien puse bajo un globo. Puesto que es ella la rosa a quien abrigué con un biombo. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo dos o tres que se hicieron mariposas). Puesto que es ella la rosa a la que escuché quejarse, o alabarse, o aún, algunas veces, callarse. Porque ella es mi rosa.

Y se volvió adonde estaba el zorro:

- Adiós -dijo.

- Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto. Es muy simple: no se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.

- Lo esencial es invisible a los ojos -repitió el Principito, a fin de acordarse.

- El tiempo que perdiste por tu rosa es lo que hace a tu rosa tan importante -dijo el zorro.

- El tiempo que perdí por mi rosa... -dijo el Principito, a fin de acordarse.

El Principito. Antoine de Saint-Exupéry

El tiempo pasa, veloz y cruel, llevándose todo. Otro diciembre. Esta vez la resaca dura demasiado, como una sequía llena de mosquitos.
La hiedra del suponer va haciendo mella, y llena de huecos toda la forja que he tejido para hacer un porche desde donde coger estrellas, haciéndola pedazos.
Yo, sobreviviré a estos días raros, como a todos los que pasaron, pero será otra yo la que siga. Una parte de mí se queda aquí enterrada; son los golpes, unos son fuertes como heraldos negros, otros son más tenues pero no por ello menos dolorosos.

La esperanza es un arma de doble filo: el camino de baldosas amarillas no es más que un laberinto lleno de espinas, y los zapatos rojos se llenan de barro. Dorothy muere en el camino, y otra toma su lugar, en realidad será otro lugar.

Pero, tal vez algún día choques conmigo.

Quizás aún me reconozcas, por mi pelo despeinado e indescriptible. ¿Será por mi piel demasiado blanca y mis manos pequeñas?, o puede que por mis ojos opacos y mis pestañas ralas.
A lo mejor aún querrás que te invente un cuento, y paseemos en bosques de madera oscura, mientras crujen hojas amarillas a nuestros pies, molestando al aire con nuestra risa.
Y entonces, tal vez, demos vueltas, juntos, sin marearnos, sin caernos, sin salir corriendo.

Puede que, entonces te valga la pena el tiempo que perdiste conmigo. Yo te hice único en el mundo.

Auryn

2010-11-26T19:21:00.001+01:00

En el fondo somos egoístas.

Los ombligos se interponen. No importan las contorsiones y los (des)equilibrios. Ahí están, como un abismo de acero -frío- -azul-

Tú. Asesino en serie. Cajas. Cajas. Cajas. En sótanos que se inundan.

Yo. ¿Yo?. Absurda. Un mosquito.

Y la nada que golpea como un mar furioso, devorando mis pies helados.

Cuando cubra... ¿cuanto tiempo podremos aguantar la respiración?

¡¿Qué digo?!

El único salvavidas es tuyo.

Mi clavo ardiente

2010-11-26T19:03:00.000+01:00

Ya llega, diciembre tiritón. Con prisas.

De mala gana empujo mis greñas con mis pasos silenciosos... pasos que no dejaron huella ni migas de pan.

Y por más que trato... tu silencio saca brillo a una ausencia tan definida que tiene silueta, tiene ojos brillantes y garras.

Sujeto la mano de la sombra, con fuerza como quien se lanza al vacío infinito, y mientras sangro, me digo que al menos te siento, en la vorágine masoquista y desesperada de tanto vacío.

¿Qué hice de tu luz?

Nunca he visto una luciérnaga.

caracola

2010-11-21T19:18:00.000+01:00

Domingo. Siempre he tenido una relación amor-odio con las tardes de domingo.

Estoy cansada de mi caparazón de caracol melancólico. Pesa demasiado pero es cálido, y me acuna en su rorró marino, sobre la hamaca de tela de araña.

¿Porqué tendré esta manía de tejer? Ahora todo está enredado, las ideas, los sueños, los recuerdos, las voces, las risas, las lágrimas... y se me hace difícil escapar, es como un laberinto de algodón. Tétrico pero bonito. El caparazón tiene entrañas.

Me engulle.

En el fondo sé que es una digestión pesada: no puede tragarme.
El monstruo soy yo.

No hay flores

2010-11-20T01:07:00.000+01:00

Mis plantas estan verdes y frondosas, pero no hay flores. Ya ha llegado el frio, inundando desde el suelo todos los rincones.
Tú estás mudo, y yo me retuerzo en mi jaula.

Podría decir que me duelen todas y cada una de mis células, y no sería cierto, pero tampoco sería mentira. Me duele.

Me siento perdida, intoxicada de tanto silencio.

Será que me hago mayor, pero cada vez cuesta más, pese a calzar las mismas botas.

Me crece el pelo, insípido, en mi color indescriptible; mi flequillo es un ente indefinido que ya no sabe lo que es.
Tú no dejas ni siquiera huellas, y yo ya no tengo imaginación.

Mi exhibicionismo de blog se vuelve estúpido, sin tí, mi único público.

Puedo quebrarme, clávandome todos los pedazos hirientes que tejo, dramatizar, patalear, gritar... pero sé que no me oyes, así que me pongo mi careta, de témpano de hielo, y sigo...

...respiro. Eso es lo que importa... lo demás, literatura.

Tú, mudo.

un sueño

2010-11-04T00:00:00.000+01:00

Cambio cerilla por un sueño.
Mis pestañas por tu voz.

No quiero más ausencia.

Estoy en este bordillo,
esperando,
con mis manos pequeñas.
A solas,
con las paredes,
que no me hablan.

Mi locura, mi tiempo, mis uñas...
no son mucho.

No soy mucho.
A penas algo.
Pero no soy nada.

No vivo del vacío, del silencio...

Tengo frío.

Acumulando silencios

2010-10-15T22:27:00.000+02:00

Guardo, con mis manos pequeñas, recuerdos en los bolsillos.
Se descosen, sembrando arena. Volátil.
No me gustan los espejos. Los silencios. El viento.
Cosí un collar de perlas verdes, brillantes, pero se lo quedó Oz.
No se si me rodean amapolas, o arenas movedizas.

Demasiados cantos afilados tiene este reloj de bolsillo,
la cadena aprieta, alrededor de mi cuello.

Un cocodrilo ríe.

Remo con fuerza, con mis manos pequeñas, en este aire caliente.
No avanzo, no duermo. Inútil.
Se desvisten mis pestañas, escondiéndose en mi mesilla.
Hice una tela que fulgía, amarilla. Locura.
No se si persigo tu sombra, o sólo la mía.

Mi reflejo, un payaso.

Rompeolas

2010-10-15T22:19:00.000+02:00

que aguanta con fuerza las embestidas desquiciadas, las olas furiosas...

Mi cabeza está llena de pájaros negros, que aletean y aturden, que estan repletos de ojos, oscuros. Graznan.

Mi vientre, espirales.

Yo, ancla.

azul

2010-10-10T20:46:00.000+02:00

Azul.
Helado, heraldo oscuro.

Tiemblo.

No pensar.

Pánico.

No saber

Temer.

Azul.
Helado, terror.

Todo se tambalea.

Grito. No hay voz.

Grito. Estoy bien.

Grito.

Sólo yo me oigo.

Lo guardo todo.

Dolor, dolor, dolor, dolor.

Miedo. Tengo miedo.

No hay refugio.

Perdona

2010-10-10T13:47:00.000+02:00

Perdona. A veces grito.

Me hundo en el lodo y salpico,
ensuciándolo todo,
arañando hasta el desánimo.

Uso los nudos que ato,
y tejo una soga,
balanceándome en ella
hasta que caigo.

Perdona. A veces lloro.

Me embriago en retratos a carboncillo,
y tomo pastas con mis monstruos.
Son mios.

Uso las uñas para hacer daño,
y no mido, ni pienso, ni callo.
Retorciéndome,
hasta que caigo.

Perdona. A veces, no soy de hielo.

Calma

2010-10-07T19:03:00.000+02:00

Calma oscura,
de barro frío que enlentece,
entumece.

Encierra.

Calma sombría,
que desgasta y no tiene fin,
cala.

Entierra.

No sangro, no respiro, no existo...

Ni siquiera me dejas tu eco.

Cansada

2010-10-03T00:52:00.001+02:00

..

2010-10-01T22:41:00.000+02:00

otra idea, absurda, a la basura.

Accesoria

2010-10-01T21:12:00.000+02:00

Como un botón de color, sin ojal.

Inútil.

Pequeña. Molesta, quejica.

Destinada al olvido.

Me doy golpes contra la pared,
encerrada entre mis palabras y
el eco.

Sólo hay eco.

¿dónde andas?

2010-10-01T20:46:00.003+02:00

Días que van pasando, huyendo por los desagües.
No se si tengo ganas de llorar o de salir corriendo.

Pequeño bosquejo

2010-09-30T22:42:00.000+02:00

Sentarme contigo y escucharte.
Oir tu risa contagiosa.
Dejar que te burles de mí.
Verme en tus ojos.
Seguir a tus manos.
Sentir tu respiración.
Cerrar los ojos y no temer tu ausencia.
Encontrar un frasco para encerrar el silencio.
Pisar hojas ocres en un bosque de madera oscura.
Ver llover desde el mismo lado de la ventana.
Memorizar tus colecciones.
No ser un insecto agujereado.
Clavarme en tu cerebro
.
.
.

Sed

2010-09-30T22:31:00.001+02:00

Una palabra. Mi nombre, tal vez.
Exhalado por tu voz, sílaba a sílaba.
Despacio.

Un espera, un quédate.

Palabras
que contienen universos.

He ido guardando fragmentos,
tratando de racionarme en la sequía.
No quedan víveres, pronto moriré.

Sed.

Mi voz débil tiembla, y pienso:
Quiéreme. Espérame.

Universos
que no caben en palabras.

.

2010-09-30T22:22:00.000+02:00

Una idea, absurda. A la basura.

agenda

2010-09-30T22:16:00.001+02:00

Este otoño ha empezado caluroso y con las hojas del calendario repletas.
Tengo postits de colores empapelando todos los espacios, libros nuevos,
memorias llenas, y la impresora a pleno rendimiento.

Gasto boli.

Canso las teclas.

Y siguen sin salir las cuentas, tú no estás.

Cosas que me guardé ayer

2010-09-30T21:53:00.001+02:00

Cascabeles callados,
que ruedan invisibles por los rincones,
en un dulce acecho.

Para un día soleado,
disfrazado de olvido.

Cascabeles brillantes,
que saltan entre los recuerdos,
en una caricia agridulce.

Para un día soleado,
que recoge el recuerdo.

Mis ojos parpadeantes se cierran un momento,
eterno,
y aprietan todas las células, fuerte,
dando ese abrazo que viene de dentro,
como una ola fuerte golpeando el muelle.

otro muelle.

Cascabeles y canciones.

Recuerdo, recuerdo, recuerdo.

Azul

Luces raras

2010-09-30T21:48:00.000+02:00

Siento la resaca de esta tormenta que no acaba de pasar. Me quedo aquí, sola, golpeándome con el eco. El silencio lo envuelve todo con su terrible zumbido hecho de vacío.
Espero, espero, espero... ¿a que pase?

¡Quiero hacer castillos de arena!

Pero relampaguea, no se sí en mi imaginación o en este tiempo extraño.

Y hay silencio, en todas partes, hecho de arena húmeda y fría.

Es tan fuerte esta resaca que me arrastra, hacia abajo, muy dentro.

No puedo respirar.

Musical declaración de intenciones

2010-09-29T13:34:00.000+02:00

un apunte

2010-09-28T21:36:00.002+02:00

Debería poner etiquetas... pero ¿alimentar tu ego? ¿de qué viviría el mío?

Desciendo

2010-09-28T21:34:00.000+02:00

Desciendo veloz
Sin control
Girando
Hacia dentro

-Bienvenida -Grita el suelo,
mientras me estampo.

pero arremete ¡viajera!

Ojalá vinieran los goblins y se te llevaran...

2010-09-27T20:04:00.004+02:00

Y rodaran bolas de cristal, como burbujas.

Ojalá no volvieras tu espalda, como quien cierra un universo,
y guardaras todas las gotitas que he ido tejiendo,
como un ovillo del que aferrarse cuando te pierdas.

Ojalá mi voz te llenara desde dentro, y quisieras envolverla,
protegerla de los miles de monstruos que rondan,
que desgarran las palabras con vanalidades.

Ojalá contaras mis pestañas, como quien cuenta los días,
y desvistieras mis pecas para entretenerte con mi piel,
como si no hubiera más espacio que nosotros.

Ojalá te dejara un breve rastro, pequeño pero suficiente,
y quisieras volver, una y otra vez, una y otra vez,
como tu refugio, tu caracola, tu norte.

Ojalá no dejaras que vinieran los goblins y me llevaran,
encerrada en una bola de cristal, como una burbuja,
perdiéndome en el olvido, del que no puedo salir.

2010-09-27T20:01:00.000+02:00

No hay zapatos rojos.

Echo andar con los pies pesados, pequeños, mojados, sobre asfalto que aún no se ha secado, que mis lágrimas remueven, remolinos, espirales... vórtex.

Vidas que se cruzan, en la distancia, en instantes efímeros que dan la vueltan, te revuelcan, agitan, destrozan, reviven, ahogan... hambrientos.

Sin fin, a punto de acabar.

De grises plagados de colores estridentes.

Con voces que se cruzan y no hay forma de pescar palabras, de cazar minutos, de atrapar algo que se quede para siempre, y después dejarlo ir... dejarlo ir... dejarse ir.

Perderse. Encontrarse. Olvidarse.

Y recordar, todo, teñido de verde. Extraterrestre.

Golpeo mis zapatos, una, dos, tres veces.

Y sigo andando. Calles, caras, días, noches, nubes, voces...

¡Grita! ¡Grita! ¡¡Grita!!

El asfalto se hunde. Arenas movedizas. Mis lágrimas se secan, sobre mi cara, formando surcos que se pierden. No cuentan, sin tus dedos recorriendo mi tiempo.

Sólo hay silencio.

2010-05-24T22:35:00.000+02:00

Silencio.
Y mi reflejo cansado,
que pasea por las ventanas,
y espejos.

También esta mi sombra, sin color.

Y de nuevo el silencio,
ocupando todo el espacio,
dejándome la boca seca.

Yo afónica,
tú, ausente.

Lejos

2010-04-14T16:43:00.002+02:00

Tu mano. Mi mejilla.
Tus labios, mis labios.
Mi voz. Tus sueños. Mis días. Tus noches.

La distancia.

Mi mano. Tu boca.
Tu mejilla, mis dientes.
Tu voz. Mis sueños. Mis hojas. Tus colores.

La distancia.

Y la lluvia, insuficiente, que asfixia.
Me ahogo.

Desequilibrio. Golpe.

Tu ausencia. Mi silencio.
Mi sed. Tu hambre.
Tus pasos. Mis cadenas. Tus días. Mis noches.

La distancia.

2010-04-14T16:39:00.001+02:00

No cuento.
Mis voces se han perdido por el camino.

De lluvia que no llega

2010-04-14T16:37:00.001+02:00

Déjame embriagarme de tristeza. Tengo sed de esta tarde oscura, que no da frío ni calor, que pasa como lo demás, emborronado.
Mis dedos están fríos, y mis ojos secos.
Hace tiempo que no veo flores azules, que hagan juego con sueños de cielos hambrientos, con ponerme de puntillas y acariciar las nubes.
Hoy, este instante, es oscuro, como mis iris. Oscuros y opacos. Muertos.

En blanco y negro

2010-04-14T16:33:00.002+02:00

Gris. Sobre las cosas, dentro, fuera, rodeando.
Gris. En mis ojos, en mis labios, en mis dedos.
Gris. Llenando mis oídos, vacío.

Vacío. Con ganas de llover, sin derramar gotas…
-de felicidad, de tristeza, de días que pasan-

Mis manos, transparentes, se manchan de ceniza.
Abril, gris, vacío, con huecos que no puedo coser.

Y mis huesos, apretando, como siempre.
Pies de arena que no avanzan.

demasiado viento

2010-02-25T19:02:00.001+01:00

Poniente

Cuento el tiempo

2010-02-23T21:34:00.000+01:00

y me faltan dedos.

Todo es un enorme desencuentro,
enredado en una madeja de lana negra y mojada.
Pesa.

No tengo tiempo,
y voy dando traspiés en este barro,
seco.

Son mis arrugas.
Pliegues vistiendo mi cara,
pecas jugando a mancharme.

Miro por las esquinas,
a ver si apareces, así, de pronto.
Sólo encuentro viento.

Frio. Esta noche.

2009-12-31T03:36:00.001+01:00

Sólo yo cuento mis lágrimas.
Mi tarro de cristal está lleno de agujeros, y el viento se arremolina dentro con tanta furia, que aprieto fuerte los ojos para no asustarme. Pero es inútil.
Tiemblo, tropiezo, caigo.

Tormenta

2009-09-13T19:05:00.000+02:00

Aire de tormenta.
Recuerda, ya es septiembre y acecha el 17.

Llueve, no hay tiempo para pensar mientras relampaguea y truena.
Todo empieza de nuevo, todo acaba otra vez.

Se mueve la habitación.
Aire de tormenta.

Es difícil. Siempre es difícil.

Lo importante no es que sea septiembre, diciembre o febrero.
Febrero.

Aquí estoy, con mis pestañas enredadas y asustada.

Aquí estoy, sintiendo este aire helado, que me hacía falta.
¿Reaccionar? ¿razonar?

¡¿Qué importa?!

Aire de tormenta que mueve la habitación, repiro, respiro, respiro...

¿dónde he estado? ¿dormida? ¿cansada? ¿dolida?

Me muevo, me muevo, me muevo

Septiembre

2009-09-03T18:04:00.003+02:00

Golpeo el cristal, hundiendo mis dedos en ese líquido pegajoso que el calor ha trasformado lo sólido…
Sólo hay asfixia. Silencio. Preguntas, palabras que no se emiten.
Sólo hay sombras de unas huellas que no han pisado.
Golpeo desde dentro, toda la sangre densa que vaga nauseabunda por mis venas…
Sólo hay miedo.

¿Quién dice que no hay sonido en el vacío?

2009-08-01T01:07:00.001+02:00

Cristal frío, insípido, silencioso.

Mi piel es de cristal,
Y mis entrañas de aire.

La voz que no emito,
Clava sus garras por dentro,
Mientras cae al vacío,
En espiral.

Siempre en espiral.

No me ves, no me oyes,
No me sientes, no me tocas,
No sueñas, no buscas, no esperas…

Cristal frío, insípido, silencioso.

hoy

2009-07-17T20:49:00.003+02:00

Un paso.
tropiezo
caigo
me rompo
me levanto
sangran las rodillas
y sigo

respiro bajito
no vaya a despertar a los duendes

las cosas que guardo
no caben en mis bolsillos

y mis recuerdos se desordenan
en todo mi caos

pero tengo
mi pequeño cofre
lleno de gotitas de felicidad