Gris. Día gris,
sentimientos de plomo.
Lluvia que no sacia.
Se revuelve en mi tripa,
un ejército de polillas,
alimentadas de ceniza.
Un estrepitoso silencio
amenaza en mis oídos.
Nudo en las pestañas.
Se estremecen los segundos,
duelen las palabras,
recubiertas de herrumbre.
Mis manos pequeñas,
mis ojos oscuros,
mi voz que no llega,
mi cuerpo que acaba.
Lluvia que embarra.
El aire que no alcanza,
entre caricias que se pierden.
Gris. Día gris.
Sentimientos de plomo.
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