Año que se va por el desagüe...

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Mi equilibrio de funambulismo torpe e inocente, se da de bruces contra el suelo.

Hielo.

Una hermosa caja bordada de cristal, que no deja pasar el aire…

Vacío.

Me enredo, en mi tela de araña, como siempre tejiendo y tejiendo.

Seca.

Es el invierno, solitario y frío, que a veces quiere fingir y se llena de caras y voces. Pero mi cetro es el de la locura, el de lo imposible…

¡Tan diminuta! Sin voz ni lágrimas.

Sólo fósforo. Breve. Insignificante.

Soy nada.

Hablemos del tiempo

El sol de invierno tiene esa luz falsa que empaña todo de blanco. Demasiado nítido.
Nosotros. Curiosa palabra.

Silencios, rodeos, distancias, palabras que se enredan...

Frío.

Queda dicho

.

Dime que tiene algún sentido.

Tiempo de hierro

Nuestras manos que se pierden en estos días raros piden, a gritos, enredarse.
Tal vez no sean “nuestras”, seguramente sólo son las mías que te buscan incansablemente.

Tú y toda tu fuerza de coloso, aguantáis las embestidas de este tiempo extraño y duro.

Yo te contemplo desde mi urna de cristal, mientras se me acaba el aire.

Son las horas oxidadas que enlentecen el tiempo, tejiendo mentiras.

Déjame sentarme a tu lado para protegerte de la herrumbre.

Déjame ser tu  heraldo.